tag:blogger.com,1999:blog-79481650998777059672024-03-16T19:50:48.658+01:00La Arañita CampeñaEl rinconcito de María Ángeles Merino.Arañita Campeñahttp://www.blogger.com/profile/10874737048865800875noreply@blogger.comBlogger1246125tag:blogger.com,1999:blog-7948165099877705967.post-56554265122306410792024-03-16T16:26:00.004+01:002024-03-16T16:27:33.750+01:00Lecturas de hace seis años y de ahora. <p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBp7AKNwwqKUg-AuBQ12TzGpMYi1mjO0cFbTBAZM2WdsnET4A7uLCG97DGy1bIORyfzmVwv-jAD4PqJ5dofk88lKYjnCKlDxhgaScdAiXta0-rc2T6MNkGuN_HTgMetPWUc2xaogmCOLae_zfCetTZOBBz6otEcP9iQyRVhwpYTLq7nCRWVIqFO5u-6KU/s1600/20180310_181943.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBp7AKNwwqKUg-AuBQ12TzGpMYi1mjO0cFbTBAZM2WdsnET4A7uLCG97DGy1bIORyfzmVwv-jAD4PqJ5dofk88lKYjnCKlDxhgaScdAiXta0-rc2T6MNkGuN_HTgMetPWUc2xaogmCOLae_zfCetTZOBBz6otEcP9iQyRVhwpYTLq7nCRWVIqFO5u-6KU/w400-h240/20180310_181943.jpg" width="400" /></a></div><br /><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfhJ77o5X4qnS6HiQ5X6v6Se54ZPfbfLAOwZpGkaIZVDHlSCLdUmjMBQVBcm1cXrpoeibEaEMDyqrhWvduaVjBFNWQYYEoCkPmuhkMIwgjyeN7xuTFVetfIhXjISawsBLm479FNpADtoH3f9nf_E-xg5JW_78phAGdbs3EV9AcABdGjqlxHmtCpPUTjig/s4080/20240313_084504.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3060" data-original-width="4080" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfhJ77o5X4qnS6HiQ5X6v6Se54ZPfbfLAOwZpGkaIZVDHlSCLdUmjMBQVBcm1cXrpoeibEaEMDyqrhWvduaVjBFNWQYYEoCkPmuhkMIwgjyeN7xuTFVetfIhXjISawsBLm479FNpADtoH3f9nf_E-xg5JW_78phAGdbs3EV9AcABdGjqlxHmtCpPUTjig/w400-h300/20240313_084504.jpg" width="400" /></a></div><br /><p></p><p>Tomado de El blog de Sor Austringiliana, mi otro blog.</p><p>Cosas del Facebook. Hace seis años...ahora...</p><p>Hace seis años estaba con una biografía de doña Juana mal llamada la loca, <a href="https://aranitacampena.blogspot.com/search/label/Juana%20la%20Loca.%20La%20cautiva%20de%20Tordesillas">aventura lectora que terminó en Tordesillas, real real. </a></p><p>Ahora me acompañan unos buenos autores actuales que escriben con mucho contenido autobiográfico, más o menos literaturizado. Son Jesús Carazo burgalés y Luis Landero extremeño, los dos escriben muy bien; aunque a Jesús se le vuelen algunas preposiciones, cosas de vivir en Burdeos, supongo, y Luis no deje de "vendimiar" a su padre. </p><p>También vivo, en el túnel del siglo XIX, "De Oñate a la Granja" con Galdós, el amigo Benito que también cuenta lo suyo, aunque escriba de unos episodios que él no vivió. Los escritores siempre hablan de sí mismos, son el principal personaje. oculto, disfrazado...</p><p>La lectura, de momento, no me ha abandonado, toco madera, ya no escriba aquellos larguísimos comentarios...</p><p>"Plurilecturas de la leona de Castilla" me dice una amiga. No tanto...</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheTaGFWTKiMciJah1SqIi-oOXwzgAlaWMmCEbob3npSzFBcHKroVhy0L7OiZWjVXi4tbA1X1fp_Jjb_ByHEWbQuUXkWmc9KQ77rmMRnmy-M6HM8s0h1RtdkUtbo-HbbPNYXiMs6Sw_SXhJUjUwwMPNyo9xmJDbZGuDHhRUCp2j-m24kHMl2SLKNIJtFVg/s4080/20240304_181127.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4080" data-original-width="3060" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheTaGFWTKiMciJah1SqIi-oOXwzgAlaWMmCEbob3npSzFBcHKroVhy0L7OiZWjVXi4tbA1X1fp_Jjb_ByHEWbQuUXkWmc9KQ77rmMRnmy-M6HM8s0h1RtdkUtbo-HbbPNYXiMs6Sw_SXhJUjUwwMPNyo9xmJDbZGuDHhRUCp2j-m24kHMl2SLKNIJtFVg/s320/20240304_181127.jpg" width="240" /></a></div><p>Ya ve, Sor Austringiliana, escribo estos pequeños "flashes". </p><p>¿Hay alguien ahí? </p><p>María Ángeles Merino</p>Sor Austringilianahttp://www.blogger.com/profile/13220444887816678978noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7948165099877705967.post-74857060764415283472024-03-07T09:47:00.005+01:002024-03-07T09:53:16.482+01:00Paseo al sol de la tarde en marzo, con sol, nueces y libro. <p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEho_b2TdvPd-ibeMYx-kle2e5qY9W7JW05Rqn6XpoYNb_D5r5ak4go6HrGqRVDIGbUEZajANyUG8iY23MqgF7VNhaMASPb0qIUqJz32A6ownXGErkkLPOsbhBRJpCgmfVvopc4vmiooS7GQvWE04I52VE7wUQNyrGu9zUNEQD4nKLFAjhkd5wbbQKhvcqU/s4080/20240304_182809.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4080" data-original-width="3060" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEho_b2TdvPd-ibeMYx-kle2e5qY9W7JW05Rqn6XpoYNb_D5r5ak4go6HrGqRVDIGbUEZajANyUG8iY23MqgF7VNhaMASPb0qIUqJz32A6ownXGErkkLPOsbhBRJpCgmfVvopc4vmiooS7GQvWE04I52VE7wUQNyrGu9zUNEQD4nKLFAjhkd5wbbQKhvcqU/w300-h400/20240304_182809.jpg" width="300" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTT3H5FaeYzXAfPPE2VJMR0wovBxpXCZ74MBQ9rtAiWt_LtvTQ01JaQq5meKAyp4nTEjCQLEORZyPMJdn93SldNcrmkIbkIxa_T2GRzYvDN6w9KlNjKuc_MTM3JhyphenhyphenY1PcSeCkT1bJC9U5RI3gNpn9Q3yNcis1k7MzGRWrZWMY-MmpUKP-EJf8G9XIZiCs/s4080/20240304_181127.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4080" data-original-width="3060" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTT3H5FaeYzXAfPPE2VJMR0wovBxpXCZ74MBQ9rtAiWt_LtvTQ01JaQq5meKAyp4nTEjCQLEORZyPMJdn93SldNcrmkIbkIxa_T2GRzYvDN6w9KlNjKuc_MTM3JhyphenhyphenY1PcSeCkT1bJC9U5RI3gNpn9Q3yNcis1k7MzGRWrZWMY-MmpUKP-EJf8G9XIZiCs/w300-h400/20240304_181127.jpg" width="300" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6NAFAJKNHlUbz62rGxnxp7sqk3GuIxtucdy44eVGBMtxJOMgmCynybjfZLAGNFvQX3nJKZb0OVPK7SfC0HtNVfwlQJTbPeU_N4X1fH7eO5739wC0NpFg1zNI8wx5JyOwr7jPxc08xWQBvpiG1FP_faSaPNingIJCOwFX-gK7n-K8qIo-9Y5EjJn3hHrw/s4080/20240304_173709.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4080" data-original-width="3060" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6NAFAJKNHlUbz62rGxnxp7sqk3GuIxtucdy44eVGBMtxJOMgmCynybjfZLAGNFvQX3nJKZb0OVPK7SfC0HtNVfwlQJTbPeU_N4X1fH7eO5739wC0NpFg1zNI8wx5JyOwr7jPxc08xWQBvpiG1FP_faSaPNingIJCOwFX-gK7n-K8qIo-9Y5EjJn3hHrw/w300-h400/20240304_173709.jpg" width="300" /></a></div><br /><p></p><p>Tomado de El blog de Sor Austringiliana, mi otro blog.</p><p>El sol de tarde, en la Quinta, animaba pero calentaba poco, bueno para andar, sentarse... mejor no. Encima de un banco de piedra alguien había dejado una piedra, el mejor cascanueces, el de la piedra contra la piedra, una herramienta eficaz y paleolítica. Partí unas nueces y acudieron unos pajarillos muy rapidos, qué reflejos los suyos, vestidos de blanco y negro, no sé el nombre. Ni rastro de las ardillas.</p><p>Como hago a veces, paseaba leyendo un poco. Llevo conmigo el Episodio Nacional de Benito Pérez Galdós número 23, "De Oñate a la Granja". Es 1836, el tiempo de la primera guerra carlista con un rey de cartón, un Carlos V "absolutamente absoluto" que nunca fue, y una reinita Isabel regentada por mamá y los "moderados". Leo: </p><p>"De todo se le echa la culpa al pueblo. El pueblo es el gato, el pueblo es el niño mal criado, mocoso y llorón que trastorna la casa. Pues si quieren que el pueblo aprenda a desempeñar su papel político, enséñenle los de arriba con el exacto y honrado cumplimiento del suyo...". </p><p>Vaya, amigo Benito, esto también cuadra con lo de ahora. Doy la vuelta, paso otra vez donde dejé las nueces, no hay ardillas, solo palomas.</p><p>Vuelvo junto al pretil del río, florecen algunos arbolillos de la ribera. Cierro el libro, al romántico Fernando Calpena y su tutor Pedro Hillo con los pies en la tierra, un Quijote y un Sancho. Y una madre controladora en la sombra. Os lo aconsejo. Sí, pasear abrigados al sol de la tarde todavía invernal, con un libro, el que sea.Y el paisaje, cada uno el suyo.</p><p>Ya ve, Sor Autringiliana, una amiga me dice que lis pajarillos blancos y negros, los espabilados, son carboneros.</p><p>María Ángeles Merino </p><p>http://elblogdesoraustringiliana.blogspot.com/2024/03/paseo-al-sol-de-la-tarde-de-marzo-con.htm</p>Sor Austringilianahttp://www.blogger.com/profile/13220444887816678978noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7948165099877705967.post-68247077242562309652024-02-27T10:18:00.013+01:002024-02-27T11:13:00.474+01:00"Un vistazo más o menos curioso a esas orillas lujuriantes..."<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjWzb4X4XlLmtXMDfNNboE3VbxeNQitaiItvNFGR1vDtHlJf60RJyUdG4n1CLb1BAd8DHsa2JrpHofqCODk-XhLdsFLYN8e6xARW7Ey-IJLxQH4j8fXru9b1TppbZvUuFtApo6AnxUIQbS7lwfcbaWvE0xxRo0VCPpD9HTMtvKJe689vd5YbxX5F-LUzM/s4080/20240116_182510.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4080" data-original-width="3060" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjWzb4X4XlLmtXMDfNNboE3VbxeNQitaiItvNFGR1vDtHlJf60RJyUdG4n1CLb1BAd8DHsa2JrpHofqCODk-XhLdsFLYN8e6xARW7Ey-IJLxQH4j8fXru9b1TppbZvUuFtApo6AnxUIQbS7lwfcbaWvE0xxRo0VCPpD9HTMtvKJe689vd5YbxX5F-LUzM/w300-h400/20240116_182510.jpg" width="300" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhywdJYYhY5R9L71IYntQJuqexiTh2YVjZQWfUgs4wr3LW4E1VJP1zvNC6EVuvE5N3MShRPvISmmH2_f4D-KJhyphenhyphenQOqBuweN51ThIHOmyF4CMD3W_g3keDeGw4IiuxHywEmt5JxYXOKjbWMoQfwvAfUeGCvff6J55CmZN8QmYMtVbNHjpRtgQZEY36j-jWs/s2000/IMG-20240112-WA0001.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2000" data-original-width="1125" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhywdJYYhY5R9L71IYntQJuqexiTh2YVjZQWfUgs4wr3LW4E1VJP1zvNC6EVuvE5N3MShRPvISmmH2_f4D-KJhyphenhyphenQOqBuweN51ThIHOmyF4CMD3W_g3keDeGw4IiuxHywEmt5JxYXOKjbWMoQfwvAfUeGCvff6J55CmZN8QmYMtVbNHjpRtgQZEY36j-jWs/w225-h400/IMG-20240112-WA0001.jpg" width="225" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5TsNhOczoIKe3ApV_ZRBsKBNzw9RMUlvthxMgkKXxrRBBZosDBWHbN8NdMHI8yJK7zRRLQbaHv8ZYdgyHopYfRNNZwBL4dReAQswa2nOeBZdtXwYS-GJ5o7ryJsDTo2NpJyZPEPqf9bG1lS-ay59XTRFJysaeKS-IcpdtUl7zpLAbI5omfBYZgasfqtE/s2000/IMG-20240112-WA0000.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2000" data-original-width="1125" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5TsNhOczoIKe3ApV_ZRBsKBNzw9RMUlvthxMgkKXxrRBBZosDBWHbN8NdMHI8yJK7zRRLQbaHv8ZYdgyHopYfRNNZwBL4dReAQswa2nOeBZdtXwYS-GJ5o7ryJsDTo2NpJyZPEPqf9bG1lS-ay59XTRFJysaeKS-IcpdtUl7zpLAbI5omfBYZgasfqtE/w225-h400/IMG-20240112-WA0000.jpg" width="225" /></a></div><p><b><a href="https://elblogdesoraustringiliana.blogspot.com/2024/02/un-vistazo-mas-o-menos-curioso.html">Viene de mi otro blog, Sor Austringiliana me lo trae.</a></b></p><p><b>Hace poco cayó en mis manos el libro <a href="https://www.jesuscarazo.com/images/portada16.jpg"><i>Aquel Burgos sombrío donde fuimos felices</i> </a>del escritor burgalés <a href="https://www.jesuscarazo.com/">Jesús Carazo </a>y, a pesar de no coincidir en el tiempo, yo soy del cincuenta y siete y él del cuarenta y cuatro, conozco y reconozco el Burgos de su recorrido sentimental: la ciudad de la catedral gris casi negra, de los omnipresentes hábitos y sotanas con sus largas ceremonias, la de los uniformes ya fueran de oficiales,"chorchis" o milicias aéreas, la del tontódromo del Espolón con encuentros chico- chica en un punto del paseo, el cine de los domingos, de estreno o pipero, como vía de escape, los baños en el río o en la piscina de los militares los privilegiados, las tiendas de "coloniales", los sombríos colegios de frailes para chicos y de monjas para chicas, las chachas de pueblo, la sanidad de la Casa de Socorro, las barracas en San Pedro, los campamentos falangistas, qué peligro, los bares de dudosa higiene, la autoridad que estaba en todas partes... Una pintura muy viva la de mi paisano. </b></p><p><b>Fuimos felices, siempre existen luces entre las sombras. Jesús Carazo fue feliz en <i>Aquel Burgos sombrío,</i> la escritura, la lectura y el teatro de aficionados acudieron en su auxilio, junto a las primeras novias y los amores efímeros. Fue un niño mimado, dentro de un orden, no sufrió carencias, eso también ayuda. </b></p><p><b>Y ahora, con un Burgos de colores, ¿con qué nos identificamos los burgaleses? Leemos al escritor: </b></p><p><b><span style="color: #2b00fe;">"Aunque divide en dos partes la ciudad, el Arlanzón es quizá el río que nos une y apostaría que con él nos identificamos los burgaleses tanto o más que con la Catedral, el Espolón o el Paseo de la Isla. No hay día en que no echemos un vistazo más o menos curioso a esas orillas lujuriantes y a ese lánguido y soñoliento caudal. Sin duda, lo sentimos muy nuestro...".</span></b></p><p><b><span style="color: #2b00fe;">"Nuestro apacible río exhibía en aquella época dos orillas ralas, amarillentas, que sólo adquirían un aspecto agradable cuando la nieve las cubría. Nada que ver con la arbórea exuberancia de los tiempos presentes..."</span></b></p><p><b>(Jesús Carazo en <i>Aquel Burgos sombrío donde fuimos felices)</i></b></p><b>Así es, paisano, el río Arlanzón nos identifica. Y, como a ti, nos gusta más ahora que antes, cuando estaba pelado, amarillento, era de difícil acceso salvo en algunos tramos, e incluso escondía sorpresas vivas y poco gratas. Solo los chavales más ágiles y atrevidos salvaban el elevado pretil, mi hermano y alguno de sus aguerridos amigotes. </b><div><b> </b><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIj3z9z4AEmIYCA4RpOj_BGcB1T_AMk75XGdU32tE31ZnN-VNRg6R0s33DGB8zRv5-2sAN-lK0rviURWkf41os3pXBHLVvp4HDvzZ3dnLGhI25mkuAR0kWcfCV2Ez-PSDF0NUScRrI-LDOfUwMchI6IOx9kAFhly66WttPWzhHVu1_KLY7Z0WVU00ehUw/s4080/20240116_133031.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4080" data-original-width="3060" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIj3z9z4AEmIYCA4RpOj_BGcB1T_AMk75XGdU32tE31ZnN-VNRg6R0s33DGB8zRv5-2sAN-lK0rviURWkf41os3pXBHLVvp4HDvzZ3dnLGhI25mkuAR0kWcfCV2Ez-PSDF0NUScRrI-LDOfUwMchI6IOx9kAFhly66WttPWzhHVu1_KLY7Z0WVU00ehUw/w300-h400/20240116_133031.jpg" width="300" /></a></div><p><span style="font-family: inherit;"><b>Ya ve, Sor Austringiliana, ahora nuestro paseo favorito tiene lugar bajo los árboles y sin perder de vista el río con sus orillas "lujuriantes": un descanso para la vista, la mente, o el alma si queréis. Lo de "lujuriantes" puede ir con un poco de guasa, ¿o no?</b></span></p><p><b>Leemos a <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Jes%C3%BAs_Carazo">Jesús Carazo, novelista y dramaturgo.</a> El siguiente puede ser <a href="https://www.jesuscarazo.com/images/portada24.jpg"><i>La tentación</i>,</a> caed en ella.</b></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQ0gHaXu31UVCHHDjJjz4YKrMIC5tvOg-DFGptnYpoHGczPWi6zdgtl4sKYUhZxX7iAv0TduritJ6hU_ipDD6RPRYJEEEMcZZcLDUHrXZfn4yxpaERSSD4gitML_TDmGH8nxBZ0yhR3wTu9yIoOrrYVrdexDSfYhbuCpfDoOwMLamYe-8Jaty_N7xtn34/s4080/20240113_115825.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3060" data-original-width="4080" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQ0gHaXu31UVCHHDjJjz4YKrMIC5tvOg-DFGptnYpoHGczPWi6zdgtl4sKYUhZxX7iAv0TduritJ6hU_ipDD6RPRYJEEEMcZZcLDUHrXZfn4yxpaERSSD4gitML_TDmGH8nxBZ0yhR3wTu9yIoOrrYVrdexDSfYhbuCpfDoOwMLamYe-8Jaty_N7xtn34/w400-h300/20240113_115825.jpg" width="400" /></a></div><b><br /></b><p></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>María Ángeles Merino</b></span></p><p>https://www.jesuscarazo.com/images/portada16.jpg</p></div>Sor Austringilianahttp://www.blogger.com/profile/13220444887816678978noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7948165099877705967.post-1250269109131127562024-02-22T19:36:00.006+01:002024-02-22T19:48:25.396+01:00Dos hermanos separados. "Los hermanos Machado y la guerra" por Monique Alonso. <p> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbb6jrMH8NP8u95aNXraRy_FcDZRH14Vw6Ba5zKbxclU1RX7DBmUqAZ2Dxb9orHDie1rlnoGNhw5SlATiVOqnf4KuqTtkehznT1iI4kKMAhe8ZTh9mChhW4apHNw7PE4Ee5e24joqiBC0se1Erz1CMt0XzwfyFkVVpvp0cqbocvjl_ggP-US_XaqeBnKU/s4080/20240212_185821.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="4080" data-original-width="3060" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbb6jrMH8NP8u95aNXraRy_FcDZRH14Vw6Ba5zKbxclU1RX7DBmUqAZ2Dxb9orHDie1rlnoGNhw5SlATiVOqnf4KuqTtkehznT1iI4kKMAhe8ZTh9mChhW4apHNw7PE4Ee5e24joqiBC0se1Erz1CMt0XzwfyFkVVpvp0cqbocvjl_ggP-US_XaqeBnKU/s320/20240212_185821.jpg" width="240" /></a></p><p></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Esta entrada procede de mi otro blog <a href="https://elblogdesoraustringiliana.blogspot.com/2024/02/dos-hermanos-separados.html">"El blog de Sor Austringiliana",</a> el que suelo utilizar para pequeños textos rápidos que escribo en mi móvil. El tema de <a href="https://elblogdesoraustringiliana.blogspot.com/2024/02/dos-hermanos-separados.html">"Dos hermanos separados"</a> viene como de molde porque hoy es 22 de febrero de 2024 y se cumplen 85 años de la muerte de <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Antonio_Machado">Antonio Machado.</a> Sirva como modesto homenaje a nuestro gran poeta que "murió lejos del hogar". </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Para mí, fue un placer escuchar, el jueves 15 de febrero, en el Salón de Estrados de la Diputación de Burgos, a la doctora Monique Alonso, recién nombrada académica de la Institución Fernán González, en su conferencia: "Los hermanos Machado y la guerra". </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Nacida en Francia, hija de exiliados españoles, ha dedicado toda una vida a la investigación sobre don Antonio y don <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Manuel_Machado">Manuel Machado.</a></b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b> Una visión documentada y humanísima por parte de quien conoció a muchos testigos vivos de la historia de los dos hermanos, separados por la guerra civil, sin maniqueísmo, sin buenos ni malos. Lo primero: agradeció a sus padres que con mucho esfuerzo hicieran posible sus estudios. Nosotros también. <a href="https://www.youtube.com/live/awnajRVGlRw?si=rvpQFTognkQCvQlj">Os invito a escucharla, os pongo el enlace. </a></b></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/awnajRVGlRw" width="320" youtube-src-id="awnajRVGlRw"></iframe></div><p><span style="font-family: inherit;"><b>No se desvió ni un momento mi atención: la odisea de la familia Machado, la despedida, el viaje, las penurias, el cariño, la separación, la enfermedad y la muerte. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Ya ve, Sor Austringiliana, un don Antonio que se sentía viejo y enfermo y no se quería ir, escritor ya de poca poesía y mucha prosa; pero atento a la educación de sus pequeñas y queridas sobrinas que tuvieron el mejor profesor de lengua, literatura y también de matemáticas. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b> El numeroso grupo familiar vivió la angustia y la incertidumbre de la guerra en desangeladas casonas prestadas, en Valencia y en Barcelona: Villa Amparo y Torre Castañer. En la primera había acequia y limonero, en ambas la comida y el combustible eran asaz escasos. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Don Antonio escribía por la noche, envuelto en una manta con café, tabaco o...cigarrillos de hojas de eucalipto. Imágenes impagables. Al final, las de la frontera, el hotel Quintana y el cementerio de Collioure. Un pasaporte dudoso, un modesto hotel, una receta médica con poca fe, una tumba, mamá Ana muere también. Chile, Rusia, la familia se dispersa.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Mientras Manuel, en Burgos, tenía que adaptarse a los valores del otro lado, los de su mujer y su cuñada monja, los de Pemán y Franco, cuestión de supervivencia. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>María Ángeles Merino</b></span></p>Abejita de la Vegahttp://www.blogger.com/profile/01341099240668710000noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7948165099877705967.post-26005520172953076972024-02-02T19:59:00.002+01:002024-02-02T20:10:07.928+01:00Paseo embozada<p> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDU1UGeco-HNy09Eh0_qd4VyHI6bMAYZgtm9U1tvTw3HADt5se8DhymmkqgKYUgMFxjbCxmfcbCNXwfk_fQALAojx3Tf7xZDSoddZj7vvH0aCde4Qodf1mdF59GuTKbhAe27yD2JFuOVgsnYOEAWfphOXzDnrpwVQ0RPuZiHOchJF8ny9fGe1Z9KQRTpc/s4080/20240109_133443.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="4080" data-original-width="3060" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDU1UGeco-HNy09Eh0_qd4VyHI6bMAYZgtm9U1tvTw3HADt5se8DhymmkqgKYUgMFxjbCxmfcbCNXwfk_fQALAojx3Tf7xZDSoddZj7vvH0aCde4Qodf1mdF59GuTKbhAe27yD2JFuOVgsnYOEAWfphOXzDnrpwVQ0RPuZiHOchJF8ny9fGe1Z9KQRTpc/w300-h400/20240109_133443.jpg" width="300" /></a></p><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_0pjLAUaVMN8aeTmiyLgqs5HQ4Y2c-MLyLhyMMW51i48jYjmcwt9bJ7NXmwjtE7Do-F466X-snPDv_MW4kJMTPS0j_Q5aBPz-1TN5NAUraoSezxmnrrCp1PKivTeO7pggKNpozaKGtJmsSOdRO-vqnfOhZp-QCjA9FbAtI-4TtLvriDhvQEEUTNfJaWw/s4080/20240110_093222.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4080" data-original-width="3060" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_0pjLAUaVMN8aeTmiyLgqs5HQ4Y2c-MLyLhyMMW51i48jYjmcwt9bJ7NXmwjtE7Do-F466X-snPDv_MW4kJMTPS0j_Q5aBPz-1TN5NAUraoSezxmnrrCp1PKivTeO7pggKNpozaKGtJmsSOdRO-vqnfOhZp-QCjA9FbAtI-4TtLvriDhvQEEUTNfJaWw/s320/20240110_093222.jpg" width="240" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj06tyAVmUasoXH2sjMhIPaup-Ezdf8ITW-t8NJFfDvI03cZ-r6b5Fddq3sHcvIdlXqW2o3QD-9IGpyV0eGWAVCDEEbX4P-5BduMjLb6teRthCojw4pg02Y0Av6aXDf82TnUdFec1ovSAPbp-XooPZP4-GBFoq8TEMrZGHOdVziYDPb9a9vmhUrJk1DAfQ/s4080/20240101_200725.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4080" data-original-width="3060" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj06tyAVmUasoXH2sjMhIPaup-Ezdf8ITW-t8NJFfDvI03cZ-r6b5Fddq3sHcvIdlXqW2o3QD-9IGpyV0eGWAVCDEEbX4P-5BduMjLb6teRthCojw4pg02Y0Av6aXDf82TnUdFec1ovSAPbp-XooPZP4-GBFoq8TEMrZGHOdVziYDPb9a9vmhUrJk1DAfQ/s320/20240101_200725.jpg" width="240" /></a></div><br /><p></p><p><a href="https://elblogdesoraustringiliana.blogspot.com/2024/01/paseo-embozada.html">Tomado de El blog de Sor Austringiliana, mi otro blog, el de los sentimientos.</a></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Ayer paseaba junto a un parque infantil solitario, embozada con mascarilla, no fuera a complicarse con el frío el catarro tontorro que acabo de pasar. Los pocos paseantes de la Isla se apartan, cielos, ante una mujer enmascarillada. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Fue un paseo interesante, encontré a quien no veía hace tiempo, y eché un vistazo al libro que acababa de comprar: "Mendizábal", episodio galdosiano, veintidós, tercera serie. Acabé con el de la boina, "Zumalacárregui", otro que tal, cuánta sangre y crueldad por otro Dios, otra patria y otro rey. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>¿Quién era aquel Mendizábal tan denostado por desamortizador? Si me ve un cura de los que pasan por aquí, como escarpias se le ponen. El de la portada encajaba con el alcalde gigantillo, al menos en la vestimenta. Lo coloqué para la foto, son de un tiempo, pero no es el susodicho, es un tal Vicente Blasco García, vaya...</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Ay, el siglo XIX, un tiempo que prepara este otro que estamos viviendo. Ahora a las desamortizaciones las llaman privatizaciones. Y las carlistas no fueron sino guerras civiles. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Leo: </b></span></p><p><span style="color: #2b00fe;"><span style="font-family: inherit;"><b>" -¿Qué le parece usted, amigo don Fernando?- dijo Hillo-. ¿Nos cumplirá ese señor Mendizábal todo lo que ha prometido? Porque ya ve usted si ha venido con ínfulas. Que acabará la guerra carlista en seis meses, y que para entonces no veremos un faccioso ni buscándolo con candil. Que pondrá término a la anarquía, cortando el revesino a todas las Juntas. Que arreglará la Hacienda, y pronto rebosarán las arcas del Tesoro. Que hará de la España una nación tan grande y poderosa como la Inglaterra, y seremo</b></span>s <span style="font-family: inherit;"><b>todos felices, y nos atracaremos de libertad y orden, de pan y trabajo, de buenas leyes, justicia, religión, libertad de imprenta, luces, ciencia, y, en fin, de todo aquello que ahora no comemos ni hemos comido nunca."</b></span></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Mucho prometía, ya sabemos lo que hubo. Y para lo que no sabemos, tenemos los libros de Historia. Sí, también en los canalículos de Internet, Sor Austringiliana.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Sigo paseando y leyendo. Y parece ser que empezamos el Club de Lectura. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>María Ángeles Merino</b></span></p><p><b>https://elblogdesoraustringiliana.blogspot.com/2024/01/paseo-embozada.html</b></p><p><br /></p>Sor Austringilianahttp://www.blogger.com/profile/13220444887816678978noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7948165099877705967.post-9463654667226404942024-01-02T22:42:00.003+01:002024-01-02T23:14:13.051+01:00Un libro que acaba bien para un 31 de diciembre<blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"><p style="text-align: left;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCT2GXR97hHKLbPu8Rblvczhx1aTMPOtsVKeVc_e_86LDKg5KW50-JEoSlLQukBE_KYB1A4VAN2snN0f-q_ZEzXndjx_b2P1Julv_0LGwSw9W8JfmISXW317u8EFOHMvElm67p7lDZ7_iuN1ZgnRwLL8Bldhmm8dPjBfDxyInN2CKLdCW0D6lnGQAaFlc/s4096/DSC_0005.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="4096" data-original-width="3072" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCT2GXR97hHKLbPu8Rblvczhx1aTMPOtsVKeVc_e_86LDKg5KW50-JEoSlLQukBE_KYB1A4VAN2snN0f-q_ZEzXndjx_b2P1Julv_0LGwSw9W8JfmISXW317u8EFOHMvElm67p7lDZ7_iuN1ZgnRwLL8Bldhmm8dPjBfDxyInN2CKLdCW0D6lnGQAaFlc/w300-h400/DSC_0005.JPG" width="300" /></a></p></blockquote><span style="font-family: inherit;"><b><br />En un programa de radio, preguntan sobre cómo pasamos el fin de año e incluyen el libro con que nos pillan las campanadas. Me parece un dato interesante para apuntar y volver a él dentro de 365 días. Vamos allá, veremos el 31 de diciembre de 2024.</b></span><p></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Hacía mucho que no leía una novela que acabara bien, pero el domingo disfrutaba de las últimas páginas de <i>Tormento</i> de Benito Pérez Galdós: </b></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9LBs6CsW3ZIZDt3sKqOBuh_MgSFGXZSGSumHIkvDdj8Kr9CNeEtWwuSTIT0sIYF9pRPM42d4jjr6QgpDY3g-l1qUxi3fzYRBD7TwROocXwNwXG2xZzaGilahmGw-jTnkF451T6v0AIplQ1edCaahJ2nivHq67ysw6L6K04FcwMWIwlrEEFC6oJ8W_UoM/s4080/20240102_211848.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4080" data-original-width="3060" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9LBs6CsW3ZIZDt3sKqOBuh_MgSFGXZSGSumHIkvDdj8Kr9CNeEtWwuSTIT0sIYF9pRPM42d4jjr6QgpDY3g-l1qUxi3fzYRBD7TwROocXwNwXG2xZzaGilahmGw-jTnkF451T6v0AIplQ1edCaahJ2nivHq67ysw6L6K04FcwMWIwlrEEFC6oJ8W_UoM/w300-h400/20240102_211848.jpg" width="300" /></a></div><p><span style="color: #2b00fe; font-family: inherit;"><b>"Cuenta doña Nicanora que al abrir la puerta de la sala les vio sentaditos el uno junto al otro, las caras bastante aproximadas, ella susurrando, él oyendo con sus cinco sentidos, como los curas que están en el confesionario...</b></span></p><p><span style="color: #2b00fe; font-family: inherit;"><b>Cuando aquel misterioso coloquio hubo terminado, Amparo tenía la cara radiante, los ojos despidiendo luz, las mejillas encendidas, y en su mirar y en todo su ser un no sé qué de triunfal e inspirado que la embellecía extraordinariamente.</b></span></p><p><span style="color: #2b00fe; font-family: inherit;"><b>-Nunca la había visto tan guapa- decía la discretísima vecina.</b></span></p><p><span style="color: #2b00fe; font-family: inherit;"><b>...</b></span></p><p><span style="color: #2b00fe; font-family: inherit;"><b>Un tren que parte es la cosa del mundo que más semejanza tiene con un libro que se acaba. Cuando los trenes vuelvan, abríos, páginas nuevas."</b></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFJNiCxiOUz1p_TjowMowoSCig0d_PD3cEj7E2Gb41ngQgCui029Z4Yg4mbL67rhcmyOiJa9ufqSS_BCQxtybubLVaV4G7r6T1kVbB_iEwaYOv42z4FNPRhCtrT_TbTZC_sIJCyRrXKqIwS4BsbQSx2scKc4QSIoHAeBfCAVkEMWeERqwVsed2V0T-qf0/s4080/20231215_200142.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3060" data-original-width="4080" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFJNiCxiOUz1p_TjowMowoSCig0d_PD3cEj7E2Gb41ngQgCui029Z4Yg4mbL67rhcmyOiJa9ufqSS_BCQxtybubLVaV4G7r6T1kVbB_iEwaYOv42z4FNPRhCtrT_TbTZC_sIJCyRrXKqIwS4BsbQSx2scKc4QSIoHAeBfCAVkEMWeERqwVsed2V0T-qf0/s320/20231215_200142.jpg" width="320" /></a></div><p><span style="font-family: inherit;"><b>Comienza el año y se abren páginas nuevas. No pido que siempre acaben bien, las lecturas son reflejo de la vida, pero, de vez en cuando, se agradecen finales así. <i>Tormento</i> (1884) recrea el Madrid de 1868, con una burguesía dominada por la apariencia, y da la vuelta galdosiana al folletin romantico:</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Tras la confesión mutua, Amparo y Agustín Caballero parten radiantes en tren hacia Burdeos y la novela finaliza con las palabras indignadas de la odiosa Rosalía de Bringas:</b></span></p><p><span style="color: #2b00fe; font-family: inherit;"><b>"...Volverán. ¡Aquí os quiero tener! Sanguijuela de aquel bendito, nos veremos las caras."</b></span></p><p><span style="color: #2b00fe; font-family: inherit;"><b>FIN DE TORMENTO</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Ya ve, Sor Austringiliana, si queremos saber más de esa señora tenemos <i>La de Bringas. </i></b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>María Ángeles Merino</b></span></p><p><i>Tormento </i>de Benito Perez Galdós. La Galera. SAU Editorial. 2010. Introducción, notas y propuesta didáctica de Marcis Maurel. </p><p><br /></p>Sor Austringilianahttp://www.blogger.com/profile/13220444887816678978noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7948165099877705967.post-43246020149904803342023-11-30T20:17:00.000+01:002023-11-30T20:17:52.554+01:00Con Óscar Esquivias, un oasis en un día tormentoso.<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihOr-EyERGr0TKboo9AN0KGp4ttTsbMGKXuKsMNFG2G0bWYKvvqAfIaMpI2xD_LnVek1oRaZnecC7aU9QQwCgLypYpOzi0n-XbOnPRMSQkRyqqs993hxB8hh3lAl7HZmwIjHaKlSxIPh4yq8yQpgDv7srAf1TqQYk-JcRlKPEIceWFb2LX-cVIUZFSnOk/s4080/20231115_212259.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3060" data-original-width="4080" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihOr-EyERGr0TKboo9AN0KGp4ttTsbMGKXuKsMNFG2G0bWYKvvqAfIaMpI2xD_LnVek1oRaZnecC7aU9QQwCgLypYpOzi0n-XbOnPRMSQkRyqqs993hxB8hh3lAl7HZmwIjHaKlSxIPh4yq8yQpgDv7srAf1TqQYk-JcRlKPEIceWFb2LX-cVIUZFSnOk/w400-h300/20231115_212259.jpg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzRib_HPIzlc-7GSUUXIapDmRR5gJ3JrScPHXxVARwt48LUO17fKQaW-d61n_clxu4fhPyYxPYyrXTh_aJZkALHi_Q1O-33hCV59sLk5pOAtAxRPnjXJgFCnfrMTTJCAuY0ca93Jf4y7zRlrdnbHNVcZTswi8q9_DdgqggDdT6M_LP4ulUdJAOf2fQN2A/s4080/20231115_213912~2.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4080" data-original-width="3060" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzRib_HPIzlc-7GSUUXIapDmRR5gJ3JrScPHXxVARwt48LUO17fKQaW-d61n_clxu4fhPyYxPYyrXTh_aJZkALHi_Q1O-33hCV59sLk5pOAtAxRPnjXJgFCnfrMTTJCAuY0ca93Jf4y7zRlrdnbHNVcZTswi8q9_DdgqggDdT6M_LP4ulUdJAOf2fQN2A/w300-h400/20231115_213912~2.jpg" width="300" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjGwtmpp_pIhkg0ybSt6i0qobVk1wfrcVsdgJlSL2dWAj2cBtI_CIKWbs51KzFB7BkAIGko3n79b52qtugNx7ml6h1vTorBlA9ITKIQqwvILWQwNglZpmKBUXQ00VrhqHDO1v-9t3HzN_LWZzNXYdyqDBfbIVX9Qk3m3Hqs9ikXwIlzZOfmI2t2O3Y0NU/s4080/20231115_214211.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3060" data-original-width="4080" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjGwtmpp_pIhkg0ybSt6i0qobVk1wfrcVsdgJlSL2dWAj2cBtI_CIKWbs51KzFB7BkAIGko3n79b52qtugNx7ml6h1vTorBlA9ITKIQqwvILWQwNglZpmKBUXQ00VrhqHDO1v-9t3HzN_LWZzNXYdyqDBfbIVX9Qk3m3Hqs9ikXwIlzZOfmI2t2O3Y0NU/w400-h300/20231115_214211.jpg" width="400" /></a></div><br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibm44T31Ju9K5Gl23nHxbJkzD4mBc5qHH9gdzP0rLtou80ezTN592Oa8rZR26Qb7bMKQNL01kuqmONxwJ7TqNr2bFQL0onXYABucImNtgPeMPOchyrFXMW2xFoTotcItqyBS0oqosrMzXN_Ld-S2tdIblmfllUZWhICLt79gWuzogMviObp3eVLhLuiqs/s1346/FB_IMG_1700082980074.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1346" data-original-width="1080" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibm44T31Ju9K5Gl23nHxbJkzD4mBc5qHH9gdzP0rLtou80ezTN592Oa8rZR26Qb7bMKQNL01kuqmONxwJ7TqNr2bFQL0onXYABucImNtgPeMPOchyrFXMW2xFoTotcItqyBS0oqosrMzXN_Ld-S2tdIblmfllUZWhICLt79gWuzogMviObp3eVLhLuiqs/w321-h400/FB_IMG_1700082980074.jpg" width="321" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td></tr></tbody></table><br /><p></p><p dir="ltr"><span style="font-family: inherit;"><b> Copiado de mi otro blog <i>El blog de Sor Austringiliana.</i></b></span></p><p dir="ltr"><span style="font-family: inherit;"><b>Aquella tarde, en Fundación Círculo, con la sala llena, disfrutamos de un encuentro literario con <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/%C3%93scar_Esquivias">Óscar Esquivias,</a> en diálogo con el periodista y escritor Rodrigo Pérez Barredo. Así es, Rodrigo, Óscar Esquivias en Burgos no precisa presentación.</b></span></p><p dir="ltr"><span style="font-family: inherit;"><b>Óscar como lector y como escritor, una charla oasis en un día tormentoso: con sus lecturas infantiles y adolescentes, sus primeros premios ganados y no ganados, los inicios en la literatura juvenil, sus primeros éxitos con aquel Jerjes que conquistó el mar, el Burgos "suelo bendito" y el inquieto en el "paraíso" de la guerra civil. La trilogía, sus libros de inolvidables relatos. publicaciones, revistas, conferencias, siempre de acá para allá.</b></span></p><p dir="ltr"><span style="font-family: inherit;"><b>¿Su próxima novela? Está en ello.</b></span></p><p dir="ltr"><span style="font-family: inherit;"><b>Le he dado un abrazo, la "abejita" siempre revoloteando, ay Óscar que me mataste a Begoña la encantadora protagonista de <i>El suelo bendito,</i> qué ilusión aquel día en que me planté en la "vieja gabacha", la Catedral, y allí, sí, entré en <i><a href="https://aranitacampena.blogspot.com/search/label/%22La%20ciudad%20del%20Gran%20Rey%22">La Ciudad del Gran Rey</a></i>, obra que me había dejado perpleja.</b></span></p><p dir="ltr"><span style="font-family: inherit;"><b>Gracias, Óscar.</b></span></p><p dir="ltr"><span style="font-family: inherit;"><b>Ya ve, Sor Austringiliana, los libros que no se olvidan.</b></span></p><p dir="ltr"><span style="font-family: inherit;"><b>María Ángeles Merino</b></span></p>Sor Austringilianahttp://www.blogger.com/profile/13220444887816678978noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7948165099877705967.post-46327824663768558942023-11-20T21:37:00.001+01:002023-11-20T21:38:49.232+01:00Con Ángeles Caso y Las desheredadas. <p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgE2WngsKz7gMBLUlRqqI3kVPVtn6K9CljRIL1LtJl7TN08fht37-8OqcQCvw5Yw6sZ60LOxF6zeVk6XGy6l-L-zbJb2qNjOi9NjobdW-D_nxXEbx5Pq3_5yscuFa4N5Fg9oZAD6yIV0tXO_HaCpP_9RFBlPrV1KLD8V-KdqwphpC6Mklxx88IpoqmMmw/s4080/20231103_131139.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4080" data-original-width="3060" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgE2WngsKz7gMBLUlRqqI3kVPVtn6K9CljRIL1LtJl7TN08fht37-8OqcQCvw5Yw6sZ60LOxF6zeVk6XGy6l-L-zbJb2qNjOi9NjobdW-D_nxXEbx5Pq3_5yscuFa4N5Fg9oZAD6yIV0tXO_HaCpP_9RFBlPrV1KLD8V-KdqwphpC6Mklxx88IpoqmMmw/w300-h400/20231103_131139.jpg" width="300" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6QRFjwgM2ku_SZ1Ye86xMqU_wYTZFKR14Rzl4077eAfWi_NbeXqqUYhRnhXou9OW3v4utnDA3qAg-rn59IXIdO8iFv1j813OFPJJLJYgRz5j_LHyp-pKa_tIUICW86Qj5ZnxMhijYtJ_cecNPfhEg6IgdKZXn-gaE_Xc52sasASeM7Zs7UgrO_vrw_5g/s4080/20231106_200832.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4080" data-original-width="3060" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6QRFjwgM2ku_SZ1Ye86xMqU_wYTZFKR14Rzl4077eAfWi_NbeXqqUYhRnhXou9OW3v4utnDA3qAg-rn59IXIdO8iFv1j813OFPJJLJYgRz5j_LHyp-pKa_tIUICW86Qj5ZnxMhijYtJ_cecNPfhEg6IgdKZXn-gaE_Xc52sasASeM7Zs7UgrO_vrw_5g/w300-h400/20231106_200832.jpg" width="300" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_qYhcxTKi6u3JTCwDIz7iCZvEK58pU6HtLkLdIDCzyCifRa7g9DtDKwJdfZ6A1YfLrnkIwZIMHD3rqqam8zSVPDrd7Mw_S-5KlOKkV1yOtUXJvN0_ODBnn-1xz2-44N267WPaLftlFdcxw_0l5HNwTTjFnpR_xRlGCtS36E0PbF3HEAuQ2oZOTFmCEaU/s4080/20231106_211447.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4080" data-original-width="3060" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_qYhcxTKi6u3JTCwDIz7iCZvEK58pU6HtLkLdIDCzyCifRa7g9DtDKwJdfZ6A1YfLrnkIwZIMHD3rqqam8zSVPDrd7Mw_S-5KlOKkV1yOtUXJvN0_ODBnn-1xz2-44N267WPaLftlFdcxw_0l5HNwTTjFnpR_xRlGCtS36E0PbF3HEAuQ2oZOTFmCEaU/w300-h400/20231106_211447.jpg" width="300" /></a></div><p><b><a href="https://elblogdesoraustringiliana.blogspot.com/2023/11/con-angeles-caso-y-las-desheredadas.html">Copiado de El blog de Sor Austringiliana. </a></b></p><p><b>Ayer tarde,<a href="https://elcirculo.es/circulo_creativo/encuentro-literario-angeles-caso/"> en Fundación Círculo Burgos</a>, estuvimos con Ángeles Caso y <a href="https://elcirculo.es/circulo_creativo/encuentro-literario-oscar-esquivias/">Óscar Esquivias a la vista, </a>estupendo, miel sobre hojuelas.</b></p><p><b>Ángeles Caso nos habló del difícil camino de <i>Las desheredadas.