La Arañita Campeña

"Sonata de primavera": " Dios me perdonará si prefiero este palacio, con sus cinco doncellas encantadas, a los graves teólogos del Colegio Clementino"

2012-01-26T15:16:00.000+01:00

Comentario a mi lectura de las páginas 30 - 38 de "Sonata de primavera, de Valle Inclán, colección Austral. Para la lectura colectiva de "La acequia", dirigida por Pedro Ojeda.

Amor y muerte, la cara y la cruz en las sonatas de Valle Inclán. ¿ Historias de amor salpicadas de muerte? ¿Historias de muerte entreveradas de amor? ¿Cuál de los dos ingredientes pesa más?

Concha, "Sonata de otoño", ama desesperadamente a un paso de la sepultura.

La Niña Chole, "Sonata de estío", ama y juega con la vida ajena, la del liberto arrojado a los tiburones por unas míseras monedas. También arriesga la propia, exponiéndose a las iras del General Bermúdez.

Tostón

El de Bradomín conoce a María Rosario, "Sonata de primavera", en un entorno de fúnebres protocolos, donde agoniza su tío, Monseñor Gaetani. Allí recibe él la sonrisa de sus ojos y la "nube de vaga tristeza" le cubre el alma. Si no es amor, es algo que se le parece. Y una terrible escena de muerte espera agazapada tras estas primeras páginas, esa no la voy a contar hoy.

Recordamos. El joven marqués es requerido, como "enviado de Su Santidad", por el prelado moribundo. Entra en su silenciosa cámara. Le observan unos ojos vidriosos, una mano cae con un garabato de bendición, una lágrima resbala " lenta y angustiosa por la mejilla". Sólo se oye "el resuello de su respiración".

Al fin, consigue ofrecer el discurso "edificante", el propio de un obispo a la hora de la muerte. Dios no le abandona y le muestra lo poco que valen las cosas de este mundo. Aunque le cerquen "las sombras de la Eternidad", su alma se ilumina con la Gracia.

Le faltan las fuerzas, cierra los ojos, suda, llora. El de Bradomín va a retirarse ; pero Monseñor se alza "con supremo esfuerzo" y lo reclama. Ha de escuchar su confesión, para llevársela al Santo Padre. Sacrílego confesor.

Los "familiares", ñoños y sobreactuados, le rodean aparentando "gran pesadumbre" y parecen "de antemano edificados" por lo que van a oír.

Por fin, con voz ronca, se acusa del pecado de orgullo, llegó a pensar que algún día podría "regir a la Cristiandad". Y de chantajear a la Divinidad porque, cuando le llegan noticias alarmantes sobre la salud del Papá, ruega a Dios que reserve "aquella vida preciosa porque, segada en más lejanos días, pudiera serme propicia su muerte". Sólo era cuestión de fechas.

Pío Nono

Calla, se queda rígido y entra en un reposo que causa horror. Ahora los que le rodean permanecen arrodillados e inmóviles, "edificados por aquellos devotos escrúpulos que torturaban el alma cándida del prelado". El marqués se duerme; cansado por el viaje, mecido por los rezos, el sollozo de una fuente y los cantos lánguidos de unas niñas que juegan a la rueda. Porque la vida sigue.

Al salir de la cámara, un viejo mayordomo le espera en la puerta, la princesa Gaetani le envía para mostrarle sus habitaciones. Al marqués le gusta la idea de alojarse allí, se estremece de gusto recordando a las cinco primaverales hermanitas; pero se resiste hipócritamente. Ya tiene alojamiento en el Clementino...

No, no desea contrariar a la princesa y añade algo que hace dudar al mayordomo de su cordura:

" Dios me perdonará si prefiero este palacio, con sus cinco doncellas encantadas, a los graves teólogos del Colegio Clementino"

Polonio se muerde la lengua; pero los de su oficio han de ser prudentes. Sonríe y anda de puntillas. Con voz misteriosa habla de lo suyo: pocas esperanzas hay, le tiene ofrecida una novena, Monseñor le había prometido llevarle a Roma, no lo quiso Dios.

Entran en una cámara honda y silenciosa, semejante a la mortuoria de Monseñor. Observa los cuadros, lienzos de la escuela florentina, de temas bíblicos. Polonio, con su "vaga sonrisa doctoral", está deseando hablar de pintura, tema que le entusiasma. Tal vez sean de Andrea del Sarto, Rafael o , por qué no, del divino Leonardo da Vinci. El marqués le toma el pelo fingiendo ignorancia pictórica.

Judith (Rafael)

El mayordomo se despide, el marqués duerme hasta la caída de la tarde y se despierta soñando con María Rosario.

Se asoma a una terraza que da al jardín. Las fuentes le hablan de amor, "un hálito de primavera le sube al rostro ". "Aquel viejo jardín de mirtos y de laureles mostrábase bajo el sol poniente lleno de gracia gentílica". ¿Qué pasa aquí?
Nota: Podéis leer "Sonata de primavera" aquí.

Son las cinco hermanas, "caminando por los tortuosos senderos de un laberinto", "con las faldas llenas de rosas, como en una fábula antigua". La rosa es, sin duda, la flor emblemática de la sonatas.

A lo lejos, el mar Tirreno completa un cuadro de colores y de músicas: velas como de ámbar, "dorada arena", olas mansas, "son" de las caracolas de los pescadores, "ronco canto del mar".

Estudio para un cuadro (Sorolla)

Todo sintoniza con "la fragancia de aquel jardín antiguo donde las cinco hermanas se contaban sus sueños juveniles, a la sombra de los rosáceos laureles". Sentadas en un banco, componen sus ramos de rosas.

"Elena entre rosas", Sorolla.

Se posa una paloma en el hombro de María Rosario. El joven Bradomín ve una alegoría "en aquel cándido suceso". ¿El Espíritu Santo eligiendo a su preferida?

Espíritu Santo

En la aldea, tocan a fiesta, sale la procesión. Imágenes en sus andas, mantos bordados, "rojos pendones" que flamean victoriosos.

Procesión en Pardilla (Burgos)

Se arrodillan, muy piadosas, sobre la "yerba", con las manos juntas, llenas de rosas. Cándida imagen, diría el de Bradomín.

Cantan los mirlos y " sus cantos se respondían encadenándose en un ritmo remoto como las olas del mar". Sinfonía de mirlos y olas.

Danzan las rosas, las albas manos y los rayos de sol :

" entre la púrpura de las rosas revoloteaban como albas palomas sus manos y los rayos del sol que pasaban a través del follaje, temblaban en ellas como místicos haces encendidos".

Tritones y sirenas de la fuente toman vida:" borboteaban su risa quimérica, y las aguas de plata corrían con juvenil murmullo por las barbas limosas de los viejos monstruos marinos que se inclinaban para besar a las sirenas, presas en sus brazos".

Foto que dediqué a Aldabra y ella puso en su blog.

Vuelven al Palacio estas " princesas encantadas que acarician un mismo ensueño". Voces y risas. En los laureles queda colgada "la onda primaveral de sus risas".

Salón dorado y femenino, el de la Princesa. Cuando el marqués entra, ya están las luces encendidas.

Salón rococó

El Colegial Mayor, "ojos llenos de fuego", conversa con las señoras que componen la tertulia. Al verle, le saluda ceremoniosamente "en nombre de todo el Colegio Clementino".

Monseñor Antonelli, un sabio, un santo, un filósofo...¡Qué desgracia Monseñor Gaetani! Sólo un milagro...Silencio. ¡Qué poco le interesa todo esto al Señor Capitán de la Guardia Noble!

En el otro extremo del salón, las "princesas encantadas" bordan un paño litúrgico en tisú de seda, "las cinco sentadas en rueda". Hablan en voz baja, sonríen. Sólo María Rosario permanece silenciosa y borda "lentamente como si soñase".

El hilo de oro tiembla en las agujas. Nacen rosas y lirios bajo sus dedos.

El arte del bordado en oro

Resuenan tres aldabadas, la Princesa palidece.

Un abrazo para todos los que pasáis por aquí de:

María Ángeles Merino

Y hoy os presentamos a Kuro

2012-01-21T23:07:00.004+01:00

Andaba la Mosca de este blog a mediodía paseando con Shiro, y nos hemos encontrado con otro perro. Shiro se ha puesto a jugar con él, y no quería andar. El perro no era callejero, estaba un poco sucio, pero se le veía casero. Así pensé que el dueño andaría cerca. Pero allí no había nadie.

- Ya se irá a su casa - pensé, pues en un pueblo, es habitual que los perros anden sueltos y vayan y vengan a su antojo. Pero una vez conseguí seguir andando con Shiro, el perro nos siguió.

El perro es muy mimoso, y no tiene mal aspecto. De estar abandonado, debe llevar muy poco tiempo. Por la tarde hemos salido la Arañita, yo, Shiro, y al que de momento hemos llamado Kuro. Si alguien se pregunta que por qué ese nombre, Shiro es un perro con pelaje clarito, y su nombre significa "blanco" en japonés. Kuro es un perro de pelaje negro, y eso es lo que significa su nombre en japonés. En este pueblo, ya conocemos dos o tres "Yakis", y por lo visto, nosotros no somos de ponerles nombres comunes a los perros.

Hemos conseguido hablar con la Guardia Civil, pero no tenían constancia de ningún perro perdido, ni tenían lector de chips. Así que vamos a tener que acogerle al menos hasta el Lunes, para que en el ayuntamiento le lean el chip, y ver si podemos localizar al dueño. Eso, si lo lleva, porque al tacto, no le hemos notado el chip.

Y mientras, Suri anda medio mosqueada. Ya os contaremos como acaba la historia.

Epílogo

Pues ya tenemos desenlace de la historia. Kuro se llama Hugo. Hoy nos ha llamado la Guardia Civil porque el dueño ha ido por allí a preguntar, y nosotros habíamos dejado nuestros datos de contacto.

Hugo se había escapado ayer sobre las 12 de la mañana de su casa. Yo me le encontré a eso de las 2. El hombre andaba buscándole, y al parecer, ayer por la tarde mientras le dábamos una vuelta por el parque forestal, este hombre nos vio de lejos, pero no se acercó a preguntarnos. Suponía que sería un perro nuestro, y que el suyo estaría suelto por ahí.

Pues nada, que hemos tenido a Kuro/Hugo un día, y ya está en su casa. Además, por lo visto hay una niña de pocos años que también le echaba de menos.

Y fueron felices, y comieron perdices.

"Sonata de primavera": "creo que además de sus labios me sonrieron sus ojos".

2012-01-19T00:25:00.005+01:00

Comentario a mi lectura de las páginas 23 - 29 de "Sonata de primavera", de Valle Inclán (colección Austral). Para la lectura colectiva de "La acequia", dirigida por Pedro Ojeda.

En la tropical "Sonata de estío", nos despedimos del marqués de Bradomín en su hacienda mexicana, tras la travesía del desierto, gozando de su morbosa reconciliación con la Niña Chole. Congelada en el tiempo,"Niña"para siempre, no sabremos nada de ella, su personaje acaba ahí.

Comenzamos a leer "Sonata de primavera". Encontramos a un Bradomín jovencísimo que viaja en una silla de postas, desde Roma hasta una ciudad que el escritor bautiza como Ligura, a través de una campiña italiana, típicamente mediterránea. Todavía no hay enamorada alguna a la vista, mas no tardará.

Silla de postas

Sale de Roma, por la Muralla Aureliana , a través de la llamada Puerta Salaria.

Porta Salaria

No, no la busquéis en las guías de turismo, fue demolida en 1921. En su lugar, encontraréis la denominada Piazza Fiume.

Anochece y cruza una "campiña llena de misterio y de rumores lejanos". Vides, olivos, "acueductos ruinosos" y colinas con "la graciosa ondulación de los senos femeninos".

"Colinas con la graciosa ondulación de los senos femeninos", como estos "Cerrillos" de Pardilla. Foto Ele Bergón.

Sobre una vieja calzada romana, las mulas sacuden "pesadamente las colleras".

El golpe desigual de los cascabeles "despierta un eco en los floridos olivares". Cascabeles resonando entre ramas florecidas. Música imposible, sólo un "artífice" como Valle Inclán sabe jugar así con las palabras y con los sentidos.

Flor del olivo

Contempla antiguos sepulcros en la orilla del camino y "mustios cipreses" que dejan caer "su sombra venerable".

Mustio ciprés

Tiene los "ojos fatigados de mirar en la noche", se queda dormido.

Entumecido y con frío, despierta casi al amanecer, con una "luna ya muy pálida".

Cantan los "madrugueros gallos" y el arroyo se despierta con un "murmullo bullente".

A lo lejos, almenados muros, negros y sombríos; es la vieja, noble y piadosa ciudad de Ligura. Al entrar en ella, las lentas mulas rompen el silencio con su cascabeleo. Soledad y abandono:

"...el cascabeleo de las mulas hallaba un eco burlón, casi sacrílego, en las calles desiertas donde crecía la yerba"

De aquí

Viejas acurrucadas a la puerta de una iglesia, campanas que tocan a misa del alba, caserones, conventos y " una calle antigua, enlosada y resonante". Le distrae el revoloteo de los gorriones, un farol agonizante ilumina una hornacina donde una Madonna muestra un pez al Niño. Se detiene, está a las puertas del Colegio Clementino.

Colegio Clementino

El de Bradomín, como guardia noble ha de llevar el capelo cardenalicio, un sombrero rojo y con borlas, a "un varón lleno de evangélicas virtudes y de ciencia teológica"; nada menos que Monseñor Estefano Gaetani, de la familia de los Príncipes Gaetani, obispo y rector del Colegio Clementino.

Capelo cardenalicio

Una "alta misión" con que el Papa ha querido honrar sus "juveniles años". Conociendo, como ya conocemos al personaje, dudamos de la sinceridad con que proclama la importancia de la labor encomendada, así como de las virtudes y la ciencia teológica del monseñor.

El viejo marqués recuerda y se ríe de sí mismo. Sin duda el Papa le encomendó tan importante labor por la altura de su linaje. Y presume de ser descendiente de un príncipe "envenenado por la famosa comedianta Simoneta la Cortticelli".

Pero algo va a torcer la nobilísima misión del joven Bradomín. A su llegada, dos bedeles corren a su encuentro para comunicarle, entre lloros y suspiros, que "nuestro amantísimo padre", monseñor Gaetani, está en trance de muerte, tras sufrir un accidente.

"Allá en el fondo del claustro resonaba un campanilleo argentino, grave, litúrgico". Llevan el viático para Monseñor.

Comienzan a desfilar humanistas y teólogos, doctores y bachilleres, es una larga procesión. Rezan "con sordo rumor". Manos cruzadas, birretas sobre el pecho, becas que barren las losas. Salen por un arco. El de Bradomín los mira pasar arrodillado. Ellos también miran, su manto de guardia noble pregona quién es. Se incorpora al cortejo.

Una plaza solitaria. Un palacio con todas las ventanas iluminadas. Entran en él, los rezos se hacen más graves y "el argentino son de la campanilla revoloteaba glorioso sobre las voces apagadas y contritas". Ahora la campanilla ha cambiado el registro.

La cámara donde agoniza Monseñor Gaetani está sumida en "religiosa oscuridad". El noble prelado yace con los ojos cerrados y la cabeza hundida en la almohada. Yace ya tan pétreo como una estatua:

"...su corvo perfil de patricio romano destacábase en la penumbra inmóvil, blanco, sepulcral, como el perfil de las estatuas yacentes".

Sepulcro del cardenal Tavera (Toledo)

Allá, en el fondo de la estancia, reza arrodillada la Princesa Gaetani, cuñada del moribundo, con sus cinco hijas. Mujeres bellas, el guardia noble de Su Santidad ya se siente en su elemento, después de tantos graves varones.

Hermosa, blanca, rubia, con la boca muy roja, "las manos como nieve, dorados los ojos y dorado el cabello". Belleza de poeta. Así es "todavía" la Princesa. Recuerda a María de Médici, pintada por Rubens. Ella le mira, él le mira.

María de Médici

La cabeza de Monseñor, tras recibir el viático y la comunión, cae desfallecida. Sus labios balbucean latines "fervorosos y torpes". El cortejo se retira.