</i> Mujeres olvidadas, en el antiguo régimen fueron lascivas o caprichosas "hijas de Eva", en el nuevo cayeron prisioneras en la condición tramposa del "ángel del hogar", trabajadoras siempre, sin derecho a la educación en muchos casos. ¿Acaso no trabajaron nuestras madres y abuelas? </b></p><p><b> Artistas y escritoras que tuvieron que ocultar su nombre, como Jane Austen o como las albañilas de la catedral de Teruel. Las dificultades para abrirse paso de mujeres de enorme valía cono Teresa de Jesús o Emilia Pardo Bazán. El patriarcado no se lo ponía fácil. </b></p><p><b>Una hora muy corta escuchando a mi tocaya Ángeles, nos quedamos con ganas de más, leeremos su libro. </b></p><p><b>El aforo se completó enseguida y algunos seguimos el acto desde una sala contigua, en pantalla. Así da gusto, que no nos echen. </b></p><p><b>Ya ve, Sor Austringiliana, literatura escrita por mujeres, para todos. ¿Literatura femenina? Nunca. </b></p><p><b>María Ángeles Merino</b></p>Abejita de la Vegahttp://www.blogger.com/profile/01341099240668710000noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7948165099877705967.post-76129039467367294952023-10-26T15:33:00.004+02:002023-11-04T09:21:43.755+01:00La palabra es vida.<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFP9_lB-jPwA2oDPjWR5jQMRPUvMBE2JJhL_OkAXXlY61jzLy45nz5vME8ZuTgSsx8MIOtuOapVGgg_A6XkAMKbWG0qQ0NT6lk_L_ABs5WvQiEhY0m1nYiFYVktf2E-glVVq81eZO5V7eGl-Qdn6JRG5x_ak-v6Y27O3FeMt5oaPLQ9EsqykeC0BDT9qs/s2000/IMG-20231002-WA0002.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2000" data-original-width="1125" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFP9_lB-jPwA2oDPjWR5jQMRPUvMBE2JJhL_OkAXXlY61jzLy45nz5vME8ZuTgSsx8MIOtuOapVGgg_A6XkAMKbWG0qQ0NT6lk_L_ABs5WvQiEhY0m1nYiFYVktf2E-glVVq81eZO5V7eGl-Qdn6JRG5x_ak-v6Y27O3FeMt5oaPLQ9EsqykeC0BDT9qs/w225-h400/IMG-20231002-WA0002.jpg" width="225" /></a></div><br /><p></p><p>Copiado de mi otro blog: <a href="http://elblogdesoraustringiliana.blogspot.com/2023/10/la-palabra-es-vida.html">El blog de Sor Austringiliana. </a></p><p>"Hay vida en el secarral", me escribe mi hermano en un "guasap", junto a la foto de unas flores bien amarillas, en lo más árido del páramo de Palacios de Benaver. A ver qué pueden ser, la aplicación Lens sugiere <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Jacobaea_vulgaris#:~:text=Jacobaea%20vulgaris%2C%20llamada%20vulgarmente%20hierba,grado%20de%20humedad%2C%20bien%20drenados.">jacobaea, hierba de Santiago o hierba cana. </a></p><p>Ayer buscaba, en la biblioteca pública, un libro: <i>La muerte contada por un sapiens a un neandertal </i>que Juan José Millás escribió en diálogo con Juan Luis Arsuaga. repartiéndose la parte literaria y la científica. Como no lo encontraba, pedí ayuda a la bibliotecaria que consultó el ordenador. Estaba prestado, pero la pantalla me ofrecía otro, con la misma técnica, anterior y de los mismos autores: La vida contada por un sapiens a un neandertal. </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3J8YyQ8BfEJUaog-OEsJGMEOuiyKSi2xrB24svPbcczvHymaTAluHtCJZk10tdwOZ036XdTY0vdsMP9-3SwcCE5GAOmq3ms4YzfrS6xhVV5t-UqHCK1Y5lJHso8xhFcSGgBseXkolz_zawKFVqqcD0vQGx3DYuZoMdbNR8wRs7Lw_Gs5zAs6sQmqPBLY/s872/9788420461052.webp" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="872" data-original-width="552" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3J8YyQ8BfEJUaog-OEsJGMEOuiyKSi2xrB24svPbcczvHymaTAluHtCJZk10tdwOZ036XdTY0vdsMP9-3SwcCE5GAOmq3ms4YzfrS6xhVV5t-UqHCK1Y5lJHso8xhFcSGgBseXkolz_zawKFVqqcD0vQGx3DYuZoMdbNR8wRs7Lw_Gs5zAs6sQmqPBLY/w127-h200/9788420461052.webp" width="127" /></a></div><p>¡Vida! La vida es más interesante que la muerte, comento. Tampoco estaba en las estanterías, tal vez en el carro de los libros devueltos. Sí, ahí me esperaba, la funcionaria conoce bien su oficio. </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipWYLGG_d0bdWw-yQ3-QclkR9bzbmwZ1SdRJIeWlaTyyAVlPoNHrndHJdjdTxdvwbGnuOQUNmhyphenhyphen4X34yh87GUEZHHP2bIPAmWjslso8Vi849PK7IjOwXlfRIycnfEPLKFvP0ge0pDq4gaNNvEUtGE4l2rNhCaWdLmSKR0s0T5iSz0sLSJnGnKTBsAwDIE/s4080/20231003_100330.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4080" data-original-width="3060" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipWYLGG_d0bdWw-yQ3-QclkR9bzbmwZ1SdRJIeWlaTyyAVlPoNHrndHJdjdTxdvwbGnuOQUNmhyphenhyphen4X34yh87GUEZHHP2bIPAmWjslso8Vi849PK7IjOwXlfRIycnfEPLKFvP0ge0pDq4gaNNvEUtGE4l2rNhCaWdLmSKR0s0T5iSz0sLSJnGnKTBsAwDIE/w300-h400/20231003_100330.jpg" width="300" /></a></div><p>Esta mañana, el libro reposaba junto a mi ventana, junto a las petunias rojas y el episodio nacional de Galdós que me acompaña ahora. </p><p>Abro el libro en compañía del paleontólogo y el novelista, en Guadarrama, en un valle yacimiento neandertal. Es una mañana soleada y allí aguarda la vida, la nuestra y la que vivieron unos neandertales. Arsuaga la disfruta y Millás nos la devuelve en palabras:</p><p>"A medida que nombraba a las plantas, las acariciaba suavemente con la yema de los dedos de la mano izquierda, sin dejar de sostener el paraguas con la derecha. Por mi parte, donde antes solo apreciaba un conjunto indiferente de vegetación, ahora, además de gordolobos, escaramujos y amapolas, veía conejitos y chupamieles y lino silvestre, de donde deduje que la palabra, como venía sospechando desde hace tiempo, es un órgano de la visión. De una visión, en este caso ampliada, porque allá donde volvía los ojos, descubría un fulgor insólito. Una simple abeja, con la cabeza hundida en los penetrantes de una flor, devenía en una exhibición biológica extraordinaria." (Página 22 del libro citado abajo). </p><p>"La palabra es un órgano de la visión". Es vida y nos devuelve la vida. En el secarral de Palacios de Benaver, en un valle tectónico de Guadarrama o en cualquier otro paisaje.</p><p>"En el principio era la Palabra". </p><p>Ya ve, Sor Austringiliana, también en la Biblia. </p><p>María Ángeles Merino </p><p>La vida contada por un sapiens a un neandertal. Juan José Millás y Juan Luis Arsuaga. Editorial Alfaguara. Septiembre de 2020.</p>Sor Austringilianahttp://www.blogger.com/profile/13220444887816678978noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7948165099877705967.post-51506559672364599052023-10-25T20:14:00.004+02:002023-10-25T20:18:26.874+02:00El infierno de los tres de Carmen Mola<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJhu7wKtkD3PYUbXLCrLkLCc67gcN5O1FyxcAn42Cs_Nn5P8nziArTzWTnRTofYXN6pp5PfCQ6Rk3csNWfOHRuxUivJsRYV2874m5Lt8eGelUWHR5ikfB9-JCwINppcWUXonagOga7SngYFwfZuTWk9LxYMna9PC-qaWjBXBTUQo_DaJ0CZuYGtjNBszw/s3424/20231018_210819~2.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3424" data-original-width="2712" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJhu7wKtkD3PYUbXLCrLkLCc67gcN5O1FyxcAn42Cs_Nn5P8nziArTzWTnRTofYXN6pp5PfCQ6Rk3csNWfOHRuxUivJsRYV2874m5Lt8eGelUWHR5ikfB9-JCwINppcWUXonagOga7SngYFwfZuTWk9LxYMna9PC-qaWjBXBTUQo_DaJ0CZuYGtjNBszw/w316-h400/20231018_210819~2.jpg" width="316" /></a></div><br /><p></p><p><span style="font-family: inherit;"><b><a href="https://elblogdesoraustringiliana.blogspot.com/2023/10/el-infierno-de-los-tres-de-carmen-mola.html">Copiado de mi otro blog: El blog de Sor Austringiliana.</a></b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Ayer estuvimos con Jorge, Agustín y Antonio, los tres de <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Carmen_Mola">Carmen Mola, </a>que nos presentaron su novela El infierno.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b> Una novela negra o negrísima, desde el infierno de la España decimonónica, prerrevolucionaria y golpista, la que fusilaba sargentos en 1866, al infierno de los ingenios azucareros de una Cuba de hacendados esclavistas. Los infiernos están en la tierra, no en el cielo, sin duda. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b> En medio de los infiernos, el amor de una pareja, siempre es un alivio. Huyen de un homicidio ...</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Un tipo de novelas duras que tiene sus lectores, lo pude comprobar ayer en el salón de Caja Círculo:: la sala llena y menuda cola se formó para firmar ejemplares. No las conozco, no puedo opinar; pero disfruté escuchando a los tres autores, veteranos guionistas que saben ganarse al público. Se agradece que se acordaran de Galdós. Dirigía Alberto Marroquín, un periodista que lee mucho y se nota. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Es bueno para todos, pienso, que la gente lea. Carmen...mola. Leer...mola.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Ya ve, Sor Austringiliana, el infierno...</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>María Ángeles Merino</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Highway_to_Hell_(canci%C3%B3n)">Música de fondo: Autopista al infierno. AC-DC.</a></b></span></p><p><br /></p>Sor Austringilianahttp://www.blogger.com/profile/13220444887816678978noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7948165099877705967.post-90391041528639658872023-10-25T20:04:00.004+02:002023-10-25T20:19:44.704+02:00Yerma, encerrada en cada sueño que no llega a realizarse. "Un pájaro vivo apretado en la mano". <p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjd6J2T6qZNjpkDgSeqe2Nw9zDGpxY-HEdCuWwEbTC-MThdq7ZY_Flz35f2Ups44pOVs1xbwQGvq-E6ueIT2Ftek4qMqdbDnF2n9mf8HJXaK7AQwIwbxYwi1Kdo2qWc46NdlVfoh6vtP-t6l7S4ZdA3ub9Id3q0SmcTX29y-L6c-NXM1OGUUp5YGa3Kg4/s4080/20231007_091947.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4080" data-original-width="3060" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjd6J2T6qZNjpkDgSeqe2Nw9zDGpxY-HEdCuWwEbTC-MThdq7ZY_Flz35f2Ups44pOVs1xbwQGvq-E6ueIT2Ftek4qMqdbDnF2n9mf8HJXaK7AQwIwbxYwi1Kdo2qWc46NdlVfoh6vtP-t6l7S4ZdA3ub9Id3q0SmcTX29y-L6c-NXM1OGUUp5YGa3Kg4/w300-h400/20231007_091947.jpg" width="300" /></a></div><br /><p></p><p><span style="font-family: inherit;"><b><a href="https://elblogdesoraustringiliana.blogspot.com/2023/10/yerma-encerrada-en-cada-sueno-que-no.html">Copiado de mi otro blog: El blog de Sor Austringiliana.</a></b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>"Yerma quiere ser madre, ansía ser madre y no concibe no serlo. No se entiende no siéndolo. Yerma está encerrada en cada ser humano, en cada incertidumbre, en cada sueño que no logra realizarse."</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Así explica la obra el programa de Teseo teatro, lo voy leyendo mientras empieza la función.</b></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhboxI0SjnPvfgKgsRoumYVKwwC33r52c1Lud3lhI4h3riJIR5NruyyRv6YztEgfVYQc22M_0EYF6CnW67AioVi8dcZqd72pWpabDH_JsS6AixsPP6YyGwvvBw9li1ImRFklyB9NPWw18Iw1oeY94Rvj1hN-3xowl-NRAQFsSFaZeJ1I4-pphdmn0ppN0I/s4080/20231007_092527.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4080" data-original-width="3060" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhboxI0SjnPvfgKgsRoumYVKwwC33r52c1Lud3lhI4h3riJIR5NruyyRv6YztEgfVYQc22M_0EYF6CnW67AioVi8dcZqd72pWpabDH_JsS6AixsPP6YyGwvvBw9li1ImRFklyB9NPWw18Iw1oeY94Rvj1hN-3xowl-NRAQFsSFaZeJ1I4-pphdmn0ppN0I/w300-h400/20231007_092527.jpg" width="300" /></a></div><p><span style="font-family: inherit;"><b>Siempre asocié esta obra con el drama de la maternidad frustrada. Imagino al niño Federico, sentado en una sillita baja, en un patio o un jardín andaluz, rodeado de "tatas" que charlan como "la vieja pagana", como María o como las muchachas 1 y 2. Desgranan confidencias que el pequeño escucha y trata de desentrañar misterios: cosas de mujeres, anda vete a jugar. En contraposición, de vez en cuando, se detiene brevemente un varón que habla fuerte, como Juan o como Víctor. Son cosas del sexo y el nacimiento, Federico.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Pero las palabras del programa lo amplían a todo ser humano que no logra sus sueños. ¿Quién los tiene logrados todos? Somos Yerma.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Comienza la representación. Ella quiere saber, interroga a su amiga María, felizmente encinta, que se lo explica con una bellísima imagen:</b></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitzVzqV9K-ddl1vepgY00KJXNuTC_7AFud-bquXWFoFNTqTbylGAoxwjXChPmeCCzsOo83-t3uTJpxlX_bQlNgSkJn90o-BZWAfJMHqxRkKlBPkkp0waYosw6U19NPTVPuvbmGelE9xfgYLS0mG2JJcZcyQUtOxN9_21mQcQvDNZu1YkWIK8oCQSN8UgU/s4080/20231002_130137.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4080" data-original-width="3060" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitzVzqV9K-ddl1vepgY00KJXNuTC_7AFud-bquXWFoFNTqTbylGAoxwjXChPmeCCzsOo83-t3uTJpxlX_bQlNgSkJn90o-BZWAfJMHqxRkKlBPkkp0waYosw6U19NPTVPuvbmGelE9xfgYLS0mG2JJcZcyQUtOxN9_21mQcQvDNZu1YkWIK8oCQSN8UgU/s320/20231002_130137.jpg" width="240" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><table align="center" style="border-collapse: collapse; border-spacing: 0px; empty-cells: hide; margin: auto; width: 600px;"><tbody style="box-sizing: border-box;"><tr style="background-color: white; box-sizing: border-box; display: block;"><td colspan="5" style="border-collapse: collapse; box-sizing: border-box; display: block; empty-cells: hide; float: left; min-height: 1px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px !important; padding-right: 0px !important; padding-top: 0px; padding: 0px; position: relative; width: 354px;"><b><a name="110" style="background-color: transparent; box-sizing: border-box; color: blue;"></a><a name="111" style="background-color: transparent; box-sizing: border-box; color: blue;"></a></b><p style="box-sizing: border-box; margin: 0px; padding: 5px 0px; text-align: justify; text-indent: 30px;"><b><a href="https://www.cervantesvirtual.com/obra-visor/yerma-775116/html/2adf6d89-47d4-48e3-a945-048c8fb78eae_2.html"><span style="font-family: inherit;"><span style="box-sizing: border-box;">YERMA.- </span>Estarías cantando, ¿verdad? Yo canto. Tú..., dime...</span></a></b></p></td></tr><tr style="background-color: white; box-sizing: border-box; display: block;"><td colspan="5" style="border-collapse: collapse; box-sizing: border-box; display: block; empty-cells: hide; float: left; min-height: 1px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px !important; padding-right: 0px !important; padding-top: 0px; padding: 0px; position: relative; width: 354px;"><a href="https://www.cervantesvirtual.com/obra-visor/yerma-775116/html/2adf6d89-47d4-48e3-a945-048c8fb78eae_2.html"><span style="font-family: inherit;"><b></b></span></a><p style="box-sizing: border-box; margin: 0px; padding: 5px 0px; text-align: justify; text-indent: 30px;"><b><a href="https://www.cervantesvirtual.com/obra-visor/yerma-775116/html/2adf6d89-47d4-48e3-a945-048c8fb78eae_2.html"><span style="font-family: inherit;"><span style="box-sizing: border-box;">MARÍA.- </span>No me preguntes. ¿No has tenido nunca un pájaro vivo apretado en la mano?</span></a></b></p></td></tr><tr style="background-color: white; box-sizing: border-box; display: block;"><td colspan="5" style="border-collapse: collapse; box-sizing: border-box; display: block; empty-cells: hide; float: left; min-height: 1px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px !important; padding-right: 0px !important; padding-top: 0px; padding: 0px; position: relative; width: 354px;"><a href="https://www.cervantesvirtual.com/obra-visor/yerma-775116/html/2adf6d89-47d4-48e3-a945-048c8fb78eae_2.html"><span style="font-family: inherit;"><b></b></span></a><p style="box-sizing: border-box; margin: 0px; padding: 5px 0px; text-align: justify; text-indent: 30px;"><b><a href="https://www.cervantesvirtual.com/obra-visor/yerma-775116/html/2adf6d89-47d4-48e3-a945-048c8fb78eae_2.html"><span style="font-family: inherit;"><span style="box-sizing: border-box;">YERMA.- </span>Sí.</span></a></b></p></td></tr><tr style="background-color: white; box-sizing: border-box; display: block;"><td colspan="5" style="border-collapse: collapse; box-sizing: border-box; display: block; empty-cells: hide; float: left; min-height: 1px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px !important; padding-right: 0px !important; padding-top: 0px; padding: 0px; position: relative; width: 354px;"><a href="https://www.cervantesvirtual.com/obra-visor/yerma-775116/html/2adf6d89-47d4-48e3-a945-048c8fb78eae_2.html"><span style="font-family: inherit;"><b></b></span></a><p style="box-sizing: border-box; margin: 0px; padding: 5px 0px; text-align: justify; text-indent: 30px;"><b><a href="https://www.cervantesvirtual.com/obra-visor/yerma-775116/html/2adf6d89-47d4-48e3-a945-048c8fb78eae_2.html"><span style="font-family: inherit;"><span style="box-sizing: border-box;">MARÍA.- </span>Pues lo mismo... pero por dentro de la sangre.</span></a></b></p></td></tr><tr style="box-sizing: border-box; display: block;"><td colspan="5" style="border-collapse: collapse; box-sizing: border-box; display: block; empty-cells: hide; float: left; min-height: 1px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px !important; padding-right: 0px !important; padding-top: 0px; padding: 0px; position: relative; width: 354px;"><span style="background-color: white; color: black; font-family: inherit;"><a href="https://www.cervantesvirtual.com/obra-visor/yerma-775116/html/2adf6d89-47d4-48e3-a945-048c8fb78eae_2.html"><b></b></a></span><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; margin: 0px; padding: 5px 0px; text-align: justify; text-indent: 30px;"><b><a href="https://www.cervantesvirtual.com/obra-visor/yerma-775116/html/2adf6d89-47d4-48e3-a945-048c8fb78eae_2.html"><span style="font-family: inherit;">...</span></a></b></p><b>Un pájaro vivo apretado por dentro de la sangre, tal vez Federico lo oyó así, en la boca de una mujer, del pueblo o de su familia. O él lo imagino así. Un mago de las palabras tejidas con los sentimientos más hondos, es Federico García Lorca.</b><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; margin: 0px; padding: 5px 0px; text-align: justify; text-indent: 30px;"></p><div class="separator" style="background-color: white; clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEt_n5nfSbF-qDVdVHwX212vXo2x_GLSpmh0jueo0rx7m7tJqvnjcDwpW0pkBVE0TTbLayBUKHLf9oHW7Iq1OAijST3Y0nHkG0KGlAW9VhtVYEnTVxIg_ROFbg5GrjBh2n7hvgmAJ1LAc1FlQwQcmsRTItFfkKNmrGOW5h7smWHaj_Ql1vqha0hXsZg0g/s3778/20231009_161701~2.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: inherit;"><b><img border="0" data-original-height="3778" data-original-width="3060" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEt_n5nfSbF-qDVdVHwX212vXo2x_GLSpmh0jueo0rx7m7tJqvnjcDwpW0pkBVE0TTbLayBUKHLf9oHW7Iq1OAijST3Y0nHkG0KGlAW9VhtVYEnTVxIg_ROFbg5GrjBh2n7hvgmAJ1LAc1FlQwQcmsRTItFfkKNmrGOW5h7smWHaj_Ql1vqha0hXsZg0g/s320/20231009_161701~2.jpg" width="259" /></b></span></a></div><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span><div class="separator" style="background-color: white; clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgp1zbBlVblqzU5OmDIGYODs6kc9VX9Q8VwRncH8fkoOm4WeKa9Z2d8_RlSKXLrGc6IcrDg1a8JYD6p69evB0axKZyrlzcjLewCyY9SdM6-_esMzbRegKFS6KcBHv4fT2H-1u_7oaoLtRil4WIv5ubKL6wQB6Fv_t_ynqz2A06irSPofWIWBbKgq0aZY9k/s3457/20231009_161838~2.