Porta viático

La Princesa desea hablarle. Se acerca y le besa la mano. Ella se lamenta de la triste ocasión en que vuelve a verle. Esa voz despierta en su alma un mundo de recuerdos infantiles. De niño, le tuvo en su regazo. Murmura indeciso, esa voz...De pronto, "en el dorado misterio de sus ojos" adivina quién es.

La Princesa sonríe "tristemente recordando su juventud". Le presenta a sus hijas: María del Rosario, María del Carmen, María del Pilar, María de la Soledad y María de las Nieves.

De aquí

La mayor tiene veinte años, la menor sólo cinco. Todas " bellas y gentiles". María del Rosario es pálida, "con los ojos negros, llenos de luz ardiente y lánguida". Las demás , como su madre, tienen "dorados los ojos y el cabello".

Las cinco se retiran con una sonrisa "a la vez tímida y amable". María del Rosario sale la última. El viejo marqués cree que "además de sus labios me sonrieron sus ojos, pero han pasado tantos años, que no puedo asegurarlo". Recuerda, sin embargo, que "una nube de vaga tristeza me cubría el alma". ¿Amor?

"¡Son tan bellas como su madre!" exclama el marqués y la Princesa contesta tajantemente: "Son muy buenas y eso vale más".

El marqués no hace objeción alguna. Su opinión al respecto , bastante misógina, es que "la bondad de las mujeres es todavía más efímera que su hermosura".

La Princesa le previene: "María Rosario entrará en un convento dentro de pocos días".

Al de Bradomín le parece "una separación tan cruel como la muerte!". La Princesa le interrumpe para dar su terrible opinión:

"Sin duda que es un dolor muy grande, pero también es un consuelo saber que las tentaciones y los riesgos del mundo no existen para ese ser querido. Si todas mis hijas entrasen en un convento, yo las seguiría feliz... Desgraciadamente no son todas como María Rosario!"

"La llama de un fanatismo trágico y sombrío", eso ve nuestro protagonista en los ojos de la Princesa.

Monseñor desea hablar con el enviado de Su Santidad, aquí lo dejamos.

Un abrazo para todos los que pasáis por aquí de:

María Ángeles Merino

(Podéis leer "Sonata de primavera" pinchando aquí.)

Pedro Ojeda dice en "La acequia":

"Mª Ángeles Merino comenta el inicio de Sonata de primavera. No dejéis de apreciar las ilustraciones y las aclaraciones que hace al respecto sobre algunos lugares mencionados en la acción."

"Sonata de estío": "no eres la Marquesa de Bradomín".

2012-01-11T23:12:00.001+01:00

Bosque de palmeras

Comentario a mi lectura de las páginas 160 - 175 de la "Sonata de estío", de Valle Inclán. Para la lectura colectiva de "La acequia", dirigida por Pedro Ojeda.

Retomo mi lectura donde la dejé. La Niña Chole alarga la mano al marqués, "para correr unidos". Salgo, salen, de un bosque de palmeras. Damos, dan, vista a una tablada "tumultuosa". ¿Tablada? La RAE me indica que es un lugar donde se reúne al ganado. Ahora me explico el ruido, tanto de animales como de seres humanos. Ni siquiera la llanura puede con su alma y parece jadear ante el "eco retozón de los cencerros", las "apuestas y decires chalanescos" y el "marcial y fanfarrón estrépito de trotes y de colleras, de fustas y de bocados".

Se ven rodeados de una "monstruosa turba de lisiados", compuesta por "ciegos y tullidos, enanos y lazarados". El marqués y la Niña les arrojan monedas para quitárselos de encima y contemplan con desprecio, sin ninguna empatía, la desesperada lucha por atraparlas:

"... nos acosaban, nos perseguían, rodando bajo las patas de los caballos, corriendo a rastras por el camino, entre aullidos y oraciones, con las llagas llenas de polvo, con las canillas echadas a la espalda, secas, desmedradas, horribles. Se enracimaban golpeándose en los hombros, arrancándose los chapeos, gateando la moneda que les arrojábamos al paso."

Estas líneas, tan tremendas, me llevan a Mari Gaila, la de "Divinas palabras". aunque ella difícilmente podría participar en esa "astrosa turba", con su Laureaniño a cuestas.

Mari Gaila con Laureaniño (Vilanova de Arousa)

Llegan al jacal de un liberto negro. Su mujer fue doncella de la Niña Chole y se deshace en amabilidades serviles. Les hacen sentar y ellos se quedan de pie. Se miran y comienzan a contarles a la vez lo de unas lindas potricas blancas que tiene un jarocho, algo se traen entre manos. La Niña es caprichosa, quiere verlas, va a salir. No, le dicen, que "está muy calurosa la sazón". Irá el marqués con el antiguo esclavo.

Jacal

El liberto le sigue entre la multitud. Le cuenta una y otra vez las infidelidades de su esposa: "¡Ella toda la vida con hombres, amito! ¡Una perdición!... ¡Y no es con blancos, niño! ¡Ay, amito, no es con blancos!... A la gran chiva se le da todo por los morenos". No le duele la afrenta de hacerle cornudo, le duele la baja elección que su mujer hace. El viejo marqués añade, con sorna, que Saint Simon lo alabaría...

Recorre toda la feria junto al "cornudo consentido". Criollos que beben y cantan, guitarras españolas, lamentos de guajiras, mercaderes chinos; mas ni rastro de las jacas blancas. La que sí aparece por allí es la Niña; se aburría y ha salido, estuvo apostando en un reñidero de gallos y perdió.

Pelea de gallos

Vuelve la cabeza, señala a un bello y rubio adolescente´como su "acreedor ". Sí, el mismo del barco; aquel príncipe ruso que asía a un grumete por la cinturilla, el que honraba a Hebe y a Ganimedes.

El ruso sonríe y explica:

"Antes de apostar, esta señora me advirtió que no tenía dinero. Entonces convinimos que cada beso suyo valía cien onzas: Tres besos ha jugado y los tres ha perdido."

"¡Yo pagaré! ¡Yo pagaré!" exclama la Niña Chole.

El marqués, enfadadísimo, convierte las palabras en látigo : "Esta mujer es mía, y su deuda también." Y se aleja, arrastrándola. Ella murmura bajito: "¡Oh, qué gran señor eres!" Él no contesta, ella llora en silencio y exclama "con un sollozo de pasion infinita": "¡Dios mío! ¡Qué no haría yo por ti!".

Unas avejentadas mujeres indias, venden fruta a la orilla del camino.

"Eran viejas de treinta años, arrugadas y caducas...sus senos negros y colgantes recordaban las orgías de las brujas y de los trasgos. Acurrucadas al borde del camino... medio desnudas, desgreñadas, arrojando maldiciones sobre la multitud, parecían sibilas de algún antiguo culto lúbrico y sangriento."

¿Llegará la Niña Chole a estar así? No hay cuidado, la pasión de un Bradomín se apaga pronto. No, nunca la verá arrugada. En su memoria será eternamente joven.

Mujer mexicana

Llegan al jacal, hay que herrar a un caballo, el marqués grita a un criado. La Niña , asustada, le acaricia la frente "con dedos de hada" y pregunta zalamera: "¿Serías capaz de matarme si el ruso fuese un hombre?"

Él contesta que no. Tampoco mataría al ruso. ¿Acaso la desprecia? La respuesta no puede ser más cruel: "Es que no eres la Marquesa de Bradomín".

Indecisa, sus labios tiemblan. Le acaricia los cabellos, tal vez sus dedos consigan el perdón. El de Bradomín se ve a sí mismo como muy indulgente. "Curiosa y perversa", su pecado es femenino y bíblico, el de la mujer de Lot. No, no la convertirá en estatua de sal.

Estatua de sal

Porque si ahora la justicia divina es más indulgente, proclama cínicamente, él no va a ser menos. Y murmura sonriente: "no sé qué bebedizo me has dado que todo lo olvido". Ella repone, sonrojándose: "Es porque no soy la Marquesa de Bradomín". Y espera de él una disculpa que no llega, un beso en la mano ya es desagravio... Ella no acepta ese gesto, llora. En el momento de partir, ya va más serena.

En el rojo y polvoriento camino, hay unos jinetes apostados. La Niña Chole reconoce al más fiero, es el temido General Bermúdez, su esposo-padre. Lanza un grito, se arroja a tierra, implora perdón así:

"Vuelven a verte mis ojos!... ¡Mátame, aquí me tienes! ¡Mi rey! ¡Mi rey querido!"

El marqués dice sentirse conmovido al verla asirse de las riendas del jinete, para defenderle. "Desolada y trágica" le ofrece una " postrera muestra de amor". El general se conforma con lanzarle una mirada sañuda. Alza el látigo sobre la Niña Chole y le cruza el rostro. Gime y nos deja de piedra cuando la oímos otra vez lo de : "¡Mi rey querido!"

La alza del suelo y la asienta en la silla. "Como un raptor de los tiempos heroicos", huye lanzando "terribles denuestos".

"Caballo raptor" (Capricho de Goya)

¿Y qué hace el de Bradomín entre tanto? Pues...nada. "Pálido y mudo" contempla la escena. Y confiesa: "hubiera podido rescatarla , y sin embargo, no lo hice".

Y habla de arrepentimiento; que la Niña Chole, por hija y por esposa, pertenece al Bermúdez. ¡Obsceno disparate! Y que su pobre corazón se humilla "resignado acatando aquellas dos sagradas potestades." Ahora ironiza con escrúpulos religiosos. él tan irreverente... ¿Hay alguien que pueda ver con benevolencia a este personaje?

"Desengañado para siempre del amor y del mundo" galopa con su gente. Atraviesa un paisaje desértico en sintonía con el vacío que lleva dentro, viendo "eternamente en la lejanía el lago del Tixul". Nuestro protagonista expiará su falta...

"Sobre la arena caliente se paseaban los lagartos con caduca y temblona beatitud de faquires centenarios, y el sol caía implacable requemando la tierra estéril que parecía sufrir el castigo de algún oscuro crimen geológico."

Desierto mexicano

Horas y horas de "horizonte blanquecino y calcinado", los párpados pesan, hacen falta ánimos para "espolear el caballo", el "verdeante" Tixul siempre parece estar muy lejos...ya se percibe el "almizclado olor de los cocodrilos", lo cruzan...Es un lago encantado con sus "islas flotantes de gigantescas ninfeas". Acechan los cocodrilos...

Ninfea mexicana

Se pone el sol "entre presagios de tormenta". El terral sopla con furia. Pasan bandadas de buitres. Los relámpagos dan una visión temblona del paisaje. LLueve y las hogueras se agitan o menguan. Está entre "parajes quiméricos de las leyendas penitentes". Ahora le toca penitencia al señor marqués.

San Jerónimo penitente en el desierto, Alonso Cano.

Cesa el aguacero. Pasan la noche entre gente extraña, "mitad bandoleros y mitad pastores". La luna deja caer "la tenue sonrisa de su luz". Ladridos, voces de pastores, ovejas, olor a establo, esquilas, fogatas... "el humo de los rústicos y patriarcales sacrificios".

"Entre las lenguas de la llama" ve danzar desnuda a la Niña Chole. Su carne flaca se estremece de celos y de cólera. Está "arrepentido de no haber dado muerte al incestuoso raptor". Llama al indio, han de ponerse en camino, su hacienda de Tixul sólo está a dos horas de camino.

Llega a sus dominios, le recibe emocionado Brión, el mayordomo, "un antiguo soldado de Don Carlos, emigrado después de la traición de Vergara" . Se acuesta rendido pero no duerme, el recuerdo de la Niña Chole le desvela, surge "ingrávido, funambulesco, torturador". Ladridos, voces, el galope de un caballo, escopetazos, golpes de azada en el huerto. Lo habrá soñado.

A la mañana siguiente, Brión le comunica, con los ojos llenos de lágrimas, que han matado al capitán de los "plateados". Secuestraron a una criolla y la dejaron desmayada en el camino. Si quiere verla, él la trajo hasta aquí, puede verla en el huerto.
En una hamaca estaba tendida la criolla, al verlo lanza un grito: "¡Mi rey!... ¡Mi rey querido!"

Él le tiende los brazos. Ella le muerde las manos. Muy lentamente, desabrocha su corpiño, destrenza su cabello, se mira en el espejo, sonríe. Se desnuda, se unge con esencias, se tiende, espera:

"Los párpados entornados y palpitantes, la boca siempre sonriente, con aquella sonrisa que un poeta de hoy hubiera llamado estrofa alada de nieve y rosas"

El marqués goza con verla "y con la ciencia profunda, exquisita y sádica de un decadente, quería retardar todas las otras, gozarlas una a una en la quietud sagrada de aquella noche".

Bello escenario. Balcón abierto, "cielo de un azul profundo apenas argentado por la luna", "aromas y susurros" del jardín donde se deshojan las rosas.

"Es la hora nupcial y augusta de la media noche". La Niña Chole murmura: "¡Dime si hay nada tan dulce como esta reconciliación nuestra!"

Él no contesta, sella su boca con la suya. Ella suspira y le dice: "Tienes que perdonarme. Si hubiésemos estado siempre juntos, ahora no gozaríamos así. Tienes que perdonarme"

Él perdona, sus labios buscan "aquellos labios crueles". Ay, el encanto de las palabras apasionadas y perversas, de la boca que besa y muerde...Nunca se han querido así, la gran llama de la pasión les da " la noble resistencia que los dioses tienen para el placer".

Florecen los besos, "rosas de Alejandría" sobre sus labios, "nardos de Judea" sobre sus senos.

Nardos

La Niña Chole se estremece en delicioso éxtasis. Él ve siempre en sus ojos la traición, no puede ignorar "cuánto cuesta acercarse a los altares de Venus turbulenta". Pero ella aún no sabe
"que el supremo deleite sólo se encuentra tras los abandonos crueles, en las reconciliaciones cobardes". Al de Bradomín le corresponde la gloria de enseñárselo.

Un abrazo para todos los que pasáis por aquí de:

María Ángeles Merino

Pedro Ojeda dice en "La acequia":

"Mª Ángeles Merino, en su resumen de lo que ocurre en Sonata de otoño tras la cobarde forma en la que el Marqués perdió a la Niña Chole, da las claves para que comprendamos lo que sucede dentro de Bradomín y su relación con la joven mexicana."

"Sonata de estío": "las mayores venturas amorosas, urdidas con el hilo dorado de la fantasía"

2012-01-07T23:07:00.000+01:00

Río Grijalba (México)

Comentario a mi lectura de las páginas 153- 159 de "Sonata de estío", de Valle Inclán. Para la lectura colectiva de "La acequia", dirigida por Pedro Ojeda.

El marqués de Bradomín y la Niña Chole viajan en cubierta. La fragata da “bordos en busca del viento” y las estrellas palidecen. El velamen flamea indeciso, se acercan a la costa y nos fundimos, con ellos, en un "amanecer cargado de pólenes misteriosos y fecundos".

Pólenes

Un "Golfo Mexicano" humanizado, un poco harto, "en sus verdosas profundidades", de llevar tan pesada y voluptuosa carga.

Golfo de México

Recordamos . En aquel crepúsculo tropical, en medio de unas ruinas mayas, el marqués conoce a la Niña Chole y sintoniza con una tierra pansexual, "negra enamorada", que se estremece deseosa "al acercarse la hora de sus nupcias". Ahora, en la fragata, bajo el sol riente del amanecer, el aire es vehículo de "estremecimientos voluptuosos":

Amanecer en México

"Ráfagas venidas de las selvas vírgenes, tibias y acariciadoras como aliento de mujeres ardientes, jugaban en las jarcias, y penetraba y enlanguidecía el alma el perfume que se alzaba del oleaje casi muerto."

Fragata

Con el alma enlanguidecida por perfumes tibios y acariciadores, el de Bradomín contempla la ciudad de Grijalba, con sus casitas de colores, como recién salidas de un dibujo infantil.