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: inherit;"><b><img border="0" data-original-height="3457" data-original-width="3060" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgp1zbBlVblqzU5OmDIGYODs6kc9VX9Q8VwRncH8fkoOm4WeKa9Z2d8_RlSKXLrGc6IcrDg1a8JYD6p69evB0axKZyrlzcjLewCyY9SdM6-_esMzbRegKFS6KcBHv4fT2H-1u_7oaoLtRil4WIv5ubKL6wQB6Fv_t_ynqz2A06irSPofWIWBbKgq0aZY9k/s320/20231009_161838~2.jpg" width="283" /></b></span></a></div><div class="separator" style="background-color: white; clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: inherit; text-align: justify; text-indent: 30px;"><b><br /></b></span></div><div class="separator" style="background-color: white; clear: both;"><span style="font-family: inherit; text-align: justify; text-indent: 30px;"><b>Comienza la representación: un impecable y duro trabajo el de los actores, son dos horas de tensión y concentración, habla la boca y también el cuerpo. Antes se estaban más quietos, ahora tiene mucho de ballet, a Lorca le hubiera gustado. </b></span></div><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; margin: 0px; padding: 5px 0px; text-align: justify; text-indent: 30px;"></p><div class="separator" style="background-color: white; clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiHtdI6uYe7cVbuEOi5W8wPJTusNswvwsXMYA_sfFPIWBbrkLVw_9YjgnqJfXnoAta4kLWwYmx7EAB_Qgp3lEmSU7p0VE4DloswqL2vlpqLkFptazkztNdlZjK_kmwD-_1_7ZDLNM6onbhJaOhufWsHdavQ5aTYbltjPzDA7mHlDU1mcZcqkudg4b8PCg/s4069/20231013_115509~2.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: inherit;"><b><img border="0" data-original-height="2808" data-original-width="4069" height="276" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiHtdI6uYe7cVbuEOi5W8wPJTusNswvwsXMYA_sfFPIWBbrkLVw_9YjgnqJfXnoAta4kLWwYmx7EAB_Qgp3lEmSU7p0VE4DloswqL2vlpqLkFptazkztNdlZjK_kmwD-_1_7ZDLNM6onbhJaOhufWsHdavQ5aTYbltjPzDA7mHlDU1mcZcqkudg4b8PCg/w400-h276/20231013_115509~2.jpg" width="400" /></b></span></a></div><span style="font-family: inherit;"><b><br /><span style="background-color: white;">Creo que tengo el libro, sí aquí está, de la editorial Losada, edición de 1976, el papel está amarillento, ¡ Cuántos años han pasado desde aquel 21 de enero de 1979 en que puse mi firma y la fecha! No pensaba que era tan viejo...</span></b></span></td><td colspan="5" style="background-color: white; border-collapse: collapse; box-sizing: border-box; display: block; empty-cells: hide; float: left; min-height: 1px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px !important; padding-right: 0px !important; padding-top: 0px; padding: 0px; position: relative; width: 354px;"><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></td><td colspan="5" style="background-color: white; border-collapse: collapse; box-sizing: border-box; display: block; empty-cells: hide; float: left; min-height: 1px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px !important; padding-right: 0px !important; padding-top: 0px; padding: 0px; position: relative; width: 354px;"><span style="font-family: inherit;"><b> Una estudiante todavía. ¿Cómo era el mundo en 1979, cómo era mi mundo? ¿Cuántos sueños de entonces se me quedaron en el tintero? ¿Cuáles eran mis incertidumbres?</b></span><p></p></td><td colspan="5" style="background-color: white; border-collapse: collapse; box-sizing: border-box; display: block; empty-cells: hide; float: left; min-height: 1px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px !important; padding-right: 0px !important; padding-top: 0px; padding: 0px; position: relative; width: 354px;"><span style="font-family: inherit;"><b>Ya ve, Sor Austringiliana, los sueños soñados.</b></span></td><td colspan="5" style="background-color: white; border-collapse: collapse; box-sizing: border-box; display: block; empty-cells: hide; float: left; min-height: 1px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px !important; padding-right: 0px !important; padding-top: 0px; padding: 0px; position: relative; width: 354px;"><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></td><td colspan="5" style="background-color: white; border-collapse: collapse; box-sizing: border-box; display: block; empty-cells: hide; float: left; min-height: 1px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px !important; padding-right: 0px !important; padding-top: 0px; padding: 0px; position: relative; width: 354px;"><span style="font-family: inherit;"><b>María Ángeles Merino</b></span></td><td colspan="5" style="background-color: white; border-collapse: collapse; box-sizing: border-box; display: block; empty-cells: hide; float: left; min-height: 1px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px !important; padding-right: 0px !important; padding-top: 0px; padding: 0px; position: relative; width: 354px;"><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></td><td colspan="5" style="background-color: white; border-collapse: collapse; box-sizing: border-box; display: block; empty-cells: hide; float: left; min-height: 1px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px !important; padding-right: 0px !important; padding-top: 0px; padding: 0px; position: relative; width: 354px;">https://www.cervantesvirtual.com/obra-visor/yerma-775116/html/2adf6d89-47d4-48e3-a945-048c8fb78eae_2.html</td><td colspan="5" style="background-color: white; border-collapse: collapse; box-sizing: border-box; display: block; empty-cells: hide; float: left; min-height: 1px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px !important; padding-right: 0px !important; padding-top: 0px; padding: 0px; position: relative; width: 354px;"><br /></td><td colspan="5" style="background-color: white; border-collapse: collapse; box-sizing: border-box; display: block; empty-cells: hide; float: left; min-height: 1px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px !important; padding-right: 0px !important; padding-top: 0px; padding: 0px; position: relative; width: 354px;"><br /></td></tr></tbody></table>Sor Austringilianahttp://www.blogger.com/profile/13220444887816678978noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7948165099877705967.post-26359981712616812882023-10-25T19:56:00.002+02:002023-11-04T09:22:47.933+01:00Ya no hay venenos como los de doña Ágata. ¿O sí, María Oruña? <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYPRNgqyu8-WEIAYtx1hGU375cu-E-DrxDFpM7SXvvYp2j-rqqeTVzDHcBfDmzfLnRCYQVdhA_jhrv7aJms2b9Gmk7N1KgliA5BtACNy81S9tX_XsHmew0A-UHVAMH9b3Kp3nFW14f4UxctocdT8ZpgCzXnl34qYOyOPdOQPO7DJR6osFlNhxWjAAAchk/s2500/20231004_200706~2.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2398" data-original-width="2500" height="307" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYPRNgqyu8-WEIAYtx1hGU375cu-E-DrxDFpM7SXvvYp2j-rqqeTVzDHcBfDmzfLnRCYQVdhA_jhrv7aJms2b9Gmk7N1KgliA5BtACNy81S9tX_XsHmew0A-UHVAMH9b3Kp3nFW14f4UxctocdT8ZpgCzXnl34qYOyOPdOQPO7DJR6osFlNhxWjAAAchk/s320/20231004_200706~2.jpg" width="320" /></a></div> <p></p><p></p><p><span style="font-family: inherit;"><b><a href="https://elblogdesoraustringiliana.blogspot.com/2023/10/ya-no-hay-venenos-como-los-de-dona.html">Copiado de mi otro blog: El blog de Sor Austringiliana. </a></b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Ayer, en Círculo Creativo, estuvimos con la escritora <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Mar%C3%ADa_Oru%C3%B1a">María Oruña, </a>autora de novelas negras, antes policíacas. Nos presentó la última, <i>Los inocentes, </i>y pude comprobar que su público la conoce bien y la sigue. La sala se llenó y hubo cola para firmar. Me resultaba desconocida pero disfruté con su exposición. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b> Sobre una intoxicación masiva gira el argumento, con una Valentina valiente, apellidada Redondo, como homenaje a otra escritora, muy popular. Su experiencia de abogada le ayudó, el mal existe, María lo conoce, lo conocemos. Y qué grande Agatha Christie, estoy de acuerdo. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Me gustó como se hizo con los asistentes que, al final, intervinieron con preguntas, algo no muy frecuente en estas presentaciones. Le habían dicho que, en Burgos, éramos muy serios, pudo comprobar que no tanto. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Estoy con otros libros; pero, como aconsejó María Oruña, hay que ser abiertos con las lecturas. </b></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_bBpALNEIx187MfSEKMAfSjm1UCgQoIo9l5TSnigoisp1rUWEtA10m6JTqCgL-O9EbVSMaYImp5Mxv3nKbOzLVDfEgjZHgZoUQKcoE2_IuNmWLGefNE1Dp7TuA8eq2ZflehxlBheFu8zFXF5nDMZss2buvX8MNtWW-uj4sowc7IY3vyNyxssLPMvm8h0/s4080/20231002_130151.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4080" data-original-width="3060" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_bBpALNEIx187MfSEKMAfSjm1UCgQoIo9l5TSnigoisp1rUWEtA10m6JTqCgL-O9EbVSMaYImp5Mxv3nKbOzLVDfEgjZHgZoUQKcoE2_IuNmWLGefNE1Dp7TuA8eq2ZflehxlBheFu8zFXF5nDMZss2buvX8MNtWW-uj4sowc7IY3vyNyxssLPMvm8h0/s320/20231002_130151.jpg" width="240" /></a></div><br /><p><span style="font-family: inherit;"><b>¿Agatha Christie? Ya ve, Sor Austringiliana, recordaba mis años de tren, las tardes de domingo, cuando viajaba en el expreso de Hendaya; lo prefería a pegarme el madrugón del lunes, para estar en el colegio a las nueve. </b></span><b style="font-family: inherit;">Lo pasaba bien, bien provista de lectura. La pequeña librería daba al mismo andén; iba con tiempo para comprar una novela de Ágatha Christie, de aquellas de la editorial Molino. Leí casi todas. </b></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>El viaje se me hacía corto leyendo, aunque confieso que los crímenes no me interesaban demasiado, lo que espoleaba mi imaginación era la pintura de la sociedad inglesa de la primera mitad del XX, en un pueblecito de la campiña, con casitas y muchas flores, tan "british". </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Alguna vez he dicho que me hubiera gustado vivir, una temporada, en Saint Mary Mead, con Miss Marple. Saludaría cada mañana a la sagaz viejecita, al meticuloso detective</b></span><b style="font-family: inherit;"> Poirot, al viejo y despótico coronel de la India, a la mujer del vicario con sus tazas de té, a la señorita de compañía tan inocentona e infeliz, a la anciana con traje de tweed encorvada sobre los rosales, al inspector de policia que no acertaba nunca con el asesino, al juez jubilado... Lo de menos, los crímenes. Lo de más, un viaje de la imaginación.</b></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>María Oruña preguntó que si habíamos leído la vida de Ágatha Christie, que era una "chulada". Sí, también la leí. Me puse, como la joven Agatha, el uniforme</b></span><b style="font-family: inherit;"> y preparé fórmulas magistrales en la farmacia del hospital, con cuidado porque unos miligramos más podían ser letales. Era la primera guerra mundial, llegaban heridos del frente, no daba abasto. Me monté la película. </b></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Ya no hay venenos como los de doña Ágata. ¿O sí, María Oruña? Una intoxicación masiva ...</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>María Ángeles Merino</b></span></p><p>https://es.wikipedia.org/wiki/Mar%C3%ADa_Oru%C3%B1a</p>Sor Austringilianahttp://www.blogger.com/profile/13220444887816678978noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7948165099877705967.post-61663936402886913582023-09-18T21:31:00.004+02:002023-09-18T21:56:26.648+02:00La llamada de los libros de José Ignacio García<p style="text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj24CfCgRrCEJSV8h1C0DP39M2jWqK86lGse43aV2fly-9qqlu7s7YisDnBNpLRrbLdHxbEJN9Dtx_WlTvu7dL-SXXHmxWQ7DQpeXmCjb2XO5HCF9rZt_QTw1npRUHoPztg8ypf5JS6l0L2vGvl8OsSJxAvtPrROIevPa0LXKF4YDMdJc5onVTMQ8pISYU/s4080/20230915_185853.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3060" data-original-width="4080" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj24CfCgRrCEJSV8h1C0DP39M2jWqK86lGse43aV2fly-9qqlu7s7YisDnBNpLRrbLdHxbEJN9Dtx_WlTvu7dL-SXXHmxWQ7DQpeXmCjb2XO5HCF9rZt_QTw1npRUHoPztg8ypf5JS6l0L2vGvl8OsSJxAvtPrROIevPa0LXKF4YDMdJc5onVTMQ8pISYU/s320/20230915_185853.jpg" width="320" /></a></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTfmoa7g39pTdgtqO7PCpp_IIM-MuTft_h5pD5kbApuaxrhfmb3loRsChz5p0tV_Oj2xblf9f-5pBmsTc9wvWlQsLt0eQnIsAIv78WjAy9VJ7DEwrDc7T1GB93R5YzaN4u-8UJZCRheaz1R37ZFIupx0rx5egqO60fCadgbSpWanDTJvRtHlYsSfwnDMQ/s4080/20230915_190252.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3060" data-original-width="4080" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTfmoa7g39pTdgtqO7PCpp_IIM-MuTft_h5pD5kbApuaxrhfmb3loRsChz5p0tV_Oj2xblf9f-5pBmsTc9wvWlQsLt0eQnIsAIv78WjAy9VJ7DEwrDc7T1GB93R5YzaN4u-8UJZCRheaz1R37ZFIupx0rx5egqO60fCadgbSpWanDTJvRtHlYsSfwnDMQ/s320/20230915_190252.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhg6v-_mQY0ZL9ci8KxaZEzdSPnU-4exoUZgt8PAPYkmoEBvXcqUn4dnFM0OSNsYU3xmAppct3M-aSwgjNUjvnmNz3uD04z5cie__quSGuh6mgD266IAZ0kZMvBVgwysIy0QTIsG-U7KRh9k_vAdnECjCbOYGBhSQCOfR6LSrIIuMw5JOJSbEZ-BZ5tR6M/s4080/20230915_201349.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3060" data-original-width="4080" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhg6v-_mQY0ZL9ci8KxaZEzdSPnU-4exoUZgt8PAPYkmoEBvXcqUn4dnFM0OSNsYU3xmAppct3M-aSwgjNUjvnmNz3uD04z5cie__quSGuh6mgD266IAZ0kZMvBVgwysIy0QTIsG-U7KRh9k_vAdnECjCbOYGBhSQCOfR6LSrIIuMw5JOJSbEZ-BZ5tR6M/s320/20230915_201349.jpg" width="320" /></a></div></div><p><span style="font-family: inherit;"><b>El viernes 15 de septiembre, en la Biblioteca Pública de Burgos, disfrutamos de <a href="https://www.ilcyl.com/evento/la-llamada-de-los-libros-de-jose-ignacio-garcia-en-la-biblioteca-publica-de-burgos/">"La llamada de los libros"</a>, con el escritor y crítico literario <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_Ignacio_Garc%C3%ADa_Garc%C3%ADa">José Ignacio García.</a></b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b> Escucharlo es respirar literatura, junto al imprescindible aire. En el <a href="https://laacequia.blogspot.com/">Club de Lectura de La Acequia y Alumni UBU, dirigido por Pedro Ojeda Escudero</a>, disfrutamos con <i><a href="https://aranitacampena.blogspot.com/search/label/Algunas%20historias%20no%20sirven%20para%20escribir%20canciones%20de%20amor">Algunas historias no sirven para escribir canciones de amor.</a></i> Lo conocimos más tarde, en persona, en la presentación de la antología <a href="https://www.castillaediciones.es/cuentenario-narrativa/150-cuentos-pendientes-cuarenta-y-tres-voces-del-cuento-castellano-y-leones-del-siglo-xxi-9788416822263.html"><span style="background-color: white; color: #202122;"><i>Cuentos pendientes, 43 voces del cuento castellano y leonés del siglo XXI</i></span><span style="background-color: white; color: #202122;"> </span></a>y virtualmente a través de las redes sociales. Comprobamos siempre que los libros son su aura. En su casa, nos cuenta, no caben más, ha de estudiar la forma de colocarlos; porque quién habrá dicho que el saber no ocupa lugar. </b></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWxsIPSOEgXA2YY8JROnQ3JlA3ms-qQX2K-__OGa9Es1NwQ-pMUdtLMjc0FGXn0JR_z3w1pKweFHnPCWx5z5-BGQVxezLpwm-8VxoYDL4JYXc8EBebwKk_uN4jmGM65fTGFVP81bhHfzJ-qmy_izxrtjmMlCdUTzwOzWeChxy0gqL3GDDE89kgduy_jtM/s3645/20230913_182821~2.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3645" data-original-width="2429" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWxsIPSOEgXA2YY8JROnQ3JlA3ms-qQX2K-__OGa9Es1NwQ-pMUdtLMjc0FGXn0JR_z3w1pKweFHnPCWx5z5-BGQVxezLpwm-8VxoYDL4JYXc8EBebwKk_uN4jmGM65fTGFVP81bhHfzJ-qmy_izxrtjmMlCdUTzwOzWeChxy0gqL3GDDE89kgduy_jtM/s320/20230913_182821~2.jpg" width="213" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p> <span style="font-family: inherit;"><b>La respuesta no podrá ser otra que ir localizando los títulos que no conocemos de su propuesta, qué inmenso y apetecible es el mar literario castellano y leonés, qué breve es la vida. Y a leer se ha dicho.</b></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5VXxCB7tnYth5PVGz7A0D1GzUZWMM_h9krMo3VYzs9r2b3VXwo68O-7vgaBKGQhVvp2BDxWXsow59Vij5n1IDPq9fHPEO9AdL-zvdN7j1GLtMDQpDlaf7mQ8zX15EdxRQUHQNbB7lk3pI8rXLXW0CGXo-K7z6YMijAsPSLeQKqaXprwCh2RXte_rKibE/s4080/20230915_203339.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4080" data-original-width="3060" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5VXxCB7tnYth5PVGz7A0D1GzUZWMM_h9krMo3VYzs9r2b3VXwo68O-7vgaBKGQhVvp2BDxWXsow59Vij5n1IDPq9fHPEO9AdL-zvdN7j1GLtMDQpDlaf7mQ8zX15EdxRQUHQNbB7lk3pI8rXLXW0CGXo-K7z6YMijAsPSLeQKqaXprwCh2RXte_rKibE/s320/20230915_203339.jpg" width="240" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAt33iTh-qH0ZoE90ssuWzMGS4MDADSccg6sN9qeycYBnbI-NbYnIjmxCfIl9kWtsG8z2mdP-xDqUGWFtgPJ-kjGBziLT2OE1SJdwHiBly0nsrPVPcK_oXqp2qcywfEByAw9MKfQyA0ZMy8wznaZCvO3BWdT2LevyfDvtw9QZBe5pCYcqFAxnTbJLVl-k/s4080/20230915_203347.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3060" data-original-width="4080" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAt33iTh-qH0ZoE90ssuWzMGS4MDADSccg6sN9qeycYBnbI-NbYnIjmxCfIl9kWtsG8z2mdP-xDqUGWFtgPJ-kjGBziLT2OE1SJdwHiBly0nsrPVPcK_oXqp2qcywfEByAw9MKfQyA0ZMy8wznaZCvO3BWdT2LevyfDvtw9QZBe5pCYcqFAxnTbJLVl-k/s320/20230915_203347.jpg" width="320" /></a></div><br /></div><p><span style="font-family: inherit;"><b>Esa misma tarde, casi terminaba <i>El corazón del cíclope</i> de <a href="https://aranitacampena.blogspot.com/search/label/Jos%C3%A9%20Antonio%20Abella">José Antonio Abella</a> pero dejé la carta titulada "querido hijo" para degustarla despacito. Sí, tiene razón José Ignacio, es increíble que un escritor como Abella sea tan poco conocido, tan grande, sí, en el aspecto humano también.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b> Y qué decir de nuestro <a href="https://aranitacampena.blogspot.com/search/label/%C3%93scar%20Esquivias">Óscar Esquivias </a> que todavía nos mantiene inquietos a los burgaleses. Quedan lectores ávidos, lo podemos comprobar cuando acudimos a actos como éste. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Ya veis, tanto por leer. Mirad la lista, son dieciséis. Conocía ya los de Abella, Esquivias, Noemí Sabugal y <a href="https://aranitacampena.blogspot.com/search/label/%C3%81ngel%20Vallecillo">Ángel Vallecillo</a>, todos a través de La Acequia. Elena Santiago, que en paz descanse, será la primera, me cautivó hace tiempo con un cuento navideño y la tenía apuntada. Y el zamorano que fue Premio de la Crítica de Castilla y León, lo tengo pendiente desde que estuvo en la Feria del Libro y luego...</b></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrafSYdY4WCa4Zfdl0e-QeQ6iv1qDjLVz6uZd_iAdcIlJ5NZp1qgPi4NlgSSThHjkVMOjeulJqULJIPzp1fogOUgkjGSadISgEvJGS4Fm4j7ah59DIp0cx_C_YORauaDZ03vj9PVkOfSQ39F2zARPEFrPCqMumjhFEj6ceQltSIMJfRZODUb5p5gvyS78/s1166/FB_IMG_1694945489413.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1166" data-original-width="213" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrafSYdY4WCa4Zfdl0e-QeQ6iv1qDjLVz6uZd_iAdcIlJ5NZp1qgPi4NlgSSThHjkVMOjeulJqULJIPzp1fogOUgkjGSadISgEvJGS4Fm4j7ah59DIp0cx_C_YORauaDZ03vj9PVkOfSQ39F2zARPEFrPCqMumjhFEj6ceQltSIMJfRZODUb5p5gvyS78/w73-h400/FB_IMG_1694945489413.jpg" width="73" /></a></div><p><span style="font-family: inherit;"><b>Fue una reunión extraordinaria, con mujeres mayores que tomaban nota a mano, un periodista que sabía de libros, dos niños que se portaban como ángeles lectores, lectores adultos de distintas edades y un músico escritor del que algún día os hablaré, cuya presencia no se hizo notar. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Un abrazo, José Ignacio. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b> María Ángeles Merino</b></span></p>Abejita de la Vegahttp://www.blogger.com/profile/01341099240668710000noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7948165099877705967.post-83376940962970824222023-08-27T20:48:00.016+02:002023-08-28T10:06:27.181+02:00Con Ignacio Martínez Pisón y su última novela Castillos de fuego. <p style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk3M3fWfiuGjE6vZgorQ9cU3x18oWSYyw-ii8yHhRmCor3rAkEqtLCuyIVjpM7tvUK9cT9xdAhDgBEj4TgZFGUiigW1NZTRSFZts_yyZo09BXIO0gEtlsYwcVN7nVkLG6VbJ8YwCX7Bybs_35kLXAmnHQybCQLFB9VW1cfCXsDIixqlm48X9rhUFETns0/s920/20230607_200614.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="920" data-original-width="690" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk3M3fWfiuGjE6vZgorQ9cU3x18oWSYyw-ii8yHhRmCor3rAkEqtLCuyIVjpM7tvUK9cT9xdAhDgBEj4TgZFGUiigW1NZTRSFZts_yyZo09BXIO0gEtlsYwcVN7nVkLG6VbJ8YwCX7Bybs_35kLXAmnHQybCQLFB9VW1cfCXsDIixqlm48X9rhUFETns0/w300-h400/20230607_200614.jpg" width="300" /></a></p><div><br /></div><span style="font-family: inherit;"><b>El escritor <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Ignacio_Mart%C3%ADnez_de_Pis%C3%B3n">Ignacio Martínez de Pisón </a>presentó el 7 de junio su última novela, <i>Castillos de fuego’</i>(Seix Barral), en el salón de actos de la Fundación Círculo, en la plaza de España, a partir de las 20 horas.</b></span><div><b><br /></b></div><div><div style="text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEil1gqaOHWNVpgnhzSRAa7bU3GkvcorFZJqQeBMvnrFMV9s_jP-2EyPFToLNIC2NzLBJj-baetsv7tnEQIvvteeEanoMldKhLnBat_xGDN7rBJM44MI2r8YRbZQs4IyRGCxmdyfEaAZWzWnGUeU8zhvBw5EK2ojm7SqRobpcLMJ7ihxNMYnr5RIzUT9NXw/s920/20230607_201037.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="920" data-original-width="690" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEil1gqaOHWNVpgnhzSRAa7bU3GkvcorFZJqQeBMvnrFMV9s_jP-2EyPFToLNIC2NzLBJj-baetsv7tnEQIvvteeEanoMldKhLnBat_xGDN7rBJM44MI2r8YRbZQs4IyRGCxmdyfEaAZWzWnGUeU8zhvBw5EK2ojm7SqRobpcLMJ7ihxNMYnr5RIzUT9NXw/s320/20230607_201037.jpg" width="240" /></a></div><span style="font-weight: 700;"><br /></span></div><p><span style="font-family: inherit;"><b>Aquel día estuve con Ignacio Martínez Pisón, presentado por Alberto Marroquín, en Cultural Círculo. Un libro trae de la mano el recuerdo de otros libros. </b></span><b style="font-family: inherit;">Al firmarme la novela, recién comprada allí mismo, le recordé aquel <a href="https://aranitacampena.blogspot.com/search/label/Filek">Filek </a>que timó a Franco con un invento para convertir el agua en gasolina, <a href="https://aranitacampena.blogspot.com/search/label/Filek">una no ficción novelada que leímos en el Club de Lectura con <span class="xv78j7m" spellcheck="false">Pedro Ojeda Escudero</span>.</a> <i>Castillos de fuego</i>, se sitúa en el atroz Madrid de postguerra (1939-1945), el mismo donde pululaba aquel misterioso timador, tan real como el BOE que lo publicó. Como Ignacio me dejó escrito: "Para María Ángeles esta novela sobre un Madrid por el que también deambulaba el Filek que ella conoció en otro libro. ¡Abrazos!".</b></p><p style="text-align: center;"><b style="font-family: inherit;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi93_MtcTF_6KZOOgFa6_KuFIm85boH6AtUUGGJUifWfH147yscQqdXeq3b0bZK6VBI4NgJEj1L8TfYXP9KlanJVpPHbS8m3HL0nW7-gCodtEwb90k7jLcDSIP6rXCl6ir_g-gkeDuVxATFqFZgp2zjuWnnKtjVhaBNNKUTSX5js_Ijt5Ych4IADtxAyjo/s993/20230607_222731.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="993" data-original-width="745" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi93_MtcTF_6KZOOgFa6_KuFIm85boH6AtUUGGJUifWfH147yscQqdXeq3b0bZK6VBI4NgJEj1L8TfYXP9KlanJVpPHbS8m3HL0nW7-gCodtEwb90k7jLcDSIP6rXCl6ir_g-gkeDuVxATFqFZgp2zjuWnnKtjVhaBNNKUTSX5js_Ijt5Ych4IADtxAyjo/s320/20230607_222731.jpg" width="240" /></a></b></p><span style="font-family: inherit;"><b>Me gustó escuchar a este escritor que habla claro, se agradece ahora que nos quieren colar otra historia, mentira o posverdad, lo mismo da. Ahora, con la que le va a caer encima a la memoria histórica, ahora que tememos una involución. </b></span></div><div><b><br /></b></div><div><div style="text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCPBjjm4OUl4Os75E_7qNdK01j1oChRsZt9WkdESXAa1WETPeCi4rWNUpWhX32xkUmj3Ys6SzEDH_XoIUpJSUYU9e0v8JnTFa-Puq4gWQVxmnUTcSUmT4I0csSOglYDKG0qoX1KUf4OnwUnn6lywe2aaoXVAC52-FTLkaBDRER37uXntdSsHT81QTs60E/s920/20230607_213051.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="920" data-original-width="801" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCPBjjm4OUl4Os75E_7qNdK01j1oChRsZt9WkdESXAa1WETPeCi4rWNUpWhX32xkUmj3Ys6SzEDH_XoIUpJSUYU9e0v8JnTFa-Puq4gWQVxmnUTcSUmT4I0csSOglYDKG0qoX1KUf4OnwUnn6lywe2aaoXVAC52-FTLkaBDRER37uXntdSsHT81QTs60E/w349-h400/20230607_213051.jpg" width="349" /></a></div><span style="font-weight: 700;"><br /></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b>Y disfruté con su lectura. <i>Castillos de fuego </i>es una novela coral, una colmena de personajes que sobreviven entre la miseria y el miedo de la posguerra, con la añoranza de una vida normal. Para unos la guerra no ha terminado, les "ha estallado la paz", como en su día escribió el ya olvidado <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_Mar%C3%ADa_Gironella">Gironella. </a>Para otros, es una oportunidad de medrar e incluso enriquecerse a costa de los vencidos. Punto y aparte merecen los personajes femeninos: Gloria, Cristina...Y personajes reales como Primo de Rivera, Dionisio Ridruejo o Serrano Súñer. En realidad, no sabemos mucho de lo que pasó entre 1939 y 1945, es una buena oportunidad de repasar nuestra historia y la de Europa. </b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></div><div><b><span style="font-family: inherit;">Hay muchas reseñas en Internet sobre este libro, pero me gustó especialmente la del c<a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Germ%C3%A1n_Gull%C3%B3n">atedrático, crítico literario, escritor y enamorado de Galdós:</a> <a href="https://youtu.be/r9w5914XVQQ?feature=shared">Germán Gullón. Está en YouTube,</a> Os aconsejo unos minutos con don Germán y su mujer. Una delicia. </span></b></div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>María Ángeles Merino</b></div><div><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><br /></div><br /></div>Abejita de la Vegahttp://www.blogger.com/profile/01341099240668710000noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7948165099877705967.post-62743042395075798922023-07-12T17:50:00.015+02:002023-07-30T11:15:32.842+02:00Mi balance del curso 2022-2023 en el club de lectura. <p style="text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"><b> </b></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"></span></div><p></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"><b style="text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRirTh5sUB1O3XEhkp3m-AMi_6i7lZk5KF1ff56GQgF8F-6ZTNtjL6Yt_YIfxDXa69nTwrP-kSymorU1mS3ONnoWLE4Z8vXYLXwEf0pCE8yIpfIkkULUu91IAi0KBzaKjMV2CIad3Oy8mnhkMGaAKZghcgNSsDvdKAe5gq0mskXLrP7M7M9OHUlkAtteU/s4080/20230711_171819.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3060" data-original-width="4080" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRirTh5sUB1O3XEhkp3m-AMi_6i7lZk5KF1ff56GQgF8F-6ZTNtjL6Yt_YIfxDXa69nTwrP-kSymorU1mS3ONnoWLE4Z8vXYLXwEf0pCE8yIpfIkkULUu91IAi0KBzaKjMV2CIad3Oy8mnhkMGaAKZghcgNSsDvdKAe5gq0mskXLrP7M7M9OHUlkAtteU/w400-h300/20230711_171819.jpg" width="400" /></a></b></span></p><p><br /></p><p><span><span style="color: #222222;"><b><a href="https://laacequia.blogspot.com/2023/07/balance-del-curso-20222023-en-el-club.html">Mi balance del curso 2022-2023 en el Club de Lectura de La Acequia y Alumni UBU, dirigido por Pedro Ojeda. </a></b></span></span></p><p><span><b style="font-family: inherit;"><span face="Arial, Helvetica, sans-serif" style="background-color: white; color: #222222;">Acabó el curso 2022-2023, en el Club de Lectura y es el momento de balances. El mío es positivo, desde luego, y sigo con ganas de seguir leyendo " cosas raras", como nos auguró Pedro Ojeda. Vivan los libros raros, tan raros que escribí los siguientes comentarios: </span></b></span></p><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: inherit;"><b>El <i><a href="https://aranitacampena.blogspot.com/search/label/Canto%20a%20Teresa">Canto a Teresa</a> </i>queda ya atado, en mi memoria, a las ilustraciones de Antonio del Hoyo que nos ayudaron a darle la vuelta al conocido poema. El día que lo comentamos cayó a la salida tal chaparrón que arrugó sin piedad las hojas de mi libro; no creo en fantasmas pero pensé en la respuesta airada de Teresa, ante unos versos tan bellos y exaltados como dolorosos e injustos. </b></span><div style="text-align: center;"><span style="color: #222222;"><b><br /></b></span></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzWoub6ACza9nFbBYVMxzZ-EkPN5VojBbUcf_2FRYxknedS5TsfChDns_WNQLB36xTmo6J51Vjf5kC_U3h4CxXfIxTCkPy5B0Lys2hgVAgx684BsfFYwKF7nDtU3K_f-SzUprBF1XKzXitKFpoYCxWEl9dX4SdnP0DW8geUc_ISOMiJ_YT3WrX2mSvSDs/s4208/DSC_1328.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2368" data-original-width="4208" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzWoub6ACza9nFbBYVMxzZ-EkPN5VojBbUcf_2FRYxknedS5TsfChDns_WNQLB36xTmo6J51Vjf5kC_U3h4CxXfIxTCkPy5B0Lys2hgVAgx684BsfFYwKF7nDtU3K_f-SzUprBF1XKzXitKFpoYCxWEl9dX4SdnP0DW8geUc_ISOMiJ_YT3WrX2mSvSDs/w400-h225/DSC_1328.JPG" width="400" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;"><a href="https://aranitacampena.blogspot.com/search/label/Canto%20a%20Teresa">Antonio del Hoyo</a></span></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div><span face="Arial, Helvetica, sans-serif" style="color: #222222;"><span style="background-color: white; font-family: inherit;"><b>De los relatos de <a href="https://aranitacampena.blogspot.com/search/label/Solo%20triste%20de%20oboe"><i>Solo triste de oboe, </i>de Yolanda Izard,</a> me quedé con el hilo de la vuelta a la infancia y a la madre, al final todos "como un ser pequeño, candoroso y desvalido", qué mayor sosiego, aunque pasemos por el dolor. </b></span></span></div><div><span face="Arial, Helvetica, sans-serif" style="color: #222222;"><span style="background-color: white; font-family: inherit;"><b><br /></b></span></span></div><div style="text-align: center;"><span face="Arial, Helvetica, sans-serif" style="color: #222222;"><span style="background-color: white; font-family: inherit;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb3hnEcKu0gsJ0CyjhASKH74M7UxflfbicWDQ9RO4zMuWGathkqFAcjCCk4dfGrehBi8pP8tl1D8sI8RN0xgP_igB5HC-wvZ6WAfwt9N-Je5wW3XcjFHbhV5FXkorWYNKdCFRlcvAEvQm3-55R6xUQeZ8-zoD5j7unQvlXoi0k-3m9PV5XIWfdK_Uz0E0/s870/DSC_1357.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="870" data-original-width="652" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb3hnEcKu0gsJ0CyjhASKH74M7UxflfbicWDQ9RO4zMuWGathkqFAcjCCk4dfGrehBi8pP8tl1D8sI8RN0xgP_igB5HC-wvZ6WAfwt9N-Je5wW3XcjFHbhV5FXkorWYNKdCFRlcvAEvQm3-55R6xUQeZ8-zoD5j7unQvlXoi0k-3m9PV5XIWfdK_Uz0E0/w300-h400/DSC_1357.JPG" width="300" /></a></div><br /></span></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b><span face="Arial, Helvetica, sans-serif" style="color: #222222;"><span style="background-color: white;">Con <a href="https://aranitacampena.blogspot.com/search/label/El%20rigor%20de%20los%20signos"><i>El rigor de los signos </i>de Diego Fernández Magdaleno,</a> admiramos la elipsis y la contención. A</span></span><span style="background-color: white; color: #202020;">mistad, ausencias, familia, citas literarias y filosóficas, la pandemia, el mundo viejo y el mundo nuevo, pensamientos y la música que lo vertebra todo y es todo. Tanto en un libro tan pequeño. </span></b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b><span style="background-color: white; color: #202020;"><br /></span></b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhK_uvtbLtvs8FAHRci2PezwjhOrcsKNvLvI1IhgCA5lUYJmgjxIpGAagcAStZVpZHkwr04-m4iFjlLsERhkmbtvCOkCzbjTJ9IgAn-t8Vbh_E9tcp86oWbFeS_DUClWp1be5suydyhldmMqJxpVV_W67qvhFFWo7GF5fuo5rQipDqc_Br-JKtcr37c3Zo/s596/El-rigor-de-los-signos.-Foto-de-portada-e1655978626512.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="596" data-original-width="400" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhK_uvtbLtvs8FAHRci2PezwjhOrcsKNvLvI1IhgCA5lUYJmgjxIpGAagcAStZVpZHkwr04-m4iFjlLsERhkmbtvCOkCzbjTJ9IgAn-t8Vbh_E9tcp86oWbFeS_DUClWp1be5suydyhldmMqJxpVV_W67qvhFFWo7GF5fuo5rQipDqc_Br-JKtcr37c3Zo/s320/El-rigor-de-los-signos.-Foto-de-portada-e1655978626512.jpg" width="215" /></a></div><div><br /></div><div> <span style="font-family: inherit;"><b>Con <i><a href="https://aranitacampena.blogspot.com/search/label/El%20Solitario">El Solitario,</a></i> nos quedamos perplejos. Tras una obra de formas infantiles, como una comedia de parvulario, acompañamos a Concha Méndez en su bosque vanguardista, ay que nos perdemos: los símbolos, la renuncia al Amor tan dura y barroca como la de un auto sacramental y el abrazo a la Soledad por orden del Destino. Repasamos su biografía: dilemas de ser humano, madre, mujer y exiliada. Comprendemos o creemos que comprendemos. </b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9KCd7J_KsDJ9auwfz9jAULpJwSl3tElyWrTra2yyrpZaufQFGOKGbd-UGs95KGIvhG9WT3HQIsE1MoY6nznGcxnfkTkp8jc_1duoA5SFyjOg5dZhZi_aNWHZczJrdo86MESyi0h4ngGXt7YqRLrDnDPbn0-elIpnT1cZUm_qQTN1B0J1rLxd8bJW3CH4/s870/20230425_163709.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="870" data-original-width="653" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9KCd7J_KsDJ9auwfz9jAULpJwSl3tElyWrTra2yyrpZaufQFGOKGbd-UGs95KGIvhG9WT3HQIsE1MoY6nznGcxnfkTkp8jc_1duoA5SFyjOg5dZhZi_aNWHZczJrdo86MESyi0h4ngGXt7YqRLrDnDPbn0-elIpnT1cZUm_qQTN1B0J1rLxd8bJW3CH4/w300-h400/20230425_163709.jpg" width="300" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></span></div><div><br /></div><div><span style="font-family: inherit;"><b>Nos quedamos con los <a href="https://aranitacampena.blogspot.com/search/label/Dios%20nunca%20pide%20disculpas.%20Aforismos.">aforismos de Álvaro Medina del Toro, <i>Dios nunca pide disculpas</i>, </a>un título valiente, como libro que tener a mano, para asomarnos a nuestros abismos y silencios y reflexionar tras unos pensamientos, escritos entre prosa y verso, que nos sorprenden por lo que dicen y por lo bien que lo dicen. </b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicY3KOogQDhzzKrGBQy_gD9-tU-0uN3gRtLrhzT2eJQ6CYt9ZyZp7VUmdNgGBdsnSFMcbqbjeEcRQwAjoLl0AWddS9e7TumjN8_QoD0aE6NBaUVCL3u8lH1OgGRNhGTS6_CtwyvIgBrq4nVZ1JXBVIdBuAVq3zdpmZIrYXbEa84G9UaAx0tiFWifF8_V4/s870/20230425_161600.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="870" data-original-width="653" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicY3KOogQDhzzKrGBQy_gD9-tU-0uN3gRtLrhzT2eJQ6CYt9ZyZp7VUmdNgGBdsnSFMcbqbjeEcRQwAjoLl0AWddS9e7TumjN8_QoD0aE6NBaUVCL3u8lH1OgGRNhGTS6_CtwyvIgBrq4nVZ1JXBVIdBuAVq3zdpmZIrYXbEa84G9UaAx0tiFWifF8_V4/s320/20230425_161600.jpg" width="240" /></a></div><br /></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b>De<a href="https://aranitacampena.blogspot.com/search/label/Sab"> <i>Sab,</i> de Gertrudis Gómez de Avellaneda,</a> aparte del mérito de ser una novela antiesclavista cuando existía y se aceptaba la esclavitud, aprecié especialmente la pintura de las tormentas, las del paisaje y las emocionales de los protagonistas. </b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1lasLvd9NgvOc1pF9elI40JJjurBL4QFBZc97bbTJ3R5vcOjvp2QaNw4l5O319HU-H48nY38GuHcHdXqRyM_23SzUNnSoG9Zg8olkIDNgdc-2_VQoL2ufkYNMiYPuAnMPmJs17Qu8jPJteeyTp-aOpE3KLELoafGXpWHePvLS9L0MVxr2R12ik4QCRTw/s870/20230509_181421.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="870" data-original-width="653" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1lasLvd9NgvOc1pF9elI40JJjurBL4QFBZc97bbTJ3R5vcOjvp2QaNw4l5O319HU-H48nY38GuHcHdXqRyM_23SzUNnSoG9Zg8olkIDNgdc-2_VQoL2ufkYNMiYPuAnMPmJs17Qu8jPJteeyTp-aOpE3KLELoafGXpWHePvLS9L0MVxr2R12ik4QCRTw/s320/20230509_181421.jpg" width="240" /></a></div><b><br /></b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b>De <a href="https://aranitacampena.blogspot.com/search/label/Basura"><i>Basura</i>, de Sylvia Aguilar Zéleny,</a> me resultaron muy atractivas las tres mujeres protagonistas, por su forma de hablar y la manera con que se enfrentan a la dura realidad, en una colmena sin zánganos, un auténtico nicho ecológico donde viven, como pueden, y se ayudan a vivir, un mundo durísimo donde caben los cuidados, los consejos mutuos, la ternura...y el amor. </b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtWPw-4EeSJSPtE2lIPHAMmdk-8hWTgW4acns3Pm0C24Kx4qDCJOttb8ZeXlPc_Z_yWoEHUAY9R_Xk-fTkXSoUq1yV1YlSW5gsZN5ht8PmipsVe9hQstdq7yx07lAjwKwGXQI_W1t2-ZeqHEifGjGs78oi9GRqvlzqwlyFJlag1mcx16yHpkONECxXQGE/s870/20230623_110131.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="653" data-original-width="870" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtWPw-4EeSJSPtE2lIPHAMmdk-8hWTgW4acns3Pm0C24Kx4qDCJOttb8ZeXlPc_Z_yWoEHUAY9R_Xk-fTkXSoUq1yV1YlSW5gsZN5ht8PmipsVe9hQstdq7yx07lAjwKwGXQI_W1t2-ZeqHEifGjGs78oi9GRqvlzqwlyFJlag1mcx16yHpkONECxXQGE/w400-h300/20230623_110131.jpg" width="400" /></a></div><br /><b><br /></b></span></div><div><b style="font-family: inherit;">Gracias a los escritores <a href="https://aranitacampena.blogspot.com/search/label/Yolanda%20Izard">Yolanda Izard Anaya,</a><a href="https://aranitacampena.blogspot.com/search/label/Diego%20Fern%C3%A1ndez%20Magdaleno"> Diego Fernández Magdaleno</a>, <a href="https://aranitacampena.blogspot.com/search/label/%C3%81lvaro%20Medina%20del%20Toro">Álvaro Medina del Toro </a>y <a href="https://aranitacampena.blogspot.com/search/label/Basura">Sylvia Aguilar Zéleny. </a>Para <a href="https://aranitacampena.blogspot.com/search/label/Espronceda">Espronceda</a>, <a href="https://aranitacampena.blogspot.com/search/label/Concha%20M%C3%A9ndez">Concha Méndez </a>y <a href="https://aranitacampena.blogspot.com/search/label/Gertrudis%20G%C3%B3mez%20de%20Avellaneda">Gertrudis Gómez de Avellaneda,</a> un recuerdo a su memoria. Gracias también al ilustrador Antonio del Hoyo, por hacernos empatizar con la malaventurada Teresa de Espronceda.