Casita de colores

La metáfora nos la transforma en sonriente muchachita, vestida de trapillo, refrescándose un poco en el mar:

"Grijalba, vista desde el mar, recuerda esos paisajes de caserío inverosímil, que dibujan los niños precoces: Es blanca, azul, encarnada, de todos los colores del iris. Una ciudad que sonríe. Criolla vestida con trapos de primavera que sumerge la punta de los piececillos lindos en la orilla del puerto"

Foto tomada de Internet

El viejo marqués conserva "reminiscencias voluptuosas" de "Tierra Caliente", siempre unidas al recuerdo de la Niña Chole; aunque ya no desee hacerlas revivir:

"¡Aquella calma azul del mar y del cielo, aquel sol que ciega y quema, aquella brisa cargada con todos los aromas de la Tierra Caliente, como ciertas queridas muy amadas, dejan en la carne, en los sentidos, en el alma, reminiscencias tan voluptuosas, que el deseo de hacerlas revivir sólo se apaga en la vejez. "

De aquí

Desembarcan y se alojan en un parador vetusto; donde continuamente entran y salen "caballerangos, charros y mozos de espuela". Allí están también los dos jarochos tahúres que conocieron en el barco. Ambiente ruidoso y masculino.

Habrá partida de naipes. Pero lo que de verdad ansía el de Bradomín es verse a solas con la Niña Chole. Aquella "noche de bodas" en el convento se le aparece lejana "con el encanto de un sueño". En el parador, gusta" las mayores venturas amorosas, urdidas con el hilo dorado de la fantasía".

Hilo de oro

Juegan a yo soy un capitán conquistador y tú una princesa prisionera, tienes que hablarme en tu vieja lengua maya. Destrénzate el cabello y luce el hipil. Y ella le sigue el juego, con una sonrisa. Él la besa sobre música de palabras desconocidas:

"Yo la tenía en mis brazos, y las palabras más bellas y musicales las besaba, sin comprenderlas, sobre sus labios."

Después, Pietro Aretino es el hilo dorado que urde sus fantasías. Él recita en italiano sus siete sonetos, "uno distinto para cada sacrificio". Pone una especial atención en el último, aquel tan "divino" que "evoca la figura de un centauro, sin cuerpo de corcel y con dos cabezas". Con una pizca de imaginación...

"Sonetos lujuriosos"

Años después, usará la misma pedagogía con la piadosa Concha, tan llena de remordimientos, la de la "Sonata de otoño".

Centauro (San Pedro Samuel)

Duermen. La Niña Chole se levanta al amanecer, abre los balcones y penetra "un rayo de sol tan juguetón, tan vivo, tan alegre, que al verse en el espejo se deshizo en carcajadas de oro". ¿Es el rayo de sol o es la Niña la que ríe?

Gorjea un sinsonte dentro de una jaula. Ella gorjea también, canta un estribillo, arrebujada en una túnica de seda que envuelve "en una celeste diafanidad su cuerpo de diosa".

Sinsonte

Despliega todo su poder seductor: le mira, guiña los ojos, besa jazmines, ríe, canta, se destrenza el cabello, le salpica la cara con agua de rosas...

La Niña Chole alborota con sus trinos, salta de una canción a otra, "como el sinsonte" de un travesaño a otro de la jaula; su gozo es infantil .

Bajo los balcones, se oye la voz del caballerango; han de partir. El de Bradomín se arregla ante el espejo. Ella sigue su ritual de coquetería: vanidoso, para quién te acicalas... Entorna los ojillos y le arremolina el cabello. Ríe y le alarga "un espolín de oro para que se lo calzase en aquel pie de reina, que no pude menos de besar."

Montan y parten. Montes vestidos de luz, ráfagas de brisa y volvemos a esa Naturaleza pansexual que participa de lo que la pareja está viviendo:

" El alba tenía largos estremecimientos de rubia y sensual desposada. Las copas de los cedros, iluminadas por el sol naciente, eran altar donde bandadas de pájaros se casaban, besándose los picos."

Pájaros enamorados

En el camino se cruzan con alegres cabalgatas de criollos y mulatos. Las vemos y las oímos, nos deslumbran sus brillos:

"Desfilaban entre nubes de polvo, al trote de gallardos potros, enjaezados a la usanza mexicana con sillas recamadas de oro y gualdrapas bordadas, deslumbrantes como capas pluviales. Sonaban los bocados y las espuelas, restallaban los látigos...".

Charro

Todos van a las famosas ferias de Grijalba. Los dos amantes refrenan los caballos. La Niña Chole alarga la mano al marqués, "para correr unidos".

Les acompañaremos en su última etapa.

Un abrazo para todos los que pasáis por aquí de:

María Ángeles Merino

Pedro Ojeda dice en "La acequia":

"Mª Ángeles Merino comenta e ilustra con su visión oportuna habitual la culminación del amor de la Niña Chole y el Marqués y tiene razón al afirma cómo une Bradomín, en su teoría amorosa a todas sus mujeres."

¡Seamos felices!

2011-12-31T13:22:00.003+01:00

María Ángeles y su cámara rosa.

Queda prohibido llorar sin aprender,

levantarte un día sin saber que hacer,

tener miedo a tus recuerdos...

Recuerdos

Queda prohibido no sonreír a los problemas,

no luchar por lo que quieres,

Abandonarlo todo por miedo,

No convertir en realidad tus sueños,...

Queda prohibido no intentar comprender

a las personas,

pensar que sus vidas valen menos que la tuya,

no saber que cada uno tiene su camino y su dicha...

Queda prohibido no crear tu historia,

no tener un momento para la gente que te necesita,

no comprender que lo que la vida te da,

también te lo quita...

Queda prohibido, no buscar tu felicidad

no vivir tu vida con una actitud positiva,

no pensar en que podemos ser mejores,

no sentir que sin ti, este mundo no sería igual...

(Pablo Neruda)

¡FELIZ AÑO 2.012! Obedezcamos a Neruda y ¡seamos felices!

Gracias a mi compañera Soco que me envió este poema con la felicitación del Año Nuevo. Os la reenvío a todos vosotros, los que pasáis por este "rinconcito como otro cualquiera". ¡Qué difícil es no tener miedo a los recuerdos! ¡Qué difícil es todo! ¿Verdad?

"Sonata de estío": solo rosas de Venus...

2011-12-28T20:45:00.010+01:00

Comentario a mi lectura de las páginas 137 - 153 de "Sonata de estío", de Valle Inclán. Para la lectura colectiva de "La acequia", dirigida por Pedro Ojeda.

El de Bradomín y la Niña Chole, "ya dispuestos para la jornada de aquel día", se asoman a un sensual jardín. Junto al alegre saludo de los pájaros al sol, las húmedas albahacas lo hacen con una evocadora fragancia.

«Apenas había el rubicundo Apolo tendido por la faz de la ancha y espaciosa tierra las doradas hebras de sus hermosos cabellos y apenas los pequeños y pintados pajarillos con sus harpadas lenguas habían saludado con dulce y meliflua armonía la venida de la rosada aurora..."

¡No! eso no es lo que iba a copiar, ahora no toca Quijote. ¿En qué estaría pensando? ¿En la fecha de hoy? Es este otro:

"Comenzaban los pájaros a cantar en los árboles del jardín saludando al sol... Las albahacas, húmedas de rocío, daban una fragancia intensa, casi desusada, que tenía como una evocación de serrallo morisco y de verbenas."

Albahaca

Pero la Niña Chole está triste. La cabeza sobre su hombro, un débil suspiro, los ojos "lánguidos y brillantes" le acarician con "una mirada larga e indefinible". Deben separarse, su vida corre peligro, los criados podían irse de la lengua. Confiesa , con lágrimas en los ojos, haber cometido "el más abominable de los pecados"y solo el Papa puede absolverla.

Irán juntos a echarse a los pies de Gregorio XVI, propone él, antiguo capitán de la Guardia Noble. No, replica ella, ha de ir sola; el pecado es solo suyo.

Gregorio XVI (1831 -1846)

Él nos deja con la boca abierta cuando propone cometer otro pecado igual, "por amor y por galantería". Ella le suplica que no diga eso, es un disparate, y explica:

"Yo era una pobre criatura inocente cuando fui víctima de aquel amor maldito".

Él adivina, es "el magnífico pecado de las tragedias antiguas". Las relaciones incestuosas , como las de Mirra o Salomé.

Mirra.

Y pone en sus labios "un beso de noble perdón". Dulcemente le dice " Todo lo sé. El general Diego Bermúdez es tu padre."

Conmovida, ella oculta la cabeza en su hombro. Sus "labios temblaron ardientes sobre su oreja fresca nacarada y suave como concha de perlas".

Concha nacarada.

La Niña teme acompañarlo, el general los mataría. Se enlaza a su cuello, lee en sus ojos. Él los cierra teatralmente, fingiéndose deslumbrado. Ella pregunta si la llevará consigo sin saber toda su historia. Y le asegura:

"Eres el único hombre a quien he querido, te lo juro, el único... Y, sin embargo, por huir de mi padre, he tenido un amante que murió asesinado".

Bradomín vive apasionadamente el presente y no desea saber "toda su historia", eso lo aplaza para cuando dejen de quererse, "si llega ese día". Bien sabe él que llegará. "Tembloroso de pasión" , la besa en "aquellos ojos sombríos" y en "aquellos labios sangrientos".

El beso

Las campanas tocan a misa de difuntos. En la iglesia del convento, ante el cadáver de una monja , tiene lugar un episodio con balas, cuyo protagonista es un bandido "plateado" llamado Juan Guzmán.

El de Bradomín lo defenderá sin conocerlo, solo porque "tenía el gesto dominador y galán" de un capitán del Renacimiento. Alguien que " mató siempre sin saña, con frialdad, como matan los hombres que desprecian la vida, y que, sin duda por eso, no miran como un crimen dar la muerte". Y, por supuesto, "también tenía una leyenda de amores".
El viejo marqués narrador admira los rasgos aventureros y donjuanescos del bandido. En su opinión, solo le faltó acabar sus días en olor de santidad, el broche final para un don Juan:

"Qué hermoso destino el de ese Juan de Guzmán, si al final de sus días se hubiese arrepentido y retirado a la paz de un monasterio, para hacer penitencia como San Franco de Sena!"

Bandidos plateados.

Después tornan a Veracruz y embarcan en la fragata Dalila.

Hay una partida de naipes a bordo. Bradomín gana a los tahúres "jarochos" , hasta el momento en que su mirada se cruza con un "adolescente taciturno y bello"que atrae la atención de la Niña y provoca sus celos. Alto, rubio, blanco, con ojos azules"...y al mirar entornaba los párpados con arrobo casi místico". ¡Y , además, el muy eslavo consigue burlar a los jarochos ganando setecientos doblones!

La Niña Chole, reclinada en la borda "apartábase lánguidamente los rizos que, deshechos por el viento marino, se le metían en los ojos, y sonreía al bello y blondo adolescente". El marqués palidece de celos y de cólera, mata con la mirada.
La Niña se le cuelga del brazo "como una gata zalamera y traidora". Él se muestra altivo, ella le clava los ojos "con tímido reproche". Le besa celosa; le pregunta si está triste, si está enojado. Se cuelga de sus hombros e intenta el chantaje emocional:

"Ya no me quieres! ¡Ahora qué será de mí!... ¡Me moriré!... ¡Me mataré!... Y sus hermosos ojos, llenos de lágrimas, se volvieron hacia el mar donde rielaba la luna. "

Con voz "apasionada y contrita" murmura un "perdóname". Él contesta que no hay nada que perdonar. Ella se sonríe , aliviada, y deshace el malentendido:

"Estás enojado conmigo porque antes he mirado a ése...Como no le conoces, me explico tus celos."

Y contempla, con asombro, al "blondo adolescente" conversando alegremente "con un grumete mulato", al que luego asirá por la cintura. La Niña le confirma "con picaresca alegría"; así es, le habré sonreído unas tres o cuatro veces. El rubio ni caso, seguramente le conmueve más una sonrisa masculina, la del marqués mismamente.

Él sonríe y le advierte que debía tener celos , que "puede sacrificarse a Hebe y a Ganimedes". La alusión mitológica tal vez no sirva de mucho a la Niña, seguramente desconoce que " Zeus hizo a Ganimedes su amante y copero, suplantando a Hebe.

Zeus y su copero Ganimedes.

De repente se entristece, no creo que la causa sea la ignorancia mitológica de la criolla. Y medita y afirma amar "a los clásicos casi tanto como a las mujeres". Es "la educación recibida en el Seminario de Nobles". Oímos la voz del viejo marqués meditando en torno a sus amados clásicos y a la homosexualidad. Aquellos primeros lectores se escandalizarían al leer lo de "Aquel bello pecado, regalo de los dioses y tentación de los poetas..." La burguesía quedaría impresionada.

Siguiendo al "amable Petronio", lamenta que " los siglos hayan hecho un pecado desconocido de las divinas fiestas voluptuosas". Que ...las sombras de algunos escogidos ...renacen el tiempo de griegos y romanos... los efebos sacrificaban ..." ¿Cómo se atrevió Valle Inclán a escribir esto en 1903?

Por si fuera poco escribe: "El cielo, siempre enemigo..." Y el enemigo dispone que "sólo las rosas de Venus floreciesen en mi alma". Envejece y eso le desconsuela, considera que debe ser grato ahora "penetrar en el jardín de los amores perversos."

Sobre su alma han pasado todos los pecados, todas las virtudes. Ha conocido todos los dolores, todas las alegrías. Todas las fuentes, todos los caminos. Fue amado de las mujeres. Sólo dos cosas han sido misteriosas para él: el amor de los efebos y la música de Wagner.

Solo rosas de Venus...

Un abrazo para todos los que pasáis por aquí de:

María Ángeles Merino

Pedro Ojeda dice en "La acequia":

"Mª Ángeles Merino comenta el inicio de la relación del Marqués con la Niña Chole: ni el jardín, ni los pecados ni los rizos se le escapan, aunque está a punto de hacer quijoterías. Allí encontraréis también a una Abejita aficionada al juego y peligrosa..."

"Sonata de estío": el cortejo de dos "moscas de luz".

2011-12-22T16:38:00.003+01:00

Comentario a mi lectura de las páginas 126 -136 de "Sonata de estío", de Valle Inclán, para la lectura colectiva de "La acequia", dirigida por Pedro Ojeda.

Acompañamos al de Bradomín y a la Niña Chole, bien escoltados, entre arenas, cactus y jacales miserables. Asoman " mujeres cobrizas, con la tristeza transmitida, vetusta, de las razas vencidas". El narrador, un marqués español ya anciano, no abandona la heredada arrogancia del vencedor.

Ya puesto el sol, divisan una aldea india. Una bella pintura en rojo y en azul, un toque de blanco polvoriento y el amarillo de los maizales:

"Aldea mexicana" (óleo de Adela Oseguera)

"... se aparecía envuelta en luz azulada y en silencio de paz. Rebaños polvorientos y dispersos adelantaban por un camino de tierra roja abierto entre maizales gigantes."

La aldea está "silenciosa y humilde", "dormida"; tan solitaria como aquellas "remotas aldeas abandonadas al acercarse los aventureros españoles". Aquellos conquistaron las Américas, él emprende la de la Niña Chole.

"Un enorme nido de zopilotes", o sea buitres, en el campanario de la iglesia pregona el abandono de la aldea, la sutil ironía anticlerical de Valle, o ambas cosas.

De aquí.

http://foto-natura-huesca-2.blogspot.com/search/label/buitres-en-el-campanario%20buitres-campanario%20el-campanario-de-los-buitres

"Distraidos en plática galante" llegan al convento de las "Comendadoras Santiaguistas", donde van a hospedarse.

Una monja donada les conduce a la hospedería. Atraviesan "un claustro sombreado por oscuros naranjos", el cementerio de las religiosas. Oímos sus pasos sobre sepulcros olvidados y el llanto de la fuente. Nos sorprenden unas lucecillas danzando en la oscuridad, es el cortejo de las "moscas de luz". La muerte y la vida:

De aquí.

"Sobre los sepulcros, donde quedaban borrosos epitafios, nuestros pasos resonaron. Una fuente lloraba monótona y triste. Empezaba la noche, y las moscas de luz danzaban entre el negro follaje de los naranjos."

Tras el "largo son" del manojo de llaves, el marqués se presenta con su título. Cuando la Madre Abadesa finalice su larga plática con el Señor Obispo , podrá conocerla. Aquí acaba su ruta y cumplirá un voto.

La monjita se derrite ante tanto señorío y pregunta si "la Señora mi marquesa también". La Niña envía una mirada burlona. Responden a dúo el "también, hermana, también". Se quedan solos, él le besa la mano y la Niña se alarma repentinamente:

" ¡Téngase por muerto como recele algo de esta burla el general Diego Bermúdez!"

Pero la alarma cesa pronto y participa gustosa en la burla.

Con tan ilustres invitados, ha de aparecer pronto la Madre Abadesa," flotante el blanco hábito", con la roja cruz de Santiago, como una reina; como una papisa diría yo."Amable y soberana" saluda en latín. Blanca y rubia, con un "hermoso aspecto de infanzona", nacida en Viana de Prior... pertenece a un antiguo mayorazgo desaparecido. En su tierra gallega conoció a un Marqués de Bradomín muy anciano...sí, el abuelo de este que tiene ante sus ojos.

De aquí

La criolla Niña Chole duda cuando la Madre le pregunta por su origen más o menos español. Él, para ayudarla, ha de inventar " toda una leyenda de amor, caballeresca y romántica".

La protagonista de la triste y falsa historia sepulta "el rostro entre las manos sollozando con amargo duelo". La abadesa se emociona y utiliza su escapulario como abanico para darle aire.

Salen al poético jardín cerrado, a la luz de la luna; aquí los mirtos venerables se llaman arrayanes, las tortuosas sendas forman el laberinto y llora una fuente:

"El jardín estaba amurallado como una ciudadela. Era vasto y sombrío, lleno de susurros y de aromas...oscuros arrayanes bordados por blancas y tortuosas sendas: La luna derramaba sobre ellas su luz lejana e ideal como un milagro."

Arrayán o mirto.

La "Marquesa" desea calmar su sed en la fuente. Se lo impiden dos legas, es agua bendita y sólo la Comunidad tiene bula papal para beber el agua que vierte un angelote meón. La ridícula situación nos pinta una sonrisilla.

"¡Es agua santa del Niño Jesús! Y las dos legas, hablando a coro, señalaban al angelote desnudo, que enredador y tronera vertía el agua en el tazón de alabastro por su menuda y cándida virilidad."

El marqués asegura con socarronería que la marquesa tiene bula también para eso. Y ella bebe aplicando los labios al santo surtidor. ¿Un sacrilegio?

La Madre Abadesa pregunta ruborosa si hay que disponer otra celda para el marqués. No será preciso, acompañará a la Marquesa, tan medrosa, la pobre. La superiora manifiesta su respeto por aquellos que Nuestro Señor une con "santo lazo". Y el incorregible Bradomín siente " la tentación de pedirle que me acogiese en su celda, pero fue sólo la tentación". Tan bella, con su blanco hábito. Estamos ante un don Juan, aunque sea feo, católico y sentimental. Y una religiosa queda muy bien en su relación de conquistas.

Por fin llega a la celda nupcial, "espaciosa y perfumada de albahaca". Afuera "el argentado azul de la noche tropical destacaba negras y confusas las copas de los cedros." Los árboles oscuros son los pensamientos oscuros.

Entreabre "el blanco mosquitero con que se velaba pudoroso y monjil, el único lecho que había en la estancia."

La Niña Chole duerme, en sus labios "aún vagaba dormido un rezo". Se inclina para besarlos, ella se despierta "sofocando un grito". A la pregunta de qué hace usted ahí, él repone: "Reina y señora, velar tu sueño." Le recuerda "sus derechos conyugales, reconocidos por la Madre Abadesa". ¿Conyugales?

Enojada, repite:

"¡Oh!... ¡Qué terrible venganza tomará el general Diego Bermúdez!"

Sonríe, ella monta en cólera, le pone en la faz " sus manos de princesa india, manos cubiertas de anillos, enanas y morenas, que yo hice prisioneras" . Se las oprime hasta que lanza un grito, se las besa. Ella solloza, se deja caer sobre las almohadas. Él no intenta consolarla, siente "un fiero desdeño lleno de injurias altaneras". Sonríe para disimular el temblor de sus labios. Apoyado en la reja, contempla "el jardín susurrante y oscuro".

El grillo canta, llama a su hembra. La niña Chole solloza apagadamente, él se conmueve a ratos.

Grillo hembra.

En el silencio de la noche, dobla una campana del convento. La Niña le llama, es "la señal de la agonía". Se santigua devotamente.

Él se acerca a su lecho. Ella exclama que "alguien se halla en trance de muerte". Él le toma las manos y amorosamente le dice si acaso fuera él. Le sugiere la presencia, en el convento, del general Diego Bermúdez.

Grita ¡no! ¡no!, él "le oprime las manos", ella llora. Él quiere "enjugar sus lágrimas", ella suplica, se queda sin voz. Se queda mirándole, "temblorosos los párpados y entreabierta la rosa de sus boca". La campana sigue, "lenta y triste". La brisa les trae aromas del jardín.

Cesa la campana y la besa. Parece consentir. De pronto, la campana dobla a muerto. La Niña Chole grita y se refugia en sus brazos.

Sus manos comienzan a "desflorar sus senos". Ella suspira, entorna los ojos y celebran, por fin , lo que él llama "nuestras bodas". "Siete copiosos sacrificios" ofrecen a los dioses, ha triunfado la vida sobre la muerte.

Miedo al infierno o miedo a un padre marido. La vital Niña Chole de la "Sonata de estío" no me parece tan distinta a la moribunda Concha de "Sonata de otoño" ; pero eso no ha pasado todavía, aunque ya esté escrito.

Un abrazo para todos los que pasáis por aquí de:

María Ángeles Merino

Pedro Ojeda dice en "La acequia":

"Mª Ángeles Merino ilumina los primeros tiempos de la relación entre la Niña Chole y el Marqués de Bradomín, subrayando todas las contradicciones reflejadas en el texto de Valle y la personalidad de los protagonistas..."

"Sonata de estío": mar esmeralda, mar de plomo, rojas espumas, dorada playa y venerable parador.

2011-12-14T21:23:00.008+01:00

San Juan de Ulúa.

Comentario a mi lectura de las páginas 112- 125 de "Sonata de estío", de Valle Inclán, para la lectura colectiva de "La acequia", dirigida por Pedro Ojeda.

En la última entrada, dejamos a la niña Chole subiendo a cubierta, en " los hercúleos hombros de un marinero negro". El de Bradomín la observa: "asustada y divertida" se agarra a los cabellos del gigante, que la toma al vuelo. Ambos ríen cuando el agua les salpica. El corazón del marqués late violentamente. Oigo unas risas divertidas y veo la cara lívida de un celoso marqués. Esto último no está en el texto, por cierto.

No, el contenido de la "Sonata de estío" no es especialmente interesante, sólo fija los mimbres que el autor necesita para tejer su preciosísimo lenguaje . El lector , a menudo, queda prendado por la música de las palabras ; vuelve a ellas y su imaginación construye una imagen mental en sintonía con lo leído. Cada uno lee su "Sonata de estío", no hay una lectura igual a otra. Es la magia de los libros.

Leo. El protagonista huye a su camarote, mientras "las luces del amanecer cabrilleaban en los cristales". Releo. suena bien el verbo "cabrillear" ¿Cómo cabrillean las luces del amanecer en los cristales? Tengo que recurrir al diccionario. Cabrillean, rielan, brillan con luz trémula. Cierta vez vi cabrillear la luz del sol en el mar, ni amanecía ni había cristal; pero me hago una idea.

Luz del sol cabrilleando sobre el mar

Oigo"voces y gorjeos". ¿Cómo suena un gorjeo? Es una voz humana que recuerda a la de un pájaro, pienso en voces femeninas de algún coro aficionado.

De pronto un rayo de sol toma vida y se convierte en un niño juguetón. La niña Chole es una visión fugaz en un espejo. Más o menos, como Felipe IV y doña Mariana reflejados en el espejo de "Las Meninas".

"Un rayo de sol más juguetón, más vivo, más alegre, ilumina la cámara, y en el fondo de los espejos se refleja la imagen de la Niña Chole."

De aquí.

A continuación, vivimos un día lento, tedioso y sin viento que mueva las velas. Hay días así, nos dan ganas de soplar a ver si algo se mueve.

"Fue aquél uno de esos largos días de mar encalmados y bochornosos que navegando a vela no tienen fin. Sólo de tiempo en tiempo alguna ráfaga cálida pasaba entre las jarcias y hacía flamear el velamen."

Velamen

"Avizorado y errabundo" espera que la Niña Chole se deje ver sobre cubierta. "Desengañado", se sienta en la popa, a contemplar un mar dormido. Pero los rizos de la estela bullen. ¿Hierven, se agitan, se mueven, no paran quietos?

"Sobre el dormido cristal de esmeralda, la fragata dejaba una estela de bullentes rizos"

De aquí.

"Al declinar el sol se levantó una ventolina" y la fragata da "fondo en aguas de Veracruz". La contemplación del mar y la ciudad de Veracruz le inspira esto:

"Vi la ciudad que fundaron, y a la que dieron abolengo de valentía, espejarse en el mar quieto y de plomo como si mirase fascinada la ruta que trajeron los hombres blancos"

San Juan de Ulúa

¿Racismo? Acompaño al protagonista en el recuerdo de aquellas lecturas infantiles "medio históricas, medio novelescas".

"...en que siempre se dibujaban hombres de tez cobriza, tristes y silenciosos como cumple a los héroes vencidos, y selvas vírgenes pobladas de pájaros de brillante plumaje, y mujeres como la Niña Chole, ardientes y morenas, símbolo de la pasión que dijo un cuitado poeta de estos tiempos."

De aquí

Una visión de la Historia de rancia enciclopedia escolar, unas selvas como las de una colección de cromos, para desembocar en la Niña Chole, "ardiente y morena". ¡Y aterriza en las Rimas de nuestro Bécquer! ¡Y lo llama cuitado! Gustavo Adolfo bubiera exclamado: "¡No es a tí, no!"

´Su "imaginación exaltada" le hace sentirse un conquistador, un Hernán Cortés quemando las naves. Triunfalmente dice:

" Yo iba a desembarcar en aquella playa sagrada... y al perderme, quizá para siempre, en la vastedad del viejo Imperio Azteca, sentía levantarse en mi alma de aventurero, de hidalgo y de cristiano, el rumor augusto de la Historia."

Cortés quema sus naves

Pero, en lugar de tan augusto rumor, oye un griterío en español, inglés y chino. Son los nuevos conquistadores, los buscadores de oro.

Oscurece y "el deseo ardiente" se metamorfosea en "ansia vaga de amor ideal y poético". Algo más puro y más valioso. Todo es calma en una bella noche literaria, la "noche americana de los poetas":

"Gime la brisa, riela la luna, el cielo azul turquí se torna negro, de un negro solemne donde las estrellas adquieren una limpidez profunda".

Acaba de bajar a su camarote cuando su esclavito mulato le avisa de que suba a cubierta, para ver a "un moreno que mata los tiburones en el agua con el trinchete". Es el "negro colosal" que "se sacude como un gorila" y "sonríe mostrando sus blancos dientes de animal familiar". "Un tiburón medio degollado" se balancea en cubierta. De repente rompe el cable y desaparece. Se oye una voz femenina, es la niña Chole, cruel e insensible.

Ofrece más dinero al negro para que cace el tiburón. Va a tener lugar un episodio sangriento que no pega ni con cola respecto al resto de la sonata, como si lo hubieran extraído a la fuerza de una novela de aventuras. El moreno no las tiene todas consigo pero, presionado por la Niña, se lanza a las oscuras aguas y:

"...salió a flote la testa chata y lanuda del marinero que nadaba ayudándose de un solo brazo, mientras con el otro sostenía entre aguas un tiburón apresado por la garganta, donde traía hundido el cuchillo... Tratóse en tropel de izar al negro...y cuando levantaba medio cuerpo fuera del agua, rasgó el aire un alarido horrible, y le vimos abrir los brazos y desaparecer sorbido por los tiburones. "

De aquí.

La Niña Chole arroja las monedas prometidas al agua y exclama : "¡Bien se lo ha ganado!". Aunque el marqués está horrorizado, una mirada y una sonrisa lo convierte en sumiso esclavo. Esta mujer no me gusta nada. En cuanto a él , calificaría su entontecimiento con una palabra grosera que nunca escribiría en un blog.

"Yo debía estar más pálido que la muerte, pero como ella fijaba en mí sus hermosos ojos y sonreía, vencióme el encanto de los sentidos, y mis labios aún trémulos, pagaron aquella sonrisa de reina antigua con la sonrisa del esclavo que aprueba cuanto hace su señor".

Desembarca con el alba, siente "terror de amar"; mas se siente débil como una débil mujer:

"... llegado al trance de poner tierra por medio, siempre me habían faltado los ánimos como a una romántica damisela. ¡Flaquezas del corazón mimado toda la vida por mi ternura, y toda la vida dándome sinsabores!"

Cuando llega a la playa en su esquife, acaba de varar otra embarcación. "Una mujer blanca y velada" salta a la orilla. Es ella, caerá en la tentación; pero no ha sido el diablo quien le ha robado la palma del mártir que nunca fue. Leo con una sonrisa irónica:

"Hay mártires con quienes el diablo se divierte robándoles la palma, y desgraciadamente, yo he sido uno de ésos toda la vida. Pasé por el mundo como un santo caído de su altar y descalabrado."

San Sebastián con su palma.

¿Santo? De santo a "conquistador antiguo", "orgulloso y soberbio", como cierto antepasado suyo, ante "las princesas aztecas sus prisioneras". Con idéntica sonrisa leo:

"...y sin duda la Niña Chole era como aquellas princesas que sentían el amor al ser ultrajadas y vencidas, porque me miraron largamente sus ojos y la sonrisa más bella de su boca fue para mí."

Pero él supo" permanecer desdeñoso". ¿Desdeñoso? ¿Cómo puede ser tan cínico?

Coinciden en " aquella playa de dorada arena" los dos cortejos, sobre sus cabezas vuelan pájaros de mal agüero:

"... la Niña Chole entre un cortejo de criados indios, yo precedido de mi esclavo negro. Casi rozando nuestras cabezas volaban torpes bandadas de feos y negros pajarracos. Era un continuado y asustadizo batir de alas que pasaban oscureciendo el sol."

Pajarracos negros.

Tocan a misa en una iglesia que está al paso, la Niña Chole antes de entrar en el templo le envía una sonrisa. Ahora lo remata así:

" ¡Pero lo que acabó de prendarme fue aquella muestra de piedad!"

De aquí

Se aloja en un venerable, muy venerable parador. Espera reunir una escolta y ponerse de camino en pocas horas. Desea llegar pronto a las tierras que fueron su mayorazgo. En los caminos mexicanos abundan los bandoleros, no es conveniente ir sin protección, aunque los asaltadores ya no son lo que antaño eran.

De pronto, aparece en el patio la Niña Chole, dando órdenes a sus séquito. Le envía "tres indias núbiles" con el recado de que junten las escoltas en el camino, pero no hay quien entienda a las muchachitas.

La Niña le recibe "con voz de sacerdotisa y de princesa". Le comunica que va a Necoxtla. "Haciendo una cortesía versallesca" responde que eso "está seguramente en su camino". Cuando la Niña conoce su verdadera ruta le ruega que siga su camino.

Camino mexicano.

La respuesta asombra a la Niña: "Tengo el propósito de secuestrarla a usted apenas nos hallemos en despoblado".

Ella pregunta si son locos todos los españoles. Él, arrogante, contesta:
"Los españoles nos dividimos en dos grandes bandos: Uno, el Marqués de Bradomín, y en el otro, todos los demás."

Elle le mira risueña. Le dicen que todo está dispuesto para el camino. Harán parada en el convento de San Juan de Tegusco. Le advierte que va a reunirse con su marido, no vaya a ser que se balee con él. Si preguntan le dirán quién es el general Diego Bermúdez.

El marqués sonríe desdeñosamente. Ella le pide que le calce la espuela. Le calza el espolín y lo besa tan apasionadamente que ella exclama risueña: "Señor, deténgase en los umbrales". Y deja caer la falda "levemente alzada".

El ruido de la fuente ofrece un alivio "en medio de aquel ambiente encendido".

"... la fresca música del agua me recordaba de un modo sensacional y remoto las fatigas del desierto y el delicioso sestear en los oasis"

Las dos huestes se reúnen. Mercenarios, "antiguos salteadores...fatigados de la vida aventurera" que han de escoltarles "a través de los arenales de Tierra Caliente".