</b></div><div><b style="font-family: inherit;"><br /></b></div><div><b style="font-family: inherit;">Gracias a mis compañeros del club , virtuales y presenciales, que tanto han enriquecido mis lecturas. Y al "culpable" de todo esto: el profesor<a href="https://laacequia.blogspot.com/"> Pedro Ojeda Escudero. </a></b></div><div><br /></div><div><span style="font-family: inherit;"><b>Seguimos, Pedro, si es posible...</b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b>Un abrazo para todos de: </b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b>María Ángeles Merino</b></span></div><div><div style="background-color: white; color: #333333; font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif; font-size: 14.85px;"><br /></div></div></div>Abejita de la Vegahttp://www.blogger.com/profile/01341099240668710000noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7948165099877705967.post-65055602583481721212023-06-29T22:05:00.011+02:002023-07-21T19:46:43.143+02:00Crónica de una reunión lectora con la novela Basura de Sylvia Aguilar. Historias muy duras aliviadas por el lenguaje. <p style="text-align: center;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyFnNfUV-1ABwGMygCZHXJMZ3MH7qif7-7Q0yJeNABvb7YFuwQ1v8ZNY1tFSximd4BJbMgcctOLlXmCxZNLEndYOCtOyfDY5sMyGf-sYpLKpV_6rW2bqygP1CVIgJiAeI7Z6EfKfjwydSEDl20Qrhl6mgUhnFHrd5MEVyF04wekRny8CeFAjWvrPA8PZ8/s4080/20230620_174406.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4080" data-original-width="3060" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyFnNfUV-1ABwGMygCZHXJMZ3MH7qif7-7Q0yJeNABvb7YFuwQ1v8ZNY1tFSximd4BJbMgcctOLlXmCxZNLEndYOCtOyfDY5sMyGf-sYpLKpV_6rW2bqygP1CVIgJiAeI7Z6EfKfjwydSEDl20Qrhl6mgUhnFHrd5MEVyF04wekRny8CeFAjWvrPA8PZ8/w300-h400/20230620_174406.jpg" width="300" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b><span style="font-size: xx-small;">Pedro Ojeda Escudero</span></b></div><p></p><p><b style="color: red;"><a href="https://laacequia.blogspot.com/search/label/Basura">Crónica de la reunión del 20 de junio de 2023, del Club de Lectura de La Acequia y Alumni UBU, dirigido por el profesor Pedro Ojeda Escudero. El libro que comentamos fue la novela <i>Basura </i>de Sylvia Aguilar Zéleny. La sesión comenzó a la hora habitual, las cuatro y media de la tarde, en el pabellón 5 de la Facultad de Humanidades y Comunicación, en el edificio del antiguo Hospital Militar.</a></b></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Pedro Ojeda (P.O.) en diálogo con los lectores (L.): </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Me ha parecido muy dura.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P. O.) ¿Dudas? </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Dudo de lo que le pasó a este pobre hombre a don Chepe.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) De pobre nada. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Se lo cargan.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P. O.) ¿Alguien sabe por qué? Lo cuenta Alicia, es una niña con miedo. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P. O.) Igual hay que hacer una segunda lectura.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Me quedan algunas dudas. </b></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4Vi19JBXhu5x8aCPTJOUcTXVoO_vdFnf-PIzHaXS7zwZ6o_kEBxgACsJj00Atwg1eFZ8h0IqD_1mWm6fFMw8Y1rFA1LlN23bY-JFuiSLZHZFcVsfDNBqctqYYF8P4Fj7Uj4IFsNaBmT49oB3fXnN10fQEQ85AHWt02pKe_9s-gCYGj0f4Q0rM7qZTqb0/s4080/20230531_135314.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4080" data-original-width="3060" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4Vi19JBXhu5x8aCPTJOUcTXVoO_vdFnf-PIzHaXS7zwZ6o_kEBxgACsJj00Atwg1eFZ8h0IqD_1mWm6fFMw8Y1rFA1LlN23bY-JFuiSLZHZFcVsfDNBqctqYYF8P4Fj7Uj4IFsNaBmT49oB3fXnN10fQEQ85AHWt02pKe_9s-gCYGj0f4Q0rM7qZTqb0/s320/20230531_135314.jpg" width="240" /></a></span></div><p></p><p><span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><b>(P. O.) </b><b>Al principio, hay personas que dicen: comemos todos los días. Los que no tienen nada encuentran en el basurero lo necesario. En ese mundo idílico hay un orden, una jerarquía. ¿Don Chepe? Este hombre hace una alianza con un político y utiliza el basurero para deshacerse de cadáveres, encuentran una pierna, un brazo...Es un sitio con normas, se introduce en la política con gente que lleva ahí cadáveres de la gente que ha matado. Este hombre se mete en este mundo, le pegan una paliza y lo matan porque ha querido sacar provecho. Al introducir la política, ha roto con el basurero. Ella se tiene que marchar porque la identifican con don Chepe, se va con Reyna. </b></span></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Plantea el tema de la basura, el reflejo de la sociedad, el despilfarro. Metáfora de la sociedad en que vivimos. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Cuando se publicó este libro fue entrevistada en <a href="https://editorialtransito.es/storage/2022/03/entrevista-sylvia-aguilar-el-pais.pdf">El País</a>. Me hago un cinefórum conmigo mismo. </b></span><b style="font-family: inherit;">A raíz de esta publicación, entiendo un poco mejor, lo he dejado, lo voy a releer. Me parece que los personajes están bien estructurados, muy elaborados. Me ha gustado mucho. Necesito una segunda lectura en mexicano. </b></p><p><b>-(P. O.) </b><b>Compensa el releerlo. Algunas dudas: </b></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>La que recoge a Alicia es la Chata, la que cuida a esa niña es la tía Mayela, Alicia es prima de Griselda .</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Sabemos quién es el padre, el padre es Reyna que dejó embarazada a la tía de Griselda. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Se unen todas las historias. Se puede decir estamos ante un novelón, esta novela se salva, exige nuestra participación, no hay un narrador externo que haga una tesis, la tesis la tiene que sacar el lector, el realismo es un espejo, el naturalismo es un espejo puesto en un basurero. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Se habla con palabras mejicanas e inglesas, lo propio de los jóvenes y de esa zona en la frontera. En el sur te hablan con un castellano perfecto. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) El tema de la marginalidad está muy bien tratado, de ese tema puedo hablar. Está tratado de forma que hace un recorrido por todas las expresiones de la diversidad social.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Reyna es un personaje muy atractivo. Alicia no ha tenido otro mundo, acaba en el basurero, tras un doble abandono y es abusada por la pareja de la madre. La médica viene de un mundo estable. Reyna procede de un mundo cómodo que ella abandona por su transexualidad, abandona a un hijo que no sabe si es niño o niña. El núcleo común es el basurero. Allí realiza su estudio y se encuentra con su prima. </b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgedtTKfh92rPFC4J8jFH7X6vltOS7t36fD7q-nTkFvNqBL7-BMpy2ZRaps6sOuh77ykVmGyIFbaL_5dOdRkHhJCk87LJcTLvwnGEMst33b_mzrfqMGftd9rnIFLDsAjcqwOyavGCE7jBG6Wnxufbl29wGe_q6rgoPs1b2Yw0KoPViNrNURmVHdjvYPSMw/s4080/20230620_164736.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3060" data-original-width="4080" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgedtTKfh92rPFC4J8jFH7X6vltOS7t36fD7q-nTkFvNqBL7-BMpy2ZRaps6sOuh77ykVmGyIFbaL_5dOdRkHhJCk87LJcTLvwnGEMst33b_mzrfqMGftd9rnIFLDsAjcqwOyavGCE7jBG6Wnxufbl29wGe_q6rgoPs1b2Yw0KoPViNrNURmVHdjvYPSMw/w400-h300/20230620_164736.jpg" width="400" /></a></span></div><span style="font-family: inherit;"><b><span style="font-size: xx-small;">Pedro Ojeda Escudero</span></b></span><p></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Reyna habla con sus pupilas que no dicen nada.</b></span></p><p><b>-(P. O.) </b> <span style="font-family: inherit;"><b>Es una estrategia. Alicia le da la réplica en últimos capítulos.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Mejor que en las casas de prostitución donde el proxeneta es el que manda, las trata como esclavas, no pintan nada. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) El tema no me ha llegado mucho, no me ha llamado para seguir leyendo, es un poco diferente. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P. O.) Es como una serie de televisión, lo salva con la estructura.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Releyendo para sacar más.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Una maravillosa solidaridad entre mujeres.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P. O.) El hombre se porta mal, ella es la estable, la que recoge y se ocupa de los hijos. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) El hombre como un depredador.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P. O.) El hombre se agobia y se larga. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P. O.) Hay gente que vive en los basureros, cientos de miles de personas que viven en los basureros, cientos de miles de personas tiran alimentos.</b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBtMEh_2UHpYcN1Hi_F8YcI8rK4nMLCxv_G5tgB5DCzTovyPOdKbJ6UQdgT-van7OCg9kK5XeYorVrf_dBNDopnnFpiUnANdp9-eeDyPff3DztGees4WXAbUhucoz1QYuIF96diL4yPWJw1mW2s0ieDi_p2U3SSf7_6CXFlIX9Tyw9fUCjaFw27FBt_Zo/s4080/20230601_123733.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3060" data-original-width="4080" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBtMEh_2UHpYcN1Hi_F8YcI8rK4nMLCxv_G5tgB5DCzTovyPOdKbJ6UQdgT-van7OCg9kK5XeYorVrf_dBNDopnnFpiUnANdp9-eeDyPff3DztGees4WXAbUhucoz1QYuIF96diL4yPWJw1mW2s0ieDi_p2U3SSf7_6CXFlIX9Tyw9fUCjaFw27FBt_Zo/w400-h300/20230601_123733.jpg" width="400" /></a></span></div><span><div style="text-align: center;"><span style="font-weight: 700;"><span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;">Vertedero en Tailandia, con turistas japoneses. </span></span></div></span><p></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Mi experiencia en comedores es que no se podía guardar comida ni se podía dar a nadie, un crimen.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Piensas en el olor, lo vives. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Están acostumbrados al olor.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) La indoctrinación a la prostitución es maravillosa, Reyna es una reina. Les explica que no es lo mismo mentir y fingir. </b></span></p><p><b>-(P. O.) </b> <span style="font-family: inherit;"><b>Más cerca o más lejos del basurero estructura la sociedad, Reyna está contenta , el olor no llega, solo algunas veces. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Todos estamos a unos minutos de que nuestro mundo se caiga. El de Griselda se rompe en la basura, pierde la estabilidad. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Busca desesperada en la basura. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Alicia tiene al principio una casa con comida y "chapa", el primer capítulo es más dulce. Luego su paraíso se rompe. Es abandonada por segunda vez, es abusada, ya no va al colegio y tiene que sobrevivir de la basura. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Me ha gustado las maneras tan diferentes de narrar, con Alicia, con Reyna, con Gris. A Reyna la he grabado.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O.) En la novela española. nos encontramos a menudo que todos los personajes hablan de la misma manera, en un lenguaje estándar de la clase media. Por eso, nos ha llamado la atención la marca de oralidad, cada personaje tiene su forma de expresarse, tal y como se dice, a veces no terminan las frases. En México, es brutal el impacto del inglés.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Me llamó la atención, como chica de Burgos, ver oraciones acabadas en preposición u oraciones en español ordenadas según la estructura del inglés.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Intuyes la pregunta.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O.) Convierte el monólogo en un dialogo. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Son historias muy duras que se alivian a través del lenguaje. Es brutal todo lo que sucede. Alicia sola va al basurero, no sabe la historia que tiene detrás, va a dar con su verdadero padre. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Cuando leímos <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/La_lucha_por_la_vida"><i>La Busca</i> de Pío Baroja</a>, nos llamó la atención que el protagonista acaba en un basurero donde recoge cosas. El basurero es una metáfora del mundo, donde acaba todo y luego todo puede tener una segunda oportunidad. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) En Sudamérica lo ves tal cual, aquí se tapa. Más real allí, aquí más tapado. </b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJOWz--4Wlj4w4Mc-yH55y4U6GcYT6z37avX0B4udTd5qdqfLRpFI9fMkhKt7C2KHC1-mWaTeARZ7KK2ss9fQIpz8RX7Qn5LpaQ5NItWX4WszgqCvOHnZO7EX07kKVZBLlQks8jp0zVcKQ2VzK3BK9--AZmkKviAcF7Ji52JGOjwqjasQDINuGZlJDAMY/s1600/DSCF8146.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJOWz--4Wlj4w4Mc-yH55y4U6GcYT6z37avX0B4udTd5qdqfLRpFI9fMkhKt7C2KHC1-mWaTeARZ7KK2ss9fQIpz8RX7Qn5LpaQ5NItWX4WszgqCvOHnZO7EX07kKVZBLlQks8jp0zVcKQ2VzK3BK9--AZmkKviAcF7Ji52JGOjwqjasQDINuGZlJDAMY/w300-h400/DSCF8146.JPG" width="300" /></a></span></div><span><div style="text-align: center;"><span style="font-weight: 700;">Mercadillo en Burgos</span></div></span><p></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(PO.) Aquí tenemos un estado. </b></span></p><p>-<span style="font-family: inherit;"><b>(L.) En Bolivia, en Perú...</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(PO.) Viven en la basura, entre la basura, miles de barrios. Un mundo real en Ciudad Juárez que ha salido en los medios por los asesinatos de mujeres. México tiene potencia para ser un país rico, destruido, fallido, con la corrupción de la droga, teniéndolo todo. </b></span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Ciudad Juárez es la ciudad más peligrosa de Latinoamericana. El Paso es la ciudad más segura de Estados Unidos. El ejército se retira y la policía no hace nada, la vida humana no vale nada. </b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNIL76mfWHga3EbgGz-lefMWzSvGCypxmnN7pvl2w5KhlCpCjS21HaJzyLgVkm8p0n4mURooQbHyMOJoqIqQQQ6cfB8rdBZshSJJWNBVjI44Zv9D73dFgbC0P05O3SdojSWIK8jVISGfWx_YlonM7Yk-4murlnA0Go_F7UoKHjf4gt-f2dFNqArRFWhAE/s800/2009_Ciudad_Juarez_Mexico_3489705884.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="533" data-original-width="800" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNIL76mfWHga3EbgGz-lefMWzSvGCypxmnN7pvl2w5KhlCpCjS21HaJzyLgVkm8p0n4mURooQbHyMOJoqIqQQQ6cfB8rdBZshSJJWNBVjI44Zv9D73dFgbC0P05O3SdojSWIK8jVISGfWx_YlonM7Yk-4murlnA0Go_F7UoKHjf4gt-f2dFNqArRFWhAE/w400-h266/2009_Ciudad_Juarez_Mexico_3489705884.jpg" width="400" /></a></span></div><span style="font-family: inherit;"><div style="text-align: center;"><a href="https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/a/af/2009_Ciudad_Juarez_Mexico_3489705884.jpg" style="font-family: inherit;"><span style="font-size: xx-small;">Ciudad Juárez- El Paso</span></a></div><b><br /></b></span><p></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) En los años sesenta, en Burgos, no había casi basura. Todo se aprovechaba. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Los papeles viejos los recogíamos y los vendíamos. De las bebidas devolvíamos el casco.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(PO.) La basura es el plástico. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Alicia, al final, sería capaz de regenerarse. ¿Hay esperanza para ella? </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Tampoco tiene muchas ganas, Reyna tampoco tiene muchas ganas. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Yo creo que sí. En Alicia sí. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) En Reyna también, vuelve donde ha vivido. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Gris cae en la desesperanza, pero viene de un mundo muy estable, lo tiene más fácil. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) El parto imaginario de la tía, confunde un ataque de apendicitis con un parto y vuelve a revivir cuando dio a luz a su hija. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O.) Si os gusta la marginalidad, os aconsejo leer <i><a href="https://antoniotocornal.com/malasanta/">Malasanta </a></i>de Antonio Tocornal, una novela durísima, brutal. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Leí el comienzo en la página web de Tocornal, llegué a la niña que jugaba con el fetito abortado por su madre, me pareció demasiado. El que leímos en el Club de Lectura, el de <i><a href="https://antoniotocornal.com/pajaros-en-un-cielo-de-estano/">Pájaros en un cielo de estaño,</a></i> me pareció muy bueno y optimista, nada que ver. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(PO.) Critica a la gente que ayuda, se da a una oenegé y ya está. Los vertederos son el resultado de la sociedad, se observa el vertedero se observa el mundo. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Nos cuenta una historia y luego nos pide que reflexionemos.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O.) </b><b>Ella no impone la reflexión, nos invita a ello. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>La esperanza está en las mujeres. Esperanza en generar espacios de paz, con mujeres muy comprometidas. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>En España, con respecto a la literatura americana, nos hemos quedado encerrados en el boom. Ahora allí están apareciendo muchas escritoras que no conocemos, con literatura muy comprometida, especialmente las mexicanas como <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Lydia_Cacho">Lydia Cacho,</a> autora de <i>Memorias de una infamia:</i> una intelectual mexicana que fue secuestrada y torturada por causas políticas. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>México es un país que se ha ido a la mierda pero la cultura está viva, un país con un peligro tremendo. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>El libro está claro, nos ha removido. Terminamos la sesión que ha sido estupenda y la última de este curso. Nos despedimos hasta el curso que viene y quedamos en hacer propuestas de nuevas lecturas. Ahora a hacer balance. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>María Ángeles Merino</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b style="font-family: inherit;">Mi crónica está redactada, como otras veces, siguiendo mis rápidos apuntes tomados en la reunión, con la voluntad de acertar con su espíritu, ya que con la letra, toda la letra, es humanamente imposible.</b></span></p>Abejita de la Vegahttp://www.blogger.com/profile/01341099240668710000noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7948165099877705967.post-72945193283886106132023-06-27T19:24:00.003+02:002023-06-27T19:24:42.343+02:00Palabras distintas, mundos distintos, Sylvia nos mete dentro, de cabeza, sí. (Basura de Sylvia Aguilar Zéleny)<p style="text-align: center;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8z4AqmKBPbGyUvyGouKM66SCNFP3IDVv_O9E-4vA-vuDyiXUng7YRYeanLclaSQyutc_k3dtkFWq6SW_j5ooDYwaLDTxDAwbL-DguyqBzL-DwjI4P-uxNaLb1VjMkw37xpef-n8JHtg3k9GY-cZ8JqZUMq813znoP7xAxMS06VGuAgBeFTn5Gf_bEQek/s1600/2013-01-28%2011_53_13.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8z4AqmKBPbGyUvyGouKM66SCNFP3IDVv_O9E-4vA-vuDyiXUng7YRYeanLclaSQyutc_k3dtkFWq6SW_j5ooDYwaLDTxDAwbL-DguyqBzL-DwjI4P-uxNaLb1VjMkw37xpef-n8JHtg3k9GY-cZ8JqZUMq813znoP7xAxMS06VGuAgBeFTn5Gf_bEQek/w400-h300/2013-01-28%2011_53_13.jpg" width="400" /></a></div><p></p><p><span style="font-family: inherit;"><a href="https://laacequia.blogspot.com/2023/06/la-eficaz-estructura-narrativa-de.html"><span style="color: red;"><span style="font-family: inherit;"><b>Seguimos con</b></span><b style="font-family: inherit;"> </b></span><b style="color: red; font-family: inherit;">la lectura de la novela <i>Basura, </i>de la escritora mexicana Sylvia Aguilar Zéleny. Para el Club de Lectura de La Acequia y Alumni UBU, dirigido por Pedro Ojeda Escudero.</b></a></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Los lectores la valoramos por su denuncia social, su metáfora del mundo actual, su eficacia narrativa a través de tres personajes femeninos con fuerza y aparentemente inconexos, con el giro novelesco... </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Pero ya no buscamos esos golpes de efecto, esos reconocimientos, esos vínculos de sangre insospechados: en realidad era hija de..., su verdadero padre era..., resulta que son primas, no lo saben. Eso para los culebrones, herederos de los novelones de antaño. Bueno, puede haber lectores que esperen capítulo tras capítulo algo así. Para gustos, los colores. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Pero lo que nos cautiva de esta obra, desde el primer capítulo, es el lenguaje, como dice Pedro Ojeda "la oralidad", que nos mete de cabeza en tres mundos insospechados que, en realidad, son uno solo. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Las palabras de Alicia, una niña dos veces huérfana, que nos llevan desde una casa con "chapa", comida y madre cariñosa con trabajo, al abandono, al abuso y al basurero donde aprende a "pepenar" como una profesional. Llegamos a pensar en el olor. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Las palabras de Reyna, prostituta y transexual, con las directrices y consejos que da a sus "novicias" y sus remordimientos de hombre que dejó preñada a una mujer. Las de Griselda, propias de una médica "no gringa", privilegiada que investiga el mundo de la basura donde se enfrenta desesperada a sus orígenes, con las de su tía en su proceso de deterioro cognitivo. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Palabras distintas, mundos distintos, Sylvia nos mete dentro, de cabeza, sí.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>María Ángeles Merino </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgH2Nm1aUAP-z03qeimNZsPIUVY0jIngSCNosZ5rjh6o9eiJNBPmbHDYchP6YcHV8O3ZRYY_R2Tx5W80ao7Mmm3xds7QVruWgv6sSkgCY7SVpkf4jhRJ_gIIVrZJuEnsgS4qZNFoTqdBl7EV58DSGqhZ9I-jQbDGgQo_58V1mSKIXPpekfS6w0lCweXIvI/s870/20230623_110131.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="653" data-original-width="870" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgH2Nm1aUAP-z03qeimNZsPIUVY0jIngSCNosZ5rjh6o9eiJNBPmbHDYchP6YcHV8O3ZRYY_R2Tx5W80ao7Mmm3xds7QVruWgv6sSkgCY7SVpkf4jhRJ_gIIVrZJuEnsgS4qZNFoTqdBl7EV58DSGqhZ9I-jQbDGgQo_58V1mSKIXPpekfS6w0lCweXIvI/s320/20230623_110131.jpg" width="320" /></a></span></div><span style="font-family: inherit;"><br /><b><br /></b></span><p></p>Abejita de la Vegahttp://www.blogger.com/profile/01341099240668710000noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7948165099877705967.post-47766035313275946582023-06-24T20:54:00.002+02:002023-06-27T19:30:04.210+02:00Una colmena sin zánganos. Mujeres que se ayudan a vivir. Basura de Sylvia Aguilar Zéleny. <p style="text-align: center;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7CGZ7HHLFPCk1SYOO9HyJNK8nl2x0eDJd2cfqeNJ7fV34D3uEzHy6VfPWcBuGd9zlrihAM3LE90yLlr30ZdcNo89cFEYaodZxfMkcWua_H9PjjsqT-JpfRJ2QIDIGC84EZTUEQgEZVROcg32wZ2VTZMSFnVNRgkW8E2qWtmFc6olVz4_bJl0QljYF8JA/s943/20230623_110209.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="943" data-original-width="708" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7CGZ7HHLFPCk1SYOO9HyJNK8nl2x0eDJd2cfqeNJ7fV34D3uEzHy6VfPWcBuGd9zlrihAM3LE90yLlr30ZdcNo89cFEYaodZxfMkcWua_H9PjjsqT-JpfRJ2QIDIGC84EZTUEQgEZVROcg32wZ2VTZMSFnVNRgkW8E2qWtmFc6olVz4_bJl0QljYF8JA/w300-h400/20230623_110209.jpg" width="300" /></a></div><br /><p></p><p><a href="https://laacequia.blogspot.com/search/label/Basura"><span style="color: red;"><span style="font-family: inherit;"><b>Seguimos con</b></span><b style="font-family: inherit;"> </b></span><b style="color: red; font-family: inherit;">la lectura de la novela <i>Basura, </i>de la escritora mexicana Sylvia Aguilar Zéleny. Para el Club de Lectura de La Acequia y Alumni UBU, dirigido por Pedro Ojeda Escudero.</b></a></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Estas mujeres, las tres y las compañeras con sus hijos pequeños, crean lazos de unión y se enfrentan a su dura realidad de manera que ésta no les "parta la madre". La madre, la vida, qué mejor palabra: madre, matriz, útero, vida.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b> Una colmena sin zánganos. Un nicho ecológico donde viven y se ayudan a vivir. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Los hombres permanecen fuera, son la violencia, algunos son los "mero mero", los don Chepe, capo de la basura, o los indeseables proxenetas. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Si se vulneran las leyes no escritas han de salir fuera. Hay cuidados y consejos mutuos, aunque parezca mentira brota el amor, la ternura. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>¿Y Griselda la doctora no gringa que vive como gringa? Busca sus orígenes, la demencia de su tía le da las pistas. Cae en la irracionalidad .¿Soy como ellas? Remueve su pasado. </b></span></p><span style="font-family: inherit;"><b>Una historia muy dura que se alivia a través del lenguaje, la basura como metáfora del mundo, donde todo acaba y todo puede tener una segunda oportunidad. </b></span><div><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b>La marginalidad vista a través de tres mujeres que viven cerca de las montañas de basura, la escritora no nos da la reflexión, ésa la tenemos que hacer nosotros. </b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b>Las tres viven en la frontera entre Ciudad Juárez y El Paso. Alicia recoge basura, Reyna es prostituta y transexual, Griselda es médico e investigadora. Hay vínculos entre ellas. ¿Ya los habéis encontrado?</b></span></div><div><b><br /></b></div><div><b>Remueve, nos remueve. <br /></b><div><br /></div></div><div><span style="font-family: inherit;"><b>María Ángeles Merino</b></span></div>Abejita de la Vegahttp://www.blogger.com/profile/01341099240668710000noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7948165099877705967.post-62273985424386254332023-06-15T16:40:00.052+02:002023-06-15T17:23:04.341+02:00Tres mujeres en la resistencia (Basura de Sylvia Aguilar Zéleny)<p style="text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirXYLV_1T7tM6pSzXhUDQbjunSB-wbkN-fVVJ4dgP2xSJjGv67rqlYgR13a1_Myf81RCv2PpW7GVreYNMi5E6b-212uXDVoHGsNZk5EExjl7aKxArlke3RF24oMtT2YBeMm3Ju3jvrBvN__9iLZL5QwiXxJc6fIl26VxIzJcm68ilo0-D_NnmGdvlS/s4080/20230531_135314.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4080" data-original-width="3060" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirXYLV_1T7tM6pSzXhUDQbjunSB-wbkN-fVVJ4dgP2xSJjGv67rqlYgR13a1_Myf81RCv2PpW7GVreYNMi5E6b-212uXDVoHGsNZk5EExjl7aKxArlke3RF24oMtT2YBeMm3Ju3jvrBvN__9iLZL5QwiXxJc6fIl26VxIzJcm68ilo0-D_NnmGdvlS/w300-h400/20230531_135314.jpg" width="300" /></a></p><p><a href="https://laacequia.blogspot.com/2023/06/un-magnifico-ejemplo-de-la-actual.html"><span style="color: red;"><span style="font-family: inherit;"><b>Seguimos con</b></span><b style="font-family: inherit;"> </b></span><b style="color: red; font-family: inherit;">la lectura de la novela <i>Basura, </i>de la escritora mexicana Sylvia Aguilar Zéleny. Para el Club de Lectura de La Acequia y Alumni UBU, dirigido por Pedro Ojeda Escudero.</b></a></p><div><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Sylvia_Aguilar_Z%C3%A9leny"><br /></a></div><span style="font-family: inherit;"><b><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Sylvia_Aguilar_Z%C3%A9leny">Sylvia Aguilar Zéleny (Hermosillo, Sonora, México, 21 de septiembre de 1973) es una escritora y catedrática mexicana. Autora de cuentos y novelas en los que explora temas alrededor de la infancia, la vida en la frontera entre México y Estados Unidos y la normalización de la violencia familiar y de género...</a></b></span><div><div style="text-align: center;"><span style="font-weight: 700;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><b style="font-family: inherit;">Después del impacto emocional del primer capítulo, vamos entrando en las vidas y en el lenguaje impactante de tres mujeres en la resistencia.</b></div><div><div><br /></div><div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpCUO5qEjKDW-Rx6RBXgoZy3GPDM_1s39GIGKomu2C0hhICznFoXXSu6h7UWwsDK08GgpocTe19XfvRaJGVY3ycNWAnuU05RYRaFqE2VHzzrl6nSQBCLiIs3OMXpqCLPe1TxzGZ-LQYNbWmYAYKD3iytX22g19D0O7ngVqdTUVWc_bup6gLQIH1vIp/s4080/20230612_191851.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4080" data-original-width="3060" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpCUO5qEjKDW-Rx6RBXgoZy3GPDM_1s39GIGKomu2C0hhICznFoXXSu6h7UWwsDK08GgpocTe19XfvRaJGVY3ycNWAnuU05RYRaFqE2VHzzrl6nSQBCLiIs3OMXpqCLPe1TxzGZ-LQYNbWmYAYKD3iytX22g19D0O7ngVqdTUVWc_bup6gLQIH1vIp/w300-h400/20230612_191851.jpg" width="300" /></a></div><div><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b>Alicia, niña huérfana, escolarizada y lectora gracias a su segunda madre, sobrevive a un segundo abandono y se convierte en profesional de "pepenar" en las montañas de basura, que todo conserva un valor y el hedor es una segunda piel.</b></span></div></div><div><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></div><div><div style="text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQJONarycy6YK4m0pNCgvi_-ZdEuhXTVDyJqpx3AOwe16kUDUTsBlOhIF6H-nmYkxcGWQzTUheBJEiTE7XURL1RtBelBXAyO5qZmggeilKhgai0Xm9tQJwsfD1cjy13UyyDp1fZseBV2rBHfVpDBTv0vl-HLrGkupRyd9CVa8LYmEOFAFgU9XGmmcv/s4080/20230601_123733.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3060" data-original-width="4080" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQJONarycy6YK4m0pNCgvi_-ZdEuhXTVDyJqpx3AOwe16kUDUTsBlOhIF6H-nmYkxcGWQzTUheBJEiTE7XURL1RtBelBXAyO5qZmggeilKhgai0Xm9tQJwsfD1cjy13UyyDp1fZseBV2rBHfVpDBTv0vl-HLrGkupRyd9CVa8LYmEOFAFgU9XGmmcv/w400-h300/20230601_123733.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div><span style="font-family: inherit;"><b>Reyna es prostituta con "pistolita de agua" entre las piernas, un valor añadido, además de maestra de novicias que previene y aconseja.</b></span></div><p style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRB83U9wFUV7FXSzmE0ukbeybDZRinDTssYVXzNFlGgbDkJZI2X7vi--eTmRXdNx8lZoW4Cf8LCf4UhDSHNxu7obEwp2sOrIbDvgutw9TN4-DHqdo2bXB2VVNJLBI0_5yhX2VN1CjTAgQrHeVc_u3FYfH4uL_OnI6zdHh3RGpjW_IuXr9pNZ6cuvRT/s4080/20230609_125717.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: start;"><img border="0" data-original-height="3060" data-original-width="4080" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRB83U9wFUV7FXSzmE0ukbeybDZRinDTssYVXzNFlGgbDkJZI2X7vi--eTmRXdNx8lZoW4Cf8LCf4UhDSHNxu7obEwp2sOrIbDvgutw9TN4-DHqdo2bXB2VVNJLBI0_5yhX2VN1CjTAgQrHeVc_u3FYfH4uL_OnI6zdHh3RGpjW_IuXr9pNZ6cuvRT/w400-h300/20230609_125717.jpg" width="400" /></a></p><p> <span style="font-family: inherit;"><b>Griselda no es gringa pero vive como gringa, es el otro lado, una investigadora que toma a los pescadores de basura como objeto de estudio, atiende además a su tía, con grave deterioro cognitivo. Griselda fue, a su vez, rescatada de la miseria por su tía. Se rescatan niños, se rescata basura, urge el rescate.</b></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-FVxZ_2K1zwA0LUNgIqjZ2MUvgCmAJqGLqsYLpVOEbE4najNZEqI54L1xLO9ZldRKjFd3wwWeEc3dbn-RD4Y6NBkoYVuGG6WvreMRXdLOj4yofIov3HAWo2kpzSGUdmgy_9vtNGGUfL-Mlv_6cnnuo52qXS0T0QpTDm_f4c6Y1fnfS86da8f3H11s/s4080/20230609_125801.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4080" data-original-width="3060" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-FVxZ_2K1zwA0LUNgIqjZ2MUvgCmAJqGLqsYLpVOEbE4najNZEqI54L1xLO9ZldRKjFd3wwWeEc3dbn-RD4Y6NBkoYVuGG6WvreMRXdLOj4yofIov3HAWo2kpzSGUdmgy_9vtNGGUfL-Mlv_6cnnuo52qXS0T0QpTDm_f4c6Y1fnfS86da8f3H11s/w300-h400/20230609_125801.jpg" width="300" /></a></div><br /><p style="text-align: left;"><b style="font-family: inherit;">La violencia está ahí, a la vuelta de la esquina. Me da la impresión de que habrá algún lazo que una los tres mundos. Sí, remueve esta novela. También aquí existe la esclavitud.</b></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>María Ángeles Merino, con la ayuda de su amiga Austri que hace fotos un tanto extrañas. <br /></b></span></p></div></div></div></div>Abejita de la Vegahttp://www.blogger.com/profile/01341099240668710000noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7948165099877705967.post-17717727540615635742023-06-07T17:47:00.008+02:002023-06-07T18:33:42.860+02:00Crónica de una reunión lectora con Sab de Gertrudis Gómez de Avellaneda. <p style="text-align: center;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgehITJ5DFU7tGVpsaVJXItSx09ZTZPqWynWqiF-Uk0oD85OxFjai9LHq5jIVUP4DrG4vVIrz7uuxHeU-By5sluH481Tawm8TkAWCPsOteBhCqDFpxJQSTtw3KWNKGJem45uprn9EDqI4N3qVtSL3g_ZuXmAgaGBI-DHMuvd3arIdAt11X6O3XG4RSw/s1160/20230530_163927.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="870" data-original-width="1160" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgehITJ5DFU7tGVpsaVJXItSx09ZTZPqWynWqiF-Uk0oD85OxFjai9LHq5jIVUP4DrG4vVIrz7uuxHeU-By5sluH481Tawm8TkAWCPsOteBhCqDFpxJQSTtw3KWNKGJem45uprn9EDqI4N3qVtSL3g_ZuXmAgaGBI-DHMuvd3arIdAt11X6O3XG4RSw/w400-h300/20230530_163927.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEik_RZhQq55fH0VesOGdMUYlrnX6RPTOYxIDggz-VXCjLZjL4Ch9POiabSu-bP7Rny5pCCEMrS4pAWplwoJerPmETniVkUbg_SfqivGe8Srxz8RBDkogQHkuWaEScF6TUHYA8ao8vF4jNEf0rJ0XQRcndrsO-Zhja5KGV-3hzpddmIsjDJHTZSdIYsY/s4080/20230530_181510.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4080" data-original-width="3060" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEik_RZhQq55fH0VesOGdMUYlrnX6RPTOYxIDggz-VXCjLZjL4Ch9POiabSu-bP7Rny5pCCEMrS4pAWplwoJerPmETniVkUbg_SfqivGe8Srxz8RBDkogQHkuWaEScF6TUHYA8ao8vF4jNEf0rJ0XQRcndrsO-Zhja5KGV-3hzpddmIsjDJHTZSdIYsY/w150-h200/20230530_181510.jpg" width="150" /></a></div><div style="text-align: center;"><br /></div><span style="color: red; font-family: inherit;"><b><a href="https://laacequia.blogspot.com/search/label/Sab">Crónica de la reunión del 29 de mayo de 2023, del Club de Lectura de La Acequia y Alumni UBU, dirigida por el profesor Pedro Ojeda Escudero. El libro que comentamos fue <i>Sab</i> de Gertrudis Gómez de Avellaneda. La sesión comenzó a la hora habitual, las cuatro y media de la tarde, en el pabellón 5 de la Facultad de Humanidades y Comunicación, en el edificio del antiguo Hospital Militar.</a></b></span><div><span style="color: red;"><b> </b></span></div><div><b>Pedro Ojeda comienza informándonos el <a href="https://www.bne.es/es/agenda/primer-encuentro-clubes-universitarios-lectura">I Encuentro de Clubes Universitarios de Lectura,</a> celebrado en Madrid, del 17 al 19 del mes pasado, en la antigua Residencia de Estudiantes. Nuestro profesor asistió como director del club de lectura universitario más antiguo de España. </b></div><div><b>A continuación, recoge algunas propuestas de lecturas para el próximo curso. Comenzamos: <br /></b><p><span style="font-family: inherit;"><b>Pedro Ojeda (P.O.) pregunta a los lectores (L.): </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>(P.O.) </b><b>¿Ya me habéis leído Sab?</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>(P.O.) </b><b>El gran debate es el sacrificio por amor romántico. No sirve para nada, es la denuncia de Gertrudis Gómez de Avellaneda. Y la de la esclavitud, son las dos denuncias. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Era una joven cubana que llega a España, una señorita de buena familia que había tenido esclavos.</b></span><b style="font-family: inherit;"> Su biografía es muy interesante, de una generosidad absoluta. Se casa sabiendo que el marido se iba a morir. Muestra generosidad con la gente que la ha utilizado, no tiene rencor, es una fuera de serie. Fue la primera mujer que solicitó entrar en la Real Academia de la Lengua, no se conseguirá hasta el siglo XX. </b></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Sabemos la posición tan relevante que tuvo en su época, hoy pasa desapercibida. </b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0Wb_uSLis8iaIc85SoPUwUsL-1Im8ltjYQuBeM4B5iB02MAp50iF_HHXGiQwkfCpc6Vy9vdMQNpmwTJoqRoByJAE9LM7WWDDVOSqfKGd9cwJNXaVkk9mWzZJP0hUkxClflBKgbRIykmgZe4SrqOU7qZT0fiwxLnmmda7c5wS8qio3h2IfIvgGN5Kc/s1920/coronaci%C3%B3n%20de%20quintana.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1421" data-original-width="1920" height="296" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0Wb_uSLis8iaIc85SoPUwUsL-1Im8ltjYQuBeM4B5iB02MAp50iF_HHXGiQwkfCpc6Vy9vdMQNpmwTJoqRoByJAE9LM7WWDDVOSqfKGd9cwJNXaVkk9mWzZJP0hUkxClflBKgbRIykmgZe4SrqOU7qZT0fiwxLnmmda7c5wS8qio3h2IfIvgGN5Kc/w400-h296/coronaci%C3%B3n%20de%20quintana.jpg" width="400" /></a></span></div><span style="font-family: inherit;"><div style="text-align: center;"><b style="font-family: inherit;"><span style="font-size: xx-small;"><a href="https://laacequia.blogspot.com/search/label/Sab?updated-max=2023-05-11T23:00:00%2B02:00&max-results=20&start=3&by-date=false">Coronación del poeta Quintana.