La Niña Chole reaparece en el patio, él se acerca sonriendo y ella "fingiéndose enojada, batió el suelo con su lindo pie". El marqués de Bradomín traduce, no le importa el camino...

Un abrazo para los que pasáis por aquí de:

María Ángeles Merino

Pedro Ojeda dice en "La acequia":

"También tiene razón Mª Ángeles Merino al comentar la importancia del lenguaje como tema mismo de la obra en su reseña de lo que ocurre tras la subida al barco de la Nina Chole."

"...aquella endiablada moza de Marcela..."

2011-12-11T21:40:00.008+01:00

Las cabras sin los cabreros.

Comentario al capítulo 1.12 del Quijote: "De lo que contó un cabrero a los que estaban con don Quijote", publicado en "La acequia", en la entrada correspondiente al día 31 de julio de 2008, titulada "El relato de la historia de Grisóstomo y Marcela".

Comienzo a leer el capítulo 1.12. En el anterior, tuvimos por aquí los cabreros y don Quijote nos obsequió con un áureo discurso. Es que nuestro hidalgo se embala cuando tiene el estómago lleno. ¿Os acordáis del tasajo y las bellotas? ¿Y de la música de rabel y de la ingrata Olalla? Ya, ya sé que estamos en el duodécimo.

"Estando en esto...". En esto estoy cuando aparece en mi pantalla, tan acostumbrada a visitas quijotescas, un mozo de aspecto rústico. Tiene que ser Pedro, el del "bastimento", a juzgar por la cesta que trae al brazo.

Bastimento

Así es, señora mía. Pedro, cabrero y abastecedor de cabreros, para servirle. Saludo a voacé. Me envían los compañeros. Ellos me dicen que ya pasaron por aquí.

Pedro, el del bastimento.

Le cuento:

Aquel día, ese que cuenta el famoso libro, subo desde el aldea a la majada. Llevoles provisión de pan y noticias frescas. He de contarles lo de la muerte del pastor estudiante Grisóstomo, "muerto de amores, de aquella endiablada moza de Marcela, la hija de Guillermo el rico". Sabe voacé, la que va en hábito de pastora por esos andurriales.

"Esa endiablada moza de Marcela"

El desdichado de Grisóstomo muerto está. Y manda en su testamento que le entierren a lo moro, en el campo, al pie de la peña, la de la fuente del alcornoque; donde vio por vez primera a esa ingrata moza de Marcela. No, una moza de Marcela no; Marcela mesma.

Fuente de la peña.

Y manda otras cosas que los abades no han de cumplir, cosas de gentiles, sabe vuesa merced. Pero su amigo Ambrosio, pastor estudiante como el difunto, está dispuesto a cumplirlas. Sobre esto anda el pueblo alborotado:

-Mira, ahí va Ambrosio. ¡Cómo moro quiere enterrarlo!

-¿Sabéis dónde piensan enterrar al difunto Grisóstomo?

-¡Cuándo se entere el abade!
-Me cuentan que al pastor estudiante lo ponen a escurrir...

Mira, ahí va Ambrosio. ¡Como moro quiere enterrarlo!

¿Sabéis dónde piensan enterrar al difunto Grisóstomo?

¡Cuándo se entere el abade!

Me cuentan que al pastor estudiante lo ponen a escurrir.

Les digo que será cosa "muy de ver" y "yo no dejaré de ir a verla". Ellos tampoco se quieren perder el entierro, junto al alcornoque. Echarán a suertes quién se queda junto a las cabras. No, no es preciso tal sorteo, hay un cabrero con el pie malo, él lo hará por todos.

Un extraño caballero, al que llaman don Quijote, pregunta por el muerto y la pastora. Ahora que vivo en el limbo de los personajes secundarios del famoso libro, sé bien quién es el "ingenioso hidalgo". Pero, en aquella ocasión, me hacía de cruces escuchando su discurso.

Le cuento lo que sé. El muerto es un hijodalgo rico que fue estudiante en Salamanca. Mu sabio, mu leído era el mochacho. Anunciaba cuándo iba a ser el "cris" del sol y la luna , si el año iba a ser abundante o "estil", lo que convenía sembrar...de to.

El señor don Quijote me corrige: que si eclipse, que si estéril, que si astrología es esa ciencia.

Y un día Ambrosio “remaneció vestido de pastor", despojándose de los hábitos largos de escolar. Lo mismo hizo Grisóstomo, su compañero de estudios.

¡Ah! Se me olvidaba . El difunto era de componer coplas, villancicos y autos que era un primor.

Cuando los del lugar vieron de pastores a los dos escolares no podían adivinar qué les había movido a tamaña bobería. Ya en este tiempo había muerto el padre de Grisóstomo y heredado su hijo muchos ganaos y tierras. Dueño soluto de to y buena presona, pa mí que le aburría ocuparse de su hacienda y se puso a jugar a ser pastor como los de sus libros. Ya sabe: prados amenos, aguas como el cristal y to el día de palique con guapas pastorcicas.

Después se vino a entender que era para ir por esos despoblados en pos de esa Marcela, de la cual andaba enamorado. Don Quijote no me ha preguntado entodavía por la rapaza, pero yo le adelanto que no habrá oído nunca algo así, “aunque viva más años que sarna”.Y el viejo me replica, que diga "Sarra" y no sarna. Si sabré yo lo que dura la sarna. Un poco inritado, le cuento ahora quién es Marcela. A la manera de los cuentos, le digo que en nuestra aldea hubo un labrador más rico entodavía quel de Grisóstomo, al cual dio Dios una hija de cuyo parto murió su madre, la más honrada y bella mujer. De pesar muere el padre poco después y queda Marcela, huérfana y sola, en poder de un tío suyo sacerdote.

Sigo con que la niña creció tan bella, tan bella que enamoraba a los más , aunque su tío la guardaba con "mucho encerramiento". Y su fama se extendió muchas leguas a la redonda. Y rechazaba a todos los que su tío le proponía, que todavía no se sentía hábil para la carga matrimonial.

Pero hete aquí que la niña Marcela se viste un día de pastora y se va con las zagalejas a cuidar su ganao. Y tos detrás, "ricos mancebos, hidalgos y labradores", tos de pastores, requebrándola por esos campos. Uno de ellos, nuestro difunto.

Y no se piense nadie que haya dado indicio de faltar a "su honestidad y recato", aunque viva sin recogimiento. Mira tanto por su honra que ninguno se puede alabar de "que le haya dado alguna esperanza de alcanzar su deseo". A todos trata "cortés y amigablemente", pero si les ve alguna intención, "los arroja de sí como con un trabuco".

Y con esto hace Marcela más daño que la peste porque atrae a los corazones y luego los hace desesperar. Por sierras y valles suenan los lamentos, por aquí cerca hay dos docenas de altas hayas, todas con su nombre grabado. Suspiran, quejan, cantan endechas, se quejan "al piadoso cielo".

Triunfa la hermosa y todos esperamos en qué ha de parar "su altivez". Quién ha de ser el que domeñe su terrible condición y goce de tantísima hermosura.

Todo lo que conté a don Quijote es verdad y creo que también lo de la causa de la muerte de Grisóstomo. Aconsejo al viejo hidalgo que no falte al entierro, que no es más de media legua. Me contesta que en cuidado me lo tiene y que me agradece el gusto que le he dado "con la narración de tan sabroso cuento".

No me gusta que se lo tome como un cuento y le replico. Mañana, en el camino, podremos encontrar quien nos cuente más "casos sucedidos a los amantes de Marcela". Yo no sé ni la mitad.

Le aconsejo que se vaya a dormir bajo techo, que el sereno puede dañarle la herida de la oreja, Aunque el romero masticado con sal es buena medicina, pienso.

Antes de retirarme, señora mía, le digo que aquí nadie desea vivir su verdadera vida. Los señoritos quieren ser pastores y los honrados hidalgos van de caballeros andantes. Y a los pastores de verdad , como nosotros, ciertamente nos gustaría vivir como los hijos de los labradores ricos, aunque haya que ponerse en hábito de pastor y recitar endechas.

Me retiro. Quede voacé con Dios.

Un abrazo para todos los que pasáis por aquí de:

María Ángeles Merino

Sólo añadir que las imágenes de esta entrada pertenecen al Belén instalado en "Don Colchón", en la Avenida de la Paz, en Burgos. Y aprovecho para desearos Feliz Navidad con esta imagen del portal, del mencionado Belén.

Pedro Ojeda dice en "La acequia":

"Mª Ángeles Merino llega al comentario del capítulo 12 de la Primera parte del Quijote. Ya sabéis que su empeño es comentar los capítulos que se le quedaron en el tintero en nuestra lectura de la obra. En este caso con un magnífico secundario: el pastor Pedro y su visión de la historia de Marcela. No os perdáis las oportunas ilustraciones, tan de la época."

"Sonata de estío": "vaho caliente", "susurros nupciales", "esencia suave", "delicioso estremecimiento", "víbora de plata" y "pies de reina".

2011-12-07T21:17:00.005+01:00

Comentario a las páginas 106-110 de la "Sonata de estío", de Valle Inclán, edición de la colección Austral, prologada por Pere Gimferrer. Para la lectura colectiva de "La acequia", dirigida por Pedro Ojeda.

Dejamos al de Bradomín, embriagado con los "lánguidos efluvios" de la "Niña Chole". Ahora, descansa en medio de aquellas ruinas mayas. Se adormece en una hamaca junto a un bohío.
Bajo el ardiente crepúsculo tropical , la tierra se personifica en "negra enamorada" que se estremece deseosa:

"La campiña toda se estremecía cual si al acercarse sintiese la hora de sus nupcias, y exhalaba de sus entrañas vírgenes un vaho caliente de negra enamorada, potente y deseosa."

Atardecer mexicano.

Sueña que traspasa los umbrales del Paraíso mahometano. Las siete huríes no son sino siete criollas, con la sonrisa de Lilí y la mirada de la Niña Chole.

Huríes.

Este cínico don Juan no desea enamorarse demasiado. Lo haría locamente si volviera a ver aquellos ojos. Y eso le preocupa , le aterroriza. "Afortunadamente", piensa, esas féminas cautivadoras son fugaces:

"Afortunadamente, las mujeres que así tan de súbito nos cautivan suelen no aparecerse más que una vez en la vida. Pasan como sombras, envueltas en el misterio de un crepúsculo ideal. Si volviesen a pasar, quizá desvaneceríase el encanto. ¡Y a qué volver, si una mirada suya basta a comunicarnos todas las secretas melancolías del amor! "

Mujer sombra, tomada de aquí.

La mirada de la Niña Chole remueve memorias que encienden deseos y excitan su imaginación:

"Aquella sonrisa, evocadora de otra sonrisa lejana, había encendido en mi sangre tumultuosos deseos y en mi espíritu ansia vaga de amor...¡Ay, era delicioso aquel estremecimiento que la imaginación excitada comunicaba a los nervios!"

Cabalga bajo la sombra de la noche y un horizonte de relámpagos y resplandores rojizos.
Hay una calma solo aparente. La naturaleza "lujuriosa y salvaje" semeja dormir como " una fiera fecundada", entre "susurros nupciales" y " moscas de luz que danzan entre las altas yerbas".

Altas hierbas.

Al de Bradomín le parece respirar una "esencia suave, deliciosa, divina", la misma que " la madurez estival vierte en el cáliz de las flores y en los corazones".

El de Bradomín se siente en sintonía con una naturaleza "pansexualista"(*), a la que percibe con una enorme tensión erótica. ¡Aquel delicioso estremecimiento que la imaginación excitada comunicaba a sus nervios!

Imágenes curiosas

"Ya metida la noche", llega al poblado. Precipitadamente, se dirige a la playa y otea el horizonte. La fragata puede haber zarpado ya.

Fragata

Se le acerca un indio "ensabanado" que se le ofrece empalagosamente como guía y como proxeneta, para acabar amenazándole con una "faca".

Rodeado de arenas movedizas y aguas negras, siente miedo. Si el ladrón le hubiera amenazado con arrancarle las entrañas, quizás se dejara robar. Pero un marqués no puede dejarse intimidar por alguien que le llama "amito" y le previene de que "puede clavarse".

No lleva armas, pero tiene un bordón. El ladrón va a herirle de lado; pero la luz de la luna le permite ver y reaccionar a tiempo. Intenta desarmarlo.

Bordón

Al final, una visión como de pesadilla. El indio "se encorva y salta con furia fantástica de gato embrujado".

Cuando va a quedarse desarmado, el ladrón huye y la faca "queda temblando como víbora de plata clavada en el árbol negro y retorcido de una cruz hecha de dos troncos chamuscados."

El del bordón no entiende lo que ha pasado. Huye y llega a punto de subir a un bote de la fragata.

De aquí.

Recogido en su camarote, reviven en él " las víboras mal dormidas del deseo". Le persigue el recuerdo de la Niña Chole:

" Su belleza índica, y aquel encanto sacerdotal, aquella gracia serpentina, y el mirar sibilino, y las caderas tornátiles, la sonrisa inquietante, los pies de niña, los hombros desnudos, ...todo era hoguera voraz en que mi carne ardía."

Sueña despierto con un jardín de amor donde florecen "las formas juveniles y gloriosas" de la yucateca, como "rosas de japonería". Poco a poco, se va durmiendo arrullado por el agua y las ondulaciones de aquella falda.

Despierta al amanecer, con las voces del baldeo. Sube al puente y allí en el horizonte, "envuelto en el rosado vapor que la claridad del alba extendía sobre el mar azul, adelantaba un esquife".

Llegamos a un punto en que el escritor se burla del escritor. Así el esquife:

"Era tan esbelto, ligero y blanco, que la clásica comparación con la gaviota y con el cisne veníale de perlas."

Bajo el palio de lona, va sentada una blanca figura. ¡Es ella, la musmé de los palacios de Tequil! Su alma lo adivina antes que su vista. Ese borde de la falda y esos "pies de reina calzados con chapines de raso blanco". Es la Niña Chole, "velada apenas en el rebocillo de seda."

Sube a la fragata "apoyada en los hercúleos hombros de un marinero negro". Ahí dejamos, de momento, al de Bradomín.

Un abrazo para todos los que pasáis por aquí de:

María Ángeles Merino

Nota: (*)Pere Gimferrer habla de "naturaleza americana pansexualista", en el prólogo de su edición de la "Sonata de estío", para la colección Austral (página 13)

Pedro Ojeda dice en "La acequia":

"Mª Ángeles Merino comenta e ilustra el primer contacto del Marqués con Tierra Caliente: aventura, peligro y amor, en este don Juan tan suyo... "

"Sonata de estío": recuerdos galantes, crueles y gloriosos.

2011-12-01T08:08:00.002+01:00

"Sonata de estío", colección Austral.

Comentario a las primeras páginas de la "Sonata de estío" (99-105) , de Valle Inclán. Lectura colectiva de "La acequia", dirigida por Pedro Ojeda.

Los "árboles venerables" con su "verde sombrío casi negro", las flores marchitas entre mirtos, el misterioso laberinto y su fuente escondida donde el agua murmura "vejez, recogimiento y abandono". Era el otoño del marqués de Bradomín.

Dejamos atrás los tonos oscuros o desvaídos y las muñeiras entonadas por los mirlos del siervo Florisel. La pálida Concha cede el testigo a la bronceada niña Chole.

Cerramos los ojos, nos deslumbran los colores de la selva. Los negros mirlos se han metamorfoseado en verdes guacamayos, los macacos aúllan, el mar antillano luce su increíble color y una fragata deja en él su estela. Valle Inclán nos ofrece su "Sonata de estío".

Guacamayos tomados de aquí

A don Ramón la cronología le trae al fresco. Estamos ante unas "Memorias", anárquicas, intermitentes, no conocen la línea recta; como casi todas.

Un marqués de Bradomín anciano se recuerda a sí mismo: " joven y algo poeta, con ninguna experiencia y harta novelería en la cabeza". Llevado "por un impulso romántico", viaja hacia México, en una fragata inglesa. "Herido de mal de amores", rehúye la compañía de los herejes británicos y azafranados. Sólo, al declinar el sol, sale a contemplar un hermoso mar que le fascina y le hace vivir "viejas placenterías":

"El mar de las Antillas, con su trémulo seno de esmeralda donde penetraba la vista, me atraía, me fascinaba, como fascinan los ojos verdes y traicioneros de las hadas que habitan palacios de cristal en el fondo de los lagos."

Tomado de aquí

Pasa las horas "viendo borrarse la estela de la fragata".

Aquel primer viaje, las olas, los aleteos de los abanicos y las tirolesas que cantaba Lilí. El pasado se cubre con la brillantez y el color dorado que nunca tuvo. No es el pasado real, es un pasado soñado.

"Era una resurrección de sensaciones, una esfumación deliciosa del pasado, algo etéreo, brillante, cubierto de polvo de oró, como esas reminiscencias que los sueños nos dan a veces de la vida."

Bajo un sol abrasador, desembarcan en San Juan de Tutxtlan. Unos indios verdosos asaltan la fragata y ofrecen sonriendo sus baratijas de coco, carey o palma. Muchachos desnudos se arrojan desde lo alto de los peñascos.

De aquí

Nadan, gritan, descansan, se secan al sol y no pasan desapercibidos a los admirados ojos del marqués, que los compara con las gráciles figuras del Parthenon.

Del Parthenon

Decide escapar brevemente del insoportable ambiente de a bordo y pasar unas horas fuera de la fragata. Tres horas de calor infernal en la canoa de un negro Caronte, tal es el tributo que ha de pagar.

Sed y polvo. Pasea por las calles arenosas de San Juan de Tuxtlan. Atiende el ir y venir de indios ensabanados como fantasmas , oye la " la voz melosa de aquellas criollas ataviadas con graciosa ingenuidad de estatuas clásicas, el cabello suelto, los hombros desnudos, velados apenas por rebocillo de transparente seda."

Rebozo de la mujer mexicana

.
Busca un caballo para visitar las ruinas de Tequil, aunque se arriesgue a quedarse en tierra. Bajo un calor insoportable, recorre extensas llanuras, plantíos de henequén y caña.

Tequila

Bajo los chaparros, algunos indios devoran su escasa ración de tamales. Sin descansar, llega a Tequil, precedido de un guía casi desnudo.

A la sombra de una pirámide, descubre a una singular mujer:

"En aquellas ruinas de palacios, de pirámides y de templos gigantes, donde crecen polvorientos sicomoros y anidan verdes reptiles, he visto por primera vez una singular mujer a quien sus criados indios, casi estoy por decir sus siervos, llamaban dulcemente la Niña Chole."

Pirámide circular en Tequila.

¡La niña Chole! Descansa a la sombra de una pirámide. Bronceada, exótica, " con esa gracia extraña y ondulante de las razas nómadas, una figura hierática y serpentina".

Sacerdotal y voluptuosa, recuerda a "aquellas princesas hijas del sol", Viste el terno yucateco: enagua o fustán, blanco hipil y jubón bordado.

Terno yucateco: fustán, hipil y jubón.

El de Bradomín queda atrapado en la vista de aquel rostro. Como apenas puede verlo, se desquita con lo que no cubre el velo , "admirando cómo se mecía la tornátil morbidez de los hombros y el contorno del cuello"

Es una mujer ídolo, con" esa quietud extática y sagrada de la raza maya".

Mujeres mayas

Aquel cuerpo parece "exhalar lánguidos efluvios". ¡Aspirarlos, beberlos, embriagarse con ellos!

Al ver a la Niña de frente, el corazón le da un vuelco. ¡Esta mujer sonrie como Lilí!:

"¡Aquella Lilí, no sé si amada, si aborrecida!"
Recuerdos galantes, crueles y gloriosos.

Un abrazo para todos los que pasáis por aquí de :

María Ángeles Merino

Para los enlaces he utilizado este de la Wikisource. Podéis usarlo para leer la obra.

Pedro Ojeda dice en "La acequia".

"Mª Ángeles Merino, Abejita de la Vega, nos regala la rosa de Concha, la amada otoñal de Bradomín, para después comentar sabiamente -e ilustrar como conviene- el contraste que recibe el lector al pasar del otoño al estío..."

Será la rosa "Concha".

2011-11-27T20:05:00.001+01:00

La rosa "Concha" en distintos momentos.

En la entrada de "La acequia" de ayer, "Una rosa en noviembre", Pedro Ojeda nos ofrecía una bella rosa de otoño y una reflexión.

Mi comentario fue este:

Este otoño, fui observando un rosal del Paseo de la Isla, más allá o más acá del monumento a Cervantes, a la altura del hospital de San Juan de Dios.

En mis entradas en torno a la "Sonata de Otoño", colocaba las fotos de una de sus rosas en distintos estados de marchitez; acabo de inventar una palabra.

No estoy segura, pero creo que siempre era la misma flor.

La última, la que coincide con la muerte de Concha, casi no parece una rosa, tan ajada está. Pero conservan un punto de belleza, siempre.

Me has dado la idea, las pondré juntas, en una entrada. Será la rosa Concha.

Decadentes y hermosas, dices. Sí...

Tu rosa es bellísima.

Besos

De la "Sonata de otoño" a una vieja serie de televisión y su novela...cosas de las neuronas.

2011-11-23T23:23:00.010+01:00

De aquí.

¿Recordáis esta vieja serie de televisión? Sí, es "La Saga de los Rius", basada en en los relatos de Ignacio Agustí : "Mariona Rebull" y "El viudo Rius". Retrata la vida de la burguesía barcelonesa de principios del siglo XX , a través de la historia de la familia a lo largo de tres generaciones, entre 1880 y 1916.

Si pincháis este enlace veréis como la recuerdan en la Colonia Güell de Barcelona, donde fue rodada.

http://www.rtve.es/alacarta/videos/television/colonia-guell---saga-dels-rius/664888/

¿Por qué os hablo ahora de televisión añeja en lugar de escribir sobre Valle Inclán y el marqués de Bradomín?

Es muy probable que Ignacio Agustí conociera la "Sonata de otoño" de Valle Inclán. Pero, aún así, ¿qué puede tener en común su novela , de tardío aspirante a ser el Galdós de Barcelona , con la modernista y poética sonata de Valle Inclán ? ¿Qué relación podemos establecer entre dos libros que se parecen como un huevo y una castaña?

¿Un huevo y una castaña?

Todo lector, con su libro en las manos, fabrica mentalmente unos hilos que enlazan su contenido con lecturas y vivencias, añadiéndole una cobertura dulce o amarga; pero siempre personal e intransferible. En este caso, mientras leo la "Sonata de otoño", el hilo me lleva hasta unas imágenes grabadas en mi cerebro, en 1976; cuando emitían la citada serie en TVE. Que ya llovió y escampó.

Porque , mientras acompaño al marqués de Bradomín por sus terroríficos laberintos...¡Veo a Joaquín Rius, con su esposa Mariona Rebull muerta en los brazos! Mis neuronas toman el camino que les da la gana, son unas indisciplinadas.

De aquí

Rius sube las escaleras del Liceo barcelonés, inmediatamente despues de la explosíón de aquella bomba que produjo varios muertos y heridos, en 1893.

De aquí.

Bomba del Liceo

Recuerdo especialmente cómo saltaban, de peldaño en peldaño, las perlas del collar roto de Mariona.

Ella muere al lado de su amante. Nadie ha de saber junto a quién ha muerto Mariona, por eso el marido translada su cadaver, en un penoso deambular por un Liceo caótico.

Testimonio del atentado en el patio de butacas

Muy poco tiempo después de leer la sonata otoñal, un ejemplar de "Mariona Rebull" parecía estar esperándome en un mercadillo de libros y trastos variopintos que se instala los domingos en una céntrica plaza de mi ciudad.

Mercadillo de la Plaza de España (Burgos)

Leo y busco posibles conexiones, en relatos tan diferentes.

En el texto de Valle Inclán, los cabellos se enredan en la puerta de la alcoba de su amante Xavier, es como si Concha se resistiera a abandonar aquel lugar. Él ha de " tirar brutalmente hasta que se rompieron los queridos y olorosos cabellos".

En el de Agustí, el empeño de Rius es separar a Mariona de su amante, que también ha muerto a consecuencia de la explosión. Los cabellos caen sueltos y la seda se desgarra.

En ambos casos, la muerte ya ha roto todo vínculo con el pasado; mas tanto en Xavier como en Joaquín hay un deseo de materializar esa ruptura "brutalmente", adverbio en el que coinciden:

"Los separó brutalmente. La seda de Mariona crujió, prendida de algún botón, de un clavo quizá, que la desgarraba."

En ambas novelas, el momento cumbre es el del penoso traslado del cuerpo de la amada protagonista. El motivo es bien diferente. Xavier quiere ocultar que Concha ha dormido en su alcoba, Rius no desea que se conozca el adulterio de su mujer. El amor mueve a ambos.

El de Bradomín camina a tientas por salones oscuros, la sostiene con un brazo, con el otro intenta orientarse. La oprime angustiosamente , teme que se le caiga, que le vean, huye.

"Un sudor frío empañaba mi frente...tenía que caminar a la ventura, angustiado, yerto, sosteniendo el cuerpo de Concha en un solo brazo y con el otro extendido para no tropezar...El cuerpo de Concha parecía querer escaparse de mis brazos. Le oprimí con desesperada angustia...Yo cerré los ojos, y con el cuerpo de Concha aferrado en los brazos huí."

Rius avanza por un pasadizo. Lo hace con una lentitud y un cuidado extrañísimo en medio de una situación que imaginamos catastrófica. La lleva recostada sobre su hombro. Al subir las escaleras, oye algo, se detiene, son las perlas del collar, siente un escalofrío.

"La llevaba recostada por la cintura sobre su hombro. Los cabellos, sueltos, flotaban. Atravesó el pasadizo con lentitud, para no herirla, con cuidado, con la frente alta, el mentón salido."

Interior del Liceo, inmediatamente después del atentado

"Uno a uno, con seguridad creciente, iba subiendo los peldaños... Y al fin del primer tramo, casi en el rellano, se detuvo, porque había oído el rumor de algo que se perdía, que huía cristalinamente; eran golpecillos secos y rotundos, saltarines, sobre el mármol de los peldaños. Se volvió, apenas, y vio como iban saltando por los peldaños, hasta ganar el suelo, las perlas del collar...Sintió en su espalda el gran escalofrío."

Tras el transporte, llega el momento de depositarla en el lugar adecuado: su alcoba,su palco.

El marqués de Bradomín llega hasta el dormitorio de Concha. Allí le sorprende misteriosamente la estela de su perfume.

" Allí la oscuridad era misteriosa, perfumada y tibia, como si guardase el secreto galante de nuestras citas. ¡Qué trágico secreto debía guardar entonces! Cauteloso y prudente dejé el cuerpo de Concha tendido en su lecho y me alejé sin ruido."

Joaquín Rius aprieta la mano fría de Mariona, siente una especie de descarga, tiembla. Entra en el palco y la deja tendida en el suelo, bien abrigada con su capa.

"Siguió adelante. A mitad, había recogido con la suya la mano de Mariona, la pequeña mano blanca, completamente fría, y la apretaba con tesón...Cerró un instante los ojos, porque sentía la descarga recorrer todas sus articulaciones y empezaba a temblar. Finalmente, consiguió penetrar en el palco. Dejó a Mariona allí, tendida, en el suelo, abrigada con su capa de terciopelo ...Después, él se retiró."

Ahora, Joaquín Rius, va a recorrer también su laberinto personal, materializado en las calles de Barcelona. Sale a la calle, penetra en la ciudad trágica como un fantasma, al que todos miran con horror. El instinto le encamina a la casa donde vivió con sus padres. Desearía despertar en el regazo de su madre y borrar toda su vida, una regresión imposible.

"Salió a la calle, sin atender a la muchedumbre, que le miraba pasar, con los ojos muy abiertos, horrorizados. Penetró en la noche de la ciudad, en aquella noche trágica. Fue caminando por la Rambla hacia arriba...Instintivamente, como una bestia herida, se encaminó a la calle de la Paja. Subiría las escaleras del antiguo pisito como si los años hubieran vuelto atrás, y toda su vida, la boda, el hijo,la muerte, no hubieran sido más que un sueño, y se despertara reclinado en el regazo de su madre..."

En la puerta del Liceo después del atentado

Dejamos aquí al de Bradomín y a Concha, a Mariona Rebull y a Joaquín Rius, en su inmortalidad de entes de ficción. Así será mientras haya lectores que los mantengan con vida. La televisión también puede contribuir a ello.

Un abrazo para todos los que pasáis por aquí de:

María Ángeles Merino.

Pedro Ojeda dice en "La acequia":

"Mª Ángeles Merino nos lleva a una serie de televisión y, de su mano, a una interpretación muy interesante sobre la posible influencia de Sonata de otoño en Mariona Rebull, de Ignacio Agustí. No os perdáis esta entrada. "

Mira que no ocurrírseme a mí...

2011-11-21T22:19:00.006+01:00

Una papeleta con una loncha de chorizo fue válida en Val do Dubra

Uno de los partidos candidatos se identificó rápidamente con el contenido del sobre y reclamó el voto para sí, consiguiéndolo.

Según sospechamos, hubo otro partido que también intentó arrimar el ascua a su sardina, pues tal y como terminó la noche , "fiambre" era una palabra muy descriptiva.

(Y a todo esto, ¿la prima esa del señor Mercado, cómo va?)

20 noviembre: voté y acompañé a votar.

2011-11-20T20:32:00.003+01:00

Esta mañana cumplí con mi deber ciudadano de votar en mi viejo colegio de la niñez, el CEIP "Río Arlanzón" de Burgos. ¿Recordáis mi entrada del 22 de mayo?

Después de depositar mi voto, acompañé a mi hermano hasta el pueblo de Isar, donde le correspondía . He aquí un colegio electoral distinto:

Un edificio escolar, una escuelita de pueblo de las de antes, que ahora se utiliza como club de jubilados. Os muestro las fotos de fuera. Os hubieran llamado más la atención las del interior: mesitas camilla, estanterías con libros infantiles e imágenes religiosas; todo limpísimo y ordenadísimo.

Pero no me he atrevido a pedir permiso para hacer fotos, dadas las circunstancias. Otro día volveré por allí, cuando sea solo un club de pensionistas.

Bueno, aquí tenéis un colegio electoral de pueblo castellano:

Isar (Burgos)

Antes de que la televisión y la radio empiecen a atronar con los resultados, aquí dejo estas imágenes y mis deseos de que mi país supere sus problemas.

Aunque el mapa azulee todavía más y a mí no me haga ninguna gracia, así lo confieso, mi felicitación ...

Un abrazo de María Ángeles Merino

"...mis brazos estrecharon con pavura el pálido fantasma que había dormido en ellos tantas veces"

2011-11-16T23:49:00.003+01:00

Rosa muerta (Paseo de la Isla)

Comentario en torno a las páginas 114-118 de "Sonata de otoño" de Valle Inclán, colección Austral, para la lectura colectiva de "La acequia", dirigida por Pedro Ojeda.

El marqués de Bradomín se autodefine como"un santo que ama siempre que está triste". Así explica su paréntesis amatorio con otra mujer, la misma noche en que su amada Concha yace muerta.

Mas el remedio es fugaz. Tras abandonar la alcoba de la prima Isabel, regresa al terror de "la faz amarilla y desencajada de Concha". Las "manos febriles" de él sobre las "manos yertas" de ella. Comienza a rezar; palabras huecas que ahuyentan el miedo.

De nuevo, la tentación : “la ventana abierta sobre el jardín misterioso y oscuro”. Una salida desesperada a su laberinto personal.

Sus cabellos sienten el "soplo ululante" de la brisa nocturna. Se va la noche con su "cielo lívido", sus "pálidas estrellas "y su luna "fugitiva". Sólo hay una luz en el candelabro.

Los "viejos cipreses", al pie de la ventana, inclinan "sus cimas mustias". Percibimos un jardín oscuro, misterioso y casi personificado. ¿Curiosean los árboles?

Un gallo lejano canta y “el cuerpo inanimado de Concha ” yace en su lecho. ¡No puede traicionarla! ¡A Concha no le gustaría que todos la vieran allí!

Toma en brazos "la funebre carga". Comienza el penoso y torpe viaje hacia la alcoba de Concha. La mano inerte se abrasa en el candelabro recién encendido, junto a la puerta.

Siente pavor, afina el oído; sólo oye "el borboteo del agua en la fuente del laberinto". Tal vez escucha el eco del latido de su corazón.

Ve brillar la lámpara del Nazareno, da un largo rodeo para no cruzar ante "aquella mirada muerta". ¿Siente su reproche?

Recorre todo el tenebroso palacio "a la luz del claro de luna". Pero ¿a qué teme tanto el marqués de Bradomín?

En una puerta, "su trágica y ondulante cabellera quedó enredada". No puede desprenderla, cada vez se enreda más.

Ve con espanto la sutil raya luminosa que precede al amanecer. ¿Por qué es tan temible el nuevo día?

El cuerpo parece querer escaparse, comienzan "a entreabrirse los párpados de cera". Por un instante, tal vez, haya pensado que Concha volvía a la vida.

De aquí

No lo soporta más, desea huir y tira brutalmente. Se rompen "los queridos y olorosos cabellos".

Llega a la alcoba, "misteriosa, perfumada y tibia". El olor de su amada sigue ahí. "Cauteloso y prudente" la deposita en su lecho. En la puerta, duda "si volver atrás para poner en aquellos labios helados el beso postrero". Resiste una diabólica y depravada tentación.

"Ansié gustar la dulzura de su ensueño casto y no pude".

De aquí

Con un "todavía hoy", el de Bradomín da una vuelta a la manivela del tiempo. Desde la vejez, la recuerda con una explosión de imágenes rabiosas, dolorosas y sinestésicas:

De aquí.

Un terrible gato , un corazón que se retuerce de dolor, un diablo riente en su interior.

"... le araña el corazón como un gato tísico de ojos lucientes"

De aquí

"El corazón sangra y se retuerce, y dentro de mí ríe el Diablo que sabe convertir todos los dolores en placer".

Desembocan en una música imposible, metamorfoseada en son de danza macabra.

"Música lívida y ardiente, triste y cruel, a cuyo extraño son danza el fantasma lloroso de mis amores".

Porque Concha es ya un cadáver descarnado:

¡Pobre y blanco fantasma, los gusanos le han comido los ojos y las lágrimas ruedan de las cuencas!"

Enamorados más antiguos del mundo.

Para destilarse, al fin, en un perfume que vive más que ella:

"¡Aquella esencia que Concha vertía en sus cabellos y que la sobrevive! ¡Pobre Concha! No podía dejar de su paso por el mundo más que una estela de aromas"

De aquí.

El narrador protagonista remata lo del perfume con una preciosista pregunta retórica:

"¿Pero acaso la más blanca y casta de las amantes ha sido nunca otra cosa que un pomo de divino esmalte, lleno de afroditas y nupciales esencias?"

Sus lectores de antaño, y los de ahora, nos quedamos pensando...

Otra vuelta de manivela,en sentido contrario. Viajamos con Xavier desde el tiempo de la añoranza hacia "la mañana siguiente":

Llamando a su puerta , "anunciáronse" María Isabel y María Fernanda, las hijas de Concha; esas niñas modelo que juegan a hilar, como abuelitas de cuento, o a perseguir palomas con las alas previamente cortadas.

De aquí

Las pequeñas preguntan cómo ha pasado la noche, algo que levanta en su alma el remordimiento.

Le rodean en el hueco del balcón que da sobre el jardín "viejo y umbrío que suspiraba por los juegos de las niñas". Árboles abuelos los del jardín secular.

Ellas alzan "sus voces frescas y cristalinas" para pedir al primo Xavier que dispare contra un milano perseguidor de unas palomas.

Complace a las criaturas y permite que vayan a enseñar el milano ensangrentado a su madre, a sabiendas de que la encontrarán muerta. ¿Crueldad?

"Sonata de otoño" deja el final abierto, no relata el triste descubrimiento de las hijas de Concha. Sólo anticipa los gemidos, ayes y lloros, en medio de una mañana alegre. Unas leves y bellas pinceladas:

"No osé detenerlas y quedé solo con el alma cubierta de tristeza. ¡Qué amarga espera! ¡Y qué mortal instante aquel de la mañana alegre, vestida de luz, cuando en el fondo del Palacio se levantaran gemidos inocentes, ayes desgarrados y lloros violentos!

El marqués de Bradomín siente "una angustia desesperada y sorda enfrente de aquel mudo y frío fantasma de la muerte que segaba los sueños en el jardín de mi alma". No volverá a encontrar otra pálida princesa que le admire "siempre magnífico".

"¡Llora como un Dios antiguo al extinguirse su culto!"

Comienza el invierno.

Un abrazo para todos los que pasáis por aquí de:

María Ángeles Merino

"¡Todos los Santos...pudieron triunfar del pecado más fácilmente que yo! Aquellas hermosas mujeres que iban a tentarles no eran sus primas."

2011-11-10T00:09:00.006+01:00

"Tentaciones de San Antonio", Patinir.

Comentario en torno al capítulo más extraño de "Sonata de otoño", de Valle Inclán (páginas 111-113 en la edición de la colección Austral). Para la lectura colectiva de "La acequia", dirigida por Pedro Ojeda.

En "Sonata de otoño", vivimos el último instante de Concha:

"Su cuerpo aprisionado en mis brazos tembló como sacudido por mortal aleteo. Su cabeza lívida rodó sobre la almohada con desmayo. Sus párpados se entrabrieron tardos, y bajo mis ojos vi aparecer sus ojos angustiados y sin luz"

Detalle de "La muerte de la Virgen", de Caravaggio.

El marqués de Bradomín permanece indeciso e inmóvil. Se desliza hasta el suelo, coge la luz, contempla "aquel rostro ya deshecho" y su "mano trémula" toca "aquella frente".

Aterrado, abre una ventana y mira en la oscuridad:

"El frío y el reposo de la muerte me aterraron...Pensé huir, y cauteloso abrí una ventana"

De aquí.

"Miré en la oscuridad con el cabello erizado, mientras en el fondo de la alcoba flameaban los cortinajes de mi lecho y oscilaba la llama de las bujías en el candelabro de plata."

Los perros aúllan, el viento se queja , las nubes pasan sobre la luna, las estrellas se encienden y se apagan . Desorientado, no sabe qué dirección tomar ; está atrapado en su laberinto interior:

"Los perros seguían aullando muy distantes, y el viento se quejaba en el laberinto como un alma en pena"

Laberinto verde

"...y las nubes pasaban sobre la luna, y las estrellas se encendían y se apagaban como nuestras vidas".

De aquí.

Ha de salir de la habitación y empujar la misma puerta que " momentos antes habían cerrado trémulas de pasión aquellas manos ahora yertas".

Detalle de "La muerte de la Virgen", de Caravaggio.

Anda a tientas en la oscuridad, en silencio; él oye ruidosamente sus pisadas:

"...me aventuré en las tinieblas. Todo parecía dormido en el Palacio. Anduve a tientas palpando el muro con las manos. Era tan leve el rumor de mis pisadas que casi no se oía, pero mi mente fingía medrosas resonancias"

De aquí.

Temblor, agonía, miedo, muerte. Allá lejos, en la antesala, un terrorífico Nazareno, con su lámpara siempre encendida. Más miedo aún.

"...temblaba con agonizante resplandor la lámpara que día y noche alumbraba ante la imagen de Jesús Nazareno , y la santa faz desmelenada y lívida, me más miedo, más miedo que la faz mortal de Concha"

"Nazareno del Deán"

Tiembla, vuelve al umbral de la alcoba de Concha. Se detiene, algo llama su atención:

"...una raya de luz, que marcaba sobre la negra oscuridad del suelo la puerta de la alcoba donde dormía mi prima Isabel".

Tal vez Isabel se sobresalte al oír sus pasos. Ha de entrar y contarle todo. Pronuncia con voz apagada su nombre, no contesta, duerme. El ritmo de la respiración, un cuerpo que se adivina bajo la colcha, cabello negro sobre blancas almohadas. Xavier mira embelesado:

"En medio del silencio, levantábase y decrecía con ritmo acompasado y lento la respiración de mi prima Isabel. Bajo la colcha de damasco, aparecía el cuerpo en una indecisión suave, y su cabellera deshecha era sobre las almohadas blancas un velo de sombra"

Sus manos se posan "al azar sobre los hombros tibios y desnudos" de la durmiente. Tacto y temperatura , ¿al azar?

Grita su nombre, despierta sobresaltada, le pide que no grite, Concha puede oír.

Los ojos de Xavier se llenan de lágrimas y murmura inclinándose: "ya no puede oirnos". Al inclinarse, el roce de un rizo es el detonante de la tentación:

"Un rizo de mi prima Isabel me rozaba los labios, suave y tentador. Creo que lo besé".

El de Bradomín justifica su flaqueza, las tristezas lo arrastran, Concha lo sabía y le habrá perdonado:

"Yo soy un santo que ama siempre que está triste. La pobre Concha me lo habrá perdonado allá en el Cielo".

Isabel no escucha, está encantada de no haber echado el cerrojo. Tal vez ha envidiado secretamente a Concha. En lugar de exclamar un ¡por fin!, murmura sofocada:

-"¡Si sospecho esto echo el cerrojo!"

Y, Xavier le sigue la corriente, no quiere ni puede contrariarla. Un don Juan es un don Juan, no importa que sea "feo, católico y sentimental"; aunque todos coincidamos en lo inadecuado del momento. ¡Concha acaba de morir!

"¡Hubiera sido tan doloroso y tan poco galante desmentirla!"

Los santos resistían las tentaciones, pero no se las veían con fogosas primitas:

"¡Todos los Santos...pudieron triunfar del pecado más fácilmente que yo! Aquellas hermosas mujeres que iban a tentarles no eran sus primas. ¡El destino tiene burlas crueles!"

De aquí.

Isabel, entre besos, murmura:

"¡Temo que se aparezca Concha!"

Y, al oír el nombre de la muerta:

"Un estremecimiento de espanto recorrió mi cuerpo y apenas pude sofocar un sollozo..."

Isabel encuentra natural la actitud de su primo y piensa, o quiere pensar, que son "muestras de amor". ¡Ella nunca hubiera soñado con algo así!

A nosotros, los lectores, sí nos extraña este capítulo de la "Sonata de otoño! Tanto que se nos hace necesaria una segunda lectura, para ver si hemos entendido bien. Bueno, hablo por mí...

Pasamos la página, Xavier vuelve a ver "la faz amarilla y desencajada de Concha", siente terror y de nuevo le acude "la tentación de huir por aquella ventana abierta sobre el jardín misterioso y oscuro".

Y miró "con horror el cuerpo inanimado de Concha", tendido en su lecho. No, no puede estar ahí.

Un abrazo para todos los que pasáis por aquí de:

María Ángeles Merino

Pedro Ojeda dice en "La acequia":

"Mª Ángeles Merino nos lleva con palabras e imágenes al capítulo central de Sonata de otoño, en el que el laberinto interior del Marqués se hace visible en el Palacio... "

"No entendían los cabreros aquella jerigonza de escuderos y de caballeros andantes ..."

2011-11-08T00:08:00.004+01:00

"...a nadie le era necesario para alcanzar su ordinario sustento tomar otro trabajo que alzar la mano y alcanzarle de las robustas encinas, que liberalmente les estaban convidando con su dulce y sazonado fruto."

Comentario al capítulo 1,11 del Quijote, publicado en "La acequia", en la entrada correspondiente al 24 de julio de 2008, titulada "Un caballero andante entre pastores o el desnivel paródico como excelencia narrativa".

En el capítulo anterior, dejamos a don Quijote y Sancho junto a la choza de unos cabreros, unos huéspedes excelentes.

Sancho, fascinado con los apetitosos tasajos de cabra que hierven en un caldero, va tomándoles las medidas por ver si encajan en su dilatado estómago. Le dura poco la contemplación, los cabreros lo retiran y tienden en el suelo unas zaleas, a manera de ovejunos manteles. Se acomodan alrededor de la pitanza y, a don Quijote, lo sientan en un dornajo puesto del revés.

No, Sancho, no te quedes en pie. Tu señor desea que te sientes para que llegues a apreciar las bondades de la caballería andante, tan igualitaria ella. Has de comer en su plato y beber donde él bebiere.

Don Quijote no espera tu ironía, piensa que vas a apreciar su "gran merced". Y , tú, socarrón, vas y manifiestas que si te dan bien de comer, mejor a pie y a solas. Que si no hay cosa peor, para ti, que comer con miramientos: mascar despacio, beber poquito, limpiarte, no toser ...¡Nada de gallipavos en mesas elegantes! ¡Pan y cebolla y a tus anchas! ¡Y renuncias a esas honras a cambio de cosas de más provecho!

Irritado, te pone en tu sitio, te hace sentar a su lado. Ya está bien de tonterías, escudero. Los cabreros no entienden nada. Comen, callan y miran el salero que gastan sus huéspedes despachando tasajo. Los señoritingos también pasan hambre, comprueban.

-Beeee, beeeee, beeeeee.

De aquí.

¿Qué son esos balidos? ¡Ay, que por los canalículos de mi ordenador se ha colado un rebaño de cabras! Hasta me parece percibir un olorcillo...

¡Ahí van con sus cabreros! Uno de ellos toma la palabra desde la pantalla:

-Con Dios, señora mía. Henos aquí, cabreros que dimos humilde comida y lecho al nuestro señor don Quijote. Somos presonajes secundarios del famoso libro y nos mandan aquí pa contarlo . Comienza un servidor, pobre iletrado. Después oirá voacé al compañero con letras, el tañidor de rabel.

Aquella noche, cenamos tasajo, queso curadísimo y bellotas; lo que más a mano tenemos, lo de cada día. El cuerno no para de vaciarse y de llenarse, ya habíamos vaciado un zaque de vino. El señor don Quijote, con la panza llena, está hablador. Toma un puñao de bellotas, las mira como si nunca las hubiera visto y se pone a hablar que no hay quien lo pare.

"Después que don Quijote hubo bien satisfecho su estómago, tomó un puño de bellotas en la mano..."

Que si en los siglos pasados ni tuyo ni mío, todo de todos. Y el único trabajo, alzar la mano y tomar el dulce fruto de las encinas.

"...a nadie le era necesario para alcanzar su ordinario sustento tomar otro trabajo que alzar la mano y alcanzarle de las robustas encinas..."

Las fuentes y los ríos daban siempre abundante y sabrosa agua.

"Las claras fuentes y corrientes ríos , en magnífica abundancia, sabrosas y transparentes aguas les ofrecían."

Las abejas ofrecían su miel y no les molestaba que se la hurtases.

"En las quiebras de las peñas y en lo hueco de los árboles formaban su república las solícitas y discretas abejas , ofreciendo a cualquiera mano, sin interés alguno, la fértil cosecha de su dulcísimo trabajo."

Los corteses alcornoques daban cortezas para cubrir las casas.

De aquí.

"Los valientes alcornoques despedían de sí, sin otro artificio que el de su cortesía, sus anchas y livianas cortezas, con que se comenzaron a cubrir las casas..."

Todos amigos y nada de rejas ni de arados, que eso cansa mucho. Y no sé que dijo de una primera madre y sus entrañas. Y de una mujer forzada, con un espacioso seno que sustentaba a sus hijos.

"aún no se había atrevido la pesada reja del corvo arado a abrir ni visitar las entrañas piadosas de nuestra primera madre..."

Lo que más nos gustó fue la de las zagalejas libres y correteando de valle en valle tapadas lo justo, con adornos de yedra y lampazos.

"Entonces sí que andaban las simples y hermosas zagalejas de valle en valle ... y no eran sus adornos sino de algunas hojas verdes de lampazos y yedra entretejidas..."

Y el amor, sin rodeos. Eso digo yo, que para eso las palabras sobran.

Y ni engaño ni malas intenciones, tos güenos. Los jueces no gastaban favores, intereses ni encajes.

Las doncellicas bien seguras, sin perder su jonra por obra de los malintencionados.

¡Un bello cuento nos relata el señor don Quijote!

Mas agora, que hay malicia y maliciosos...pos pa eso están los caballeros andantes, pa defender a doncellas, viudas, huérfanos y presonas indefensas.

El criado Sancho calla, come bellotas y menudea las visitas al segundo zaque. No le sabe mal nuestro vino, no.

Me despido de voacé pa que escuche el rabel y las palabras del compañero Antonio, zagal "muy entendido y enamorado".

Rabel

Se oye el son de un rabel. En la pantalla, aparece el músico que lo toca. Este cabrero no parece tan cabrero como el de antes. Escuchémosle.

Salúdole, mi señora. Cuentole lo de aquella noche:

Cuando llego junto a mis compañeros, don Quijote ya sabe que soy músico. Ellos me piden que cante, así el huésped verá que también en los montes se sabe de música. Y que sea el romance de mis amores, el que me compuso mi tío cura, el beneficiado.

Templo mi rabel y canto lo de mi Olalla, la del alma de bronce y el pecho de risco. Me ofrezco voluntario a la coyunda bendecida por la Santa Madre Iglesia. A don Quijote le gusta y quiere que cante algo más. El tal Sancho no lo consiente, advierte a su amo de que nuestro trabajo no permite pasar la noche en cánticos. Bien entiende el amo, tanta visita al zaque da sueño.

Al caballero andante le parece de perlas que todos durmamos, pero él ha de velar, tal es su profesión. Eso sí, antes de dormir ha de curarle Sancho su dolorida oreja.

Un compañero cabrero masca unas hojas de romero y se las aplica con sal en la oreja. Buen remedio de pastores. No ha menester otra medicina.

"Y tomando algunas hojas de romero, de mucho que por allí había, las mascó y las mezcló con un poco de sal , y, aplicándoselas a la oreja, se la vendó muy bien..."

Los cabreros saludamos a la señora de las letricas. Quede con Dios.

Desaparecen entre un concierto de balidos.

Un abrazo para todos los que pasáis por aquí de:

María Ángeles Merino

Nota: las encinas y bellotas que aparecen en esta entrada están situadas dentro de la ciudad de Burgos, a las orillas del río Vena y son conocidas como "Encinas de Coprasa".

Pedro Ojeda dice en "La acequia":

Mª Ángeles Merino, Abejita de la Vega, nos lleva al monte al comentar el capítulo 11 de la Primera parte del Quijote de la mano de otro secundario: un cabrero de los que tienen la fortuna (o no) de escuchar el discurso de Cervantes sobre la Edad de Oro. No faltan las bellotas...

"Hay tálamos fríos como los sepulcros, y maridos que duermen como las estatuas yacentes de granito."

2011-11-02T00:49:00.011+01:00

Sepulcro de los Condestables (catedral Burgos).

Comentario a ciertos pasajes de "Sonata de otoño", de Valle Inclán, en torno al sexo y a la muerte, para la lectura colectiva de "La acequia", dirigida por Pedro Ojeda.

En "Sonata de otoño", los protagonistas avivan el fuego de esos amores pasados, en una carrera contrarreloj contra la muerte. Al lector actual, acostumbrado a textos demasiado explícitos y anatómicamente detallados, tal vez le sorprenda la sutileza y elegancia de unas palabras que lo dicen todo sin decirlo.

"¡Pobre Concha!...Tan demacrada y tan pálida, tenía la noble resistencia de una diosa para el placer. Aquella noche, la llama de la pasión nos envolvió mucho tiempo, ya moribunda, ya frenética, en su lengua dorada. Oyendo el canto de los pájaros en el jardín, quedéme dormido en brazos de Concha."

Los recuerdos les llevan a un tiempo pasado, cuando el de Bradomín fue "su maestro en todo". Ella "era muy inocente", "todo lo inocente que puede ser una mujer casada". Casada con un pétreo y anciano marido.

Sepulcro del Condestable de Castilla (Catedral de Burgos)

"Era verdad que yo había sido su maestro en todo. Aquella niña casada con un viejo, tenía la cándida torpeza de las vírgenes. Hay tálamos fríos como los sepulcros, y maridos que duermen como las estatuas yacentes de granito."

Y, labios sobre labios, los rezos se cruzaron con las glorias del amor. Y les dieron paso gustosamente.
"¡Pobre Concha! Sobre sus labios perfumados por los rezos, mis labios cantaron los primeros los triunfos del amor y su gloriosa exaltación"

Mas el maestro obtuvo auxilio pedagógico y literario de los versos "licenciosos" de "alguien que superó la visión teológica y ética medievales". Y pensamos que la discípula no se limitó a recitar aquellos sonetos.

"Yo tuve que enseñarle toda la lira: Verso por verso, todo el rosario de sonetos de Pietro Aretino. Aquel capullo blanco de niña desposada, apenas sabía murmurar el primero."

"Sonetos lujuriosos, Pietro Aretino.

Ese marido ni siquiera le sirvió como antecedente. ¿Perversidad? Nunca siguió a Sade, aquel "divino marqués". ¿Divino? Eso último me descoloca un poco.

"Hay maridos y hay amantes que ni siquiera pueden servirnos de precursores, y bien sabe Dios que la perversidad, esa rosa sangrienta, es una flor que nunca se abrió en mis amores. Yo he preferido siempre ser el marqués de Bradomín, a ser ese divino marqués de Sade."

¿Sade? ¿Sadismo? En los últimos momentos de Concha, vivimos una extraña parodia de esa práctica.

Ella desea irse y él la retiene por una mano. Pero al día siguiente, tiene intención de confesarse y no quiere añadir más pecados a la lista.

"-Quédate Concha.

...

-¡No! ¡No!...Mañana quiero confesarme...¡Temo tanto ofender a Dios!"

Él finge enfadarse, ante la posibilidad de tener "un rival": ¡el mismo Dios! Las palabras de Xavier sonarían tremendamente heréticas en las fechas de su publicación.

"Entonces levantándome con helada y desdeñosa cortesía, le dije:

-¿De manera que ya tengo un rival?

Concha me miró con ojos suplicantes:

-¡No me hagas sufrir Xavier!"

Él amenaza con marcharse y ella desgarra su monjil túnica, desesperada.

"No te hare sufrir...Mañana mismo saldré del Palacio.

Ella exclamó llorosa y colérica:

-¡No saldrás!

Y casi se arrancó la túnica blanca y monacal con que salía a visitarme en tales horas. Quedó desnuda, temblaba, y le tendí los brazos."

Ya no podrá confesarse, él la consuela con la promesa de hacerlo con ella el día de su partida. Concha sonríe, Xavier es su prisionero, le rodea el cuello con sus brazos. Le azota con sus cabellos.

"El nudo de sus cabellos se deshizo, y levantando entre las manos albas la onda negra perfumada y sombría, me azotó con ella. "

De aquí.

Ahora, él pregunta:

-"¿Te acuerdas cómo en otro tiempo me quedaba exánime?"

¡Con razón llamaba divino a Sade! Ella lo recuerda y se recoge la trenza como respuesta a una petición impía:

-"¡Azótame, Concha! ¡Azótame como a un divino Nazareno!...¡Azótame hasta morir!"

Gregorio Fernández, Cristo atado a la columna.

Ojos extraviados, temblor de manos, tiene miedo, ese hereje no es su amado marqués. Está ante una aparición diabólica. ¡Demasiado para su enfermo corazón!

-"...Es Satanás...Hasta tu voz parece otra...¡Es Satanás!" 

Él la abriga con sus brazos amantes. Como le parece que reza, se burla con varios amenes y sella sus labios con un beso. Su boca gime y pronuncia sus últimas palabras:

-"¡Yo muero!"

Asistimos al último temblor, a la caída de su cabeza sobre la almohada, a sus ojos inmóviles ya para siempre, a su última mueca. Valle Inclán es un buen pintor de la muerte, seguramente la ha visto.

"Su cuerpo aprisionado en mis brazos tembló como sacudido por mortal aleteo. Su cabeza lívida rodó sobre la almohada con desmayo. Sus párpados se entrabrieron tardos, y bajo mis ojos vi aparecer sus ojos angustiados y sin luz:

-¡Concha!...¡Concha!..."

Suelta sus manos, no osa moverse:

"El frío y el reposo de la muerte me aterraron. No, ya no podía responderme..."

"Mira qué bonita era", Julio Romero de Torres

La "Sonata de otoño"no termina aquí, Concha no puede morir donde realmente ha muerto...

Un abrazo para los que pasáis por aquí de:

María Ángeles Merino

Pedro Ojeda dice en "La acequia":

Mª Ángeles Merino, Abejita de la Vega, hace una entrada muy suya y recomendable comentando varios pasajes sobre sexo, muerte y otras cosas de las Sonatas. No os lo perdáis.

"...aún no se había atrevido la pesada reja del corvo arado a abrir ni visitar las entrañas piadosas de nuestra primera madre"

2011-10-31T10:20:00.005+01:00

Ayer, treinta de octubre, paseaba por la orilla de la carretera, en Palacios de Benaver, un pueblecito del páramo burgalés. Tras las primeras lluvias, era el día adecuado para arar. Olía intensamente a tierra . Y yo acababa de releer aquel discurso que don Quijote pronuncia ante los cabreros, el de la Edad de Oro:

"Dichosa edad y siglos dichosos aquellos a quien los antiguos pusieron nombre de dorados , y no porque en ellos el oro, que en esta nuestra edad de hierro tanto se estima, se alcanzase en aquella venturosa sin fatiga alguna...Todo era paz entonces, todo amistad, todo concordia: aún no se había atrevido la pesada reja del corvo arado a abrir ni visitar las entrañas piadosas de nuestra primera madre ; que ella sin ser forzada ofrecía, por todas las partes de su fértil y espacioso seno, lo que pudiese hartar, sustentar y deleitar a los hijos que entonces la poseían..."

¿Existieron aquellos siglos dorados? Los del tráctor dirían que sólo a un loco se le ocurre tamaña idea...

Pedro Ojeda dice en "La acequia":

Y Mª Ángeles Merino, nuestra Abejita de la Vega, nos lleva a reflexionar sobre la Edad de oro quijotesca...

Mensaje para Blogger

2011-10-29T13:54:00.000+02:00

¡Por favor, actualícenme en la lista de blogs de mis amigos blogueros!

¡La del Quijote no es la última!

"Sonata de otoño"(2). Entre mirtos, mirlos y laberintos.

2011-10-29T10:11:00.001+02:00

"El viejo rosal de nuestros amores volvía a florecer..."

Comentario a algunos pasajes exteriores del libro "Sonata de otoño", de Valle Inclán. Esta entrada forma parte de la lectura colectiva de "La acequia", de Pedro Ojeda.

El otoñal marqués de Bradomín se pone en camino, poco antes de amanecer, hacia "el viejo palacio de Brandeso", donde Concha vive sus últimos días. El viejo rosal de sus amores va a florecer muy fugazmente, los dos lo saben.

El paisaje se le ofrece en sintonía con su estado de ánimo: monótono, desolador, ceniciento, inacabable.

"Cuando salimos al campo empezaba la claridad del alba..."

"Vi en lontananza unas lomas yermas y tristes, veladas por la niebla. Traspuestas aquéllas, vi otras y después otras. El sudario ceniciento de la llovizna las envolvía. No acababan nunca. Todo el camino era así."

Llega a Brandeso entre la luz mortecina del atardecer y los árboles sombríos:

"El sol poniente dejaba un reflejo dorado entre el verde sombrío, casi negro de los árboles venerables..."

"...los cedros y los cipreses, que contaban la edad del Palacio."

"Con el alma cubierta de recuerdos, penetré bajo la oscura avenida de castaños, cubierta por hojas secas"

En el fondo distingue el Palacio. Concha es "una sombra blanca", que saluda "agitando sus brazos de fantasma", tras la vidriera. A partir de aquí, casi todo transcurre dentro, salvo la escenas que tienen lugar en el viejo jardín ; el de los mirtos y los mirlos.

Los mirlos son la ocupación ingenua de Florisel, un pequeño "siervo de la gleba", elegido por Concha para ser "paje" de Bradomín. Después de pasar por su entrenamiento, silban la "riveirana", en lugar del canto natural de los mirlos. Yo lo conozco muy bien, los oigo a todas horas, anidan por aquí cerca.

Así cantan los mirlos venerables que oígo todo el día.

¡Un mirlo cantando una céltica muñeira! Concha compra y da la libertad a los bien "adeprendidos", "desearía que silbasen la riveirana sueltos en el jardín, pero ellos se van lejos".

Concha, con la falda llena de rosas, como una santa antigua, le llama desde el jardín:

Santa Casilda (Zurbarán)

"Y Concha me enseñó su falda donde se deshojaban rosas, todavía cubiertas de rocío, desbordando alegremente como el fruto ideal de unos amores que sólo floreciesen en los besos"

Y ahora vamos con el jardín más nostálgico del mundo, el de todos los manuales de Literatura española. Nostálgico, señorial, monástico, venerable, ay muy venerable.

"Yo recordaba nebulosamente aquel antiguo jardín donde los mirtos seculares dibujaban los cuatro escudos del fundador, en torno de una fuente abandonada..."

Mirto o arrayán.

"El jardín y el Palacio tenían esa vejez señorial y melancólica de los lugares por donde en otro tiempo pasó la vida amable de la galantería y del amor."

Pazo donde vivió Valle Inclán, en Villanueva de Arosa.

"...Bajo el cielo límpido , de un azul heráldico, los cipreses venerables parecían tener el ensueño de la vida monástica"

El ciprés más monástico, el de Silos.

Concha y Xavier viven un intermedio feliz y su felicidad es el sol que acaricia las flores y la brisa que danza como un hada sobre la yerba:

"La caricia de la luz temblaba sobre las flores como un pájaro de oro"

"...y la brisa trazaba en el terciopelo de la yerba, huellas ideales y quiméricas como si danzasen invisibles hadas"

Concha, al pie de la escalinata, disfruta del perfume de las rosas. Algunas se han deshojado, llora. Envuelta en el fanal dorado del otoño, parece una pintura gótica.

"Y hundió en aquella frescura aterciopelada sus mejillas pálidas...

Alzó la cabeza y respiró con delicia, cerrando los ojos y sonriendo, cubierto el rostro de rocío, como otra rosa, otra rosa blanca."

"Sobre aquel fondo de verdura grácil y umbroso, envuelta en la luz como en diáfana veste de oro , parecía una madona soñada por un monje seráfico."

"La Anunciación", de Fra Angelico.

Pasean por el jardín, las hojas secas son su séquito:

"Recorrimos juntos el jardín. Las carreras estaban cubiertas de hojas secas y amarillentas, que el viento arrastraba delante de nosotros, con un largo susurro"

Llegan al fondo del laberinto, la fuente murmura su sueño:

"En el fondo del laberinto murmuraba la fuente rodeada de cipreses, y el arrullo del agua parecía difundir por el jardín un sueño pacífico de vejez, de recogimiento y de abandono."

Se sientan en un banco de piedra. Ante ellos, se abre la puerta del laberinto misterioso y un sendero umbrío. No les queda mucha tiempo, han de aprovecharlo.

Laberinto verde

" Enfrente se abría la puerta del laberinto misterioso y verde. Sobre la clave del arco se alzaban dos quimeras manchadas de musgo y un sendero umbrío , un solo sendero, ondulaba entre los mirtos como el camino de una vida solitaria, silenciosa e ignorada".

Florisel pasa a los lejos, llevando la jaula de los mirtos. Xavier quiere saber por qué Concha le llama así. La respuesta le deja pensativo:

"-Florisel es el paje de quien se enamora cierta princesa inconsolable en un cuento."

Paje de cuento.

Concha mira a lo lejos, ríe; su risa suena extraña y el de Bradomín siente frío y celos.

"¡El frío de comprender todas las perversidades!

Le parece que Concha se estremece. Está enfriando.

"La verdad es que nos hallábamos a comienzos de otoño y que el sol empezaba a nublarse".

Vuelven al Palacio. Le acompañaremos otro día, bajo la luna y en compañía de esa fuente que canta monótonamente en mis versos favoritos.

"En el fondo del laberinto, cantaba la fuente como un pájaro escondido..."

Un abrazo para los que pasáis por aquí de:

María Ángeles Merino

Pedro Ojeda dice en "La acequia":

Entre mirtos y laberintos se mueve Mª Ángeles Merino, Abejita de la Vega, para comentar -sin que se le escape ninguna de las palabras mágicas y musicales de Valle- el viaje del Marqués hasta la casa de Concha.