</a> Gertrudis lee la oda. Tomado de La Acequia. </span></b></div></span><p></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>En el siglo XIX tenemos tres mujeres escritores con características en común: Cecilia Böhl de Faber, Gertrudis Gómez de Avellaneda y Rosario de Acuña. Una vida similar : de clase social relevante, con problemas sentimentales, se separan, tienen un amante, se rebelan contra la condición de la mujer de su época, mueren solas y se las entierra en soledad. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Rosario de Acuña dio el primer recital de poesía de una mujer, se retiró al campo con su marido, un naturalista americano. ¿Ecologista? </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>De Gertrudis Gómez de Avellaneda ¿Qué os ha llamado la atención?</b></span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhcvgr8U-qHftWhsoctKiCJO_vz8D7W3RM-WTCLtzXCq5CwJNQ3o-7tFGC0z6wveBvmI_ib31cExSFDjI9vFOdDBLJkkg0hy6go7f1drVxWyIvfyDR034hIuce3FLCjlf6TJrDr8zR_v40h7NaLfPWDyAOJTdgxh-FRfH0qPx7TpMIVvRRKhYBbfTX/s3201/FEDERICO_DE_MADRAZO_-Gertrudis_G%C3%B3mez_de_Avellaneda_(Museo_L%C3%A1zaro_Galdiano,_1857).jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3201" data-original-width="2372" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhcvgr8U-qHftWhsoctKiCJO_vz8D7W3RM-WTCLtzXCq5CwJNQ3o-7tFGC0z6wveBvmI_ib31cExSFDjI9vFOdDBLJkkg0hy6go7f1drVxWyIvfyDR034hIuce3FLCjlf6TJrDr8zR_v40h7NaLfPWDyAOJTdgxh-FRfH0qPx7TpMIVvRRKhYBbfTX/s320/FEDERICO_DE_MADRAZO_-Gertrudis_G%C3%B3mez_de_Avellaneda_(Museo_L%C3%A1zaro_Galdiano,_1857).jpg" width="237" /></a></div><span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><div style="text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Gertrudis_G%C3%B3mez_de_Avellaneda">Retrato de Gertrudis Gómez de Avellaneda (Federico Madrazo)</a></span></div></span><p><br /></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) No había leído nada de ella, no me gustaban los desafíos, el romanticismo, madre mía...</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) </b><b>Es la época...</b></span></p><p><b>-</b><b>-(L.) </b><b style="font-family: inherit;">Como las hermanas Brönte. </b></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O.) </b><b>Las mujeres no tenían acceso a la educación formal, en España no pudieron ir a la universidad hasta 1907, con permiso del tutor.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>--(L.) ¿Universidad? Si no iban siquiera a la escuela. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O.) No tenían derechos. Su marido les podía prohibir publicar. La novela refleja su vida sentimental. Gertrudis, Tula, era guapa, atractiva, le salían novios que rechazaba.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Daba miedo a los hombres una mujer tan brillante. Las que pintaban se limitaban a bodegones, nunca el cuerpo humano. Las que escribían solo cosas como juegos florales. G.G. de A. es muy valiente , se atreve con temas sociales. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O.) Participaba en debates públicos. A estas mujeres que opinaban de cosas políticas se las llamaba "varonas".</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Lo he pasado muy bien con este libro.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O.) ¿Cosas que no habéis entendido en la novela? </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) </b><b>No tiene dificultad. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) </b><b>Me gusta mucho la primera parte: naturaleza, sentimientos. Al final es pesadísimo, todo lento. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O.) La segunda parte es más de tesis. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) </b><b>Me cuesta meterme en el personaje de Teresa. Teresa es algo añadido, para rellenar.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) </b><b>Teresa no tiene sentimientos. Al final, predominan los sentimientos, no escogió a Teresa.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) </b><b>Es una persona con poco papel. La meten ahí, como un comodín. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O.) Teresa es un personaje que va a emergiendo como un volcán, la más interesante.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>¿No conocéis a nadie como Teresa?</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>No puede manifestar sus emociones, la describe con crueldad. No tiene atractivo físico, no tiene dinero ni gracia.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Gente como Teresa sí conozco, educada para no mostrar sus sentimientos. No era de la familia. Es el personaje de la tía Tula. Resignada, es la más generosa. Contrasta con Carlota. </b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4yIBq9MH1QYKdrcVfX-fS6NYTWg2PeeL6pjesncEJ_2PwtLZkwOxqdj1IVW6kdH6Bp2AaMscZa4ZDSOLps3bmMhuWjfiDusTapEDhSMpFthIUV0N5tmULdo9y4W2w0-PpHGjsrnoP9he_z_arDB3cENqRXujLoAjsf4Y9Lsia668TLfloDsZhpfw2/s486/La_tia_tula_-_primera_edicion.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="486" data-original-width="330" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4yIBq9MH1QYKdrcVfX-fS6NYTWg2PeeL6pjesncEJ_2PwtLZkwOxqdj1IVW6kdH6Bp2AaMscZa4ZDSOLps3bmMhuWjfiDusTapEDhSMpFthIUV0N5tmULdo9y4W2w0-PpHGjsrnoP9he_z_arDB3cENqRXujLoAjsf4Y9Lsia668TLfloDsZhpfw2/w136-h200/La_tia_tula_-_primera_edicion.jpg" width="136" /></a></span></div><span style="font-family: inherit;"><div style="text-align: center;"><b style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/La_t%C3%ADa_Tula">La tía Tula</a></b></div></span><p></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>El mérito de Carlota es la grandeza de ir describiendo ese personaje de Teresa, su intensidad. Su generosidad provoca infelicidad. No tiene dote, no puede casarse, tiene una oportunidad y la desaprovecha. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>¿Cómo caracterizaríais a Carlota? </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) </b><b>Es una niña novelera, una Madame Bovary.</b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilGIdRdv4E9FauoWnvxPah-VLS1msa5UNEwP__S7MBJbAlrEh-7hg19I8PfV_Smw6FZvX8kI66HBwiH6s8znIqxAKV1kKQNVJL3zKicuae_Nk1D7A7pLuaTL-mYB_c_s5sT8nAd_9U_hWD71a9JYwcylLmgMJPYXJsPaHKfYd62YIDLcErYQbEFhvw/s448/LA-REGENTA.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="336" data-original-width="448" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilGIdRdv4E9FauoWnvxPah-VLS1msa5UNEwP__S7MBJbAlrEh-7hg19I8PfV_Smw6FZvX8kI66HBwiH6s8znIqxAKV1kKQNVJL3zKicuae_Nk1D7A7pLuaTL-mYB_c_s5sT8nAd_9U_hWD71a9JYwcylLmgMJPYXJsPaHKfYd62YIDLcErYQbEFhvw/w200-h150/LA-REGENTA.jpg" width="200" /></a></span></div><span style="font-family: inherit;"><div style="text-align: center;"><a href="https://littera.es/madame-bovary-ana-karenina-y-la-regenta/" style="font-family: inherit; font-size: x-small;">Madame Bovary, Ana Karenina y La Regenta</a></div><b><br /></b></span><p></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) </b><b>Es una mujer con cierta generosidad, una niña bien, se implica muy poco en lo social.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O.) Siente amor por uno que no tiene ni dinero, la gente más tonta. Carlota tiene puntos oscuros, no concibe que Teresa pueda estar enamorada del esclavo, no se entera. Es una niña romántica, con sentimientos positivos: su generosidad con Teresa y ser una buena hija. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) </b><b>Sabe que no va a ser feliz pero ella sigue. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O.) Gertrudis Gómez de Avellaneda se distancia sobre Carlota. ¿Cuándo se da cuenta de lo que ha pasado? Cuando coge la carta, al final. No es consciente de nada, vive en una nube. Crea un personaje positivo pero hace que ese personaje no se entere de nada, es víctima de una educación equivocada. Termina infeliz. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>La escritora se desprende del personaje. </b><b>Desearía también dar noticia al lector, ha prometido indagar. ¿Está acaso en Londres? ¿Habrá podido olvidar? Tu sufrimiento lo has causado tú, no me interesas. Generosidad, la de Sab y la de Teresa. Carlota no ve el dolor de Sab ni el de Teresa. Es de una inmadurez total , por eso la escritora se distancia. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Son cosas muy interesantes, dentro del romanticismo. Critica la pasión ciega de amor. Otros románticos la hubieran dejado morir de pena, aquí temen que muera de pena. No, tal vez esté en Londres. Qué inteligencia criticando la postura romántica. El párrafo final es magistral, algo que no se hace con el protagonista.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Es la señorita Escarlata.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O.) Es la visión de una mujer joven, veintidós o veinticuatro años, con una gran personalidad. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) </b><b>El mundo de la esclavitud, pensábamos que eso no pasaba aquí, no sabíamos que en Cuba había esclavitud. España participó en el tráfico de esclavos, hasta el siglo XIX. Algunos se enriquecieron.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O.) Recordáis, en el Lazarillo, la madre se casa o une a un negro, lo cuenta como algo normal. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Sab dice: "y yo soy mulato y esclavo".</b></span><b style="font-family: inherit;"> ¿Qué os parece Sab? </b></p><p style="text-align: center;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipBn1grlc5f1vrti_oKHa3QAQW70a0rh9RMnss2Ipyxwnhs2oNnDYC1-HSH-7dF4nCQYnB6031an9yVvD86UHuaUfrsSjOCo7UcddrmUdvfj44QKLgMArs-G789sZ0LLLhhODQjoFyolyUlwYoRPSWnS3XViLR8GvdIcKBqWQzwyd4R8MJGsQaBdUn/s870/20230509_181421.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="870" data-original-width="653" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipBn1grlc5f1vrti_oKHa3QAQW70a0rh9RMnss2Ipyxwnhs2oNnDYC1-HSH-7dF4nCQYnB6031an9yVvD86UHuaUfrsSjOCo7UcddrmUdvfj44QKLgMArs-G789sZ0LLLhhODQjoFyolyUlwYoRPSWnS3XViLR8GvdIcKBqWQzwyd4R8MJGsQaBdUn/s320/20230509_181421.jpg" width="240" /></a></div><p></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Sufrió mucho, si amas sufres, es la vida.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) </b><b>Es muy romántico. Romantiquísimo. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O.) Su generosidad, su sacrificio, no es un hombre normal. Es un esclavo doméstico, se había educado con Carlota, la acompañaba en sus clases. Era primo, lo deja así. No es un esclavo normal, fue educado dentro del ambiente familiar. Se le trata especialmente, es hijo del hermano del padre de Carlota. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) </b><b>Muy generoso. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O.) Tiene una especie de autoridad moral. Su amor es ciego, es la pasión absoluta.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) </b><b>¡Qué carta! Casi se me cae el libro.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O.) Si tú no eres nada romántica.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>.(L,) Sí, tengo mi punto romántico. Sab se me representa como el cuadro del <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/El_caminante_sobre_el_mar_de_nubes">caminante sobre el mar de nubes. </a></b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIvrFKld7NmJd0zqWwAKoRP33Sc6l8m7QDw8NZ3hhOft8IBI9Ig0doIE4VMhR-LfSYeMVUPJJEkmjnAzT2V88Th-vrcwLRDGmAACun6iVAf9nV9HyYuTpf5A_OdCQb9lizPTpRCZsnnTHFeX_0KQ009rGQiWdTpUi5chMdHK5zQWUOBqCcSRw3DS8p/s1024/Caspar_David_Friedrich_-_Wanderer_above_the_sea_of_fog.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="800" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIvrFKld7NmJd0zqWwAKoRP33Sc6l8m7QDw8NZ3hhOft8IBI9Ig0doIE4VMhR-LfSYeMVUPJJEkmjnAzT2V88Th-vrcwLRDGmAACun6iVAf9nV9HyYuTpf5A_OdCQb9lizPTpRCZsnnTHFeX_0KQ009rGQiWdTpUi5chMdHK5zQWUOBqCcSRw3DS8p/s320/Caspar_David_Friedrich_-_Wanderer_above_the_sea_of_fog.jpg" width="250" /></a></span></div><span><div style="text-align: center;"><span style="font-weight: 700;"><span style="font-size: xx-small;"><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/El_caminante_sobre_el_mar_de_nubes">El caminante sobre el mar de nubes</a></span></span></div></span><p></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O.) Tiene el poder, todo depende de lo que él haga con el billete de lotería,</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) </b><b>Lo más inverosímil. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O.) Argucia que une los hilos. Escribe algo que mueva el árbol: el dinero, el mismo que los mueve a todos.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) </b><b>La mujer o la avaricia. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O.) Sab es extremadamente generoso. Hubo una rebelión bien cerca, en Haití, y todos lo tenían presente. Fue una conmoción, podía haber protagonizado algo así pero no lo protagoniza. El amor no le salva, no le hace feliz. Le dota de todas las bondades, el amor no lo eleva, es un yugo para él, no consigue la felicidad de la persona, ni la suya, ni la persona amada. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>G.G. de A. considera la esclavitud indigna, hay que abolir la esclavitud, por la religión natural, la ley natural que dice que todos somos iguales. Critica la alianza de la iglesia: <br /><br /><a href="https://www.cervantesvirtual.com/obra-visor/sab--0/html/ff1fa97c-82b1-11df-acc7-002185ce6064_5.html">"Me acuerdo que cuando mi amo me enviaba a confesar mis culpas a los pies de un sacerdote, yo preguntaba al ministro de Dios qué haría para alcanzar la virtud. La virtud del esclavo, me respondía, es obedecer y callar, servir con humildad y resignación a sus legítimos dueños, y no juzgarlos nunca."</a></b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) </b><b>Enrique está manejado por su padre, a lo mejor no es tan malo. Es el padre el que manda, no puede independizarse. No tiene voluntad propia, es ambicioso, en el momento en que se decide no mira hacia atrás. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) </b><b>Dos padres muy distintos, el de Carlota y el de Enrique, en el fondo muy parecidos, no rompen con la sociedad, lo aceptan y ya está. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O.) Libertad individual, libertad de amar. Carlota exige su voluntad de amar, el padre cede. La libertad de amar en Carlota no es positiva. La carta antiesclavista de Sab lo deja muy claro: la entrega generosa causa infelicidad. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) </b><b>¿Qué hubiera sucedido si Sab no pone el billete de lotería? Teresa y Sab temen que Carlota se muera de pena...De ahí lo de cambiarlo para que se pueda casar con Enrique. Un disparate...</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O.) La muerte del caballo anticipa lo que le va a pasar a él. Él muere reventado por generosidad. Sab tenía que morir, es un personaje absolutamente romántico. Teresa es un personaje muy moderado, Carlota puede ser la Regenta.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) </b><b>O Madame Bovary.</b></span></p><p><b><span style="font-family: inherit;">-(P.O.) ¿Seríais capaces de la generosidad de Sab?</span></b></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>(Parece ser que no)</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>No os veo dispuestos a esa entrega generosa del billete de lotería...</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) </b><b>A la tumba de Martina solo va el perro, el único que es leal: Leal, el perro. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) </b><b>Me gustó mucho lo del contraste entre árboles. Lo dice la vieja Martina: el árbol viejo del monte resiste, el árbol verde pierde la hoja poco a poco. Una descripción que me encanta. <a href="https://www.cervantesvirtual.com/obra-visor/sab--0/html/ff1fa97c-82b1-11df-acc7-002185ce6064_5.html"><span style="color: black;"><br /></span></a><br /></b><b>-(L.) </b><b>"La noche más profunda". Las reflexiones más bonitas,</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O.) </b><b>Teresa está por encima del paternalismo, es moderna, tiene una liberación interior. </b></span><b><span style="font-family: inherit;">Me ha crecido esta novela en esta lectura. Personajes como Sab, sin ser esclavos, desiguales en el amor, hay muchos, darían para un tratado de literatura; pero aquí el desigual es esclavo, se dan los dos elementos: desigualdad en el amor y esclavitud. G.G.de A. no puede concebir que triunfe el amor, no puede plantearlo. Carlota está ciega de amor y no se da cuenta de lo que está provocando a su alrededor. No hay algo semejante en la literatura. El tópico en la literatura romántica es la desigualdad de clase social que impide el amor, serán felices después de la muerte. En este caso, Carlota no está enamorada de Sab, pero provoca el enamoramiento del esclavo. El antiesclavismo no queda disfrazado. </span></b></p><p><b><span style="font-family: inherit;">Podéis buscar en Internet las imágenes del río, tal y como se describe en el libro. </span></b></p><p><b><span style="font-family: inherit;">-(L.) A mí me han llamado la atención los cocuyos, escarabajos luminiscentes a los que cita más de una vez. Son las luciérnagas cubanas. </span></b></p><p style="text-align: center;"><b></b></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsNhGP6iYo30wogzcpWoKPNs2_JnXeLiFVTTEFHe6FvEFYUUdzP8SvMTg6g9wS-vLhlmlZ2QQsqtin_FdTkiIIvaF3n3epo1OFT2QH6m8kY83bSMW58zKXvIBpIHTAUHCRZrdAan6JudTVdamhzRTGOM86prlOKuh0bSqT4XoDGwk4QSGZC_s--b0U/s500/Pyrophorus_noctilucus_click_beetle.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="429" data-original-width="500" height="172" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsNhGP6iYo30wogzcpWoKPNs2_JnXeLiFVTTEFHe6FvEFYUUdzP8SvMTg6g9wS-vLhlmlZ2QQsqtin_FdTkiIIvaF3n3epo1OFT2QH6m8kY83bSMW58zKXvIBpIHTAUHCRZrdAan6JudTVdamhzRTGOM86prlOKuh0bSqT4XoDGwk4QSGZC_s--b0U/w200-h172/Pyrophorus_noctilucus_click_beetle.jpg" width="200" /></a></b></div><b><span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;"><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Pyrophorus">Cocuyo</a></span></b><p></p><p><b>-(P.O.)</b><b><span style="font-family: inherit;"> ¡Cuánto tiempo hace que no se ven luciérnagas!</span></b></p><p><b><span style="font-family: inherit;">-(L.) Mi balance es que me ha gustado mucho.</span></b></p><p><b>-(L.) Al principio, bien. La segunda parte tiene mucho rollo, demasiadas descripciones, me saltaba líneas.</b></p><p><b>-(L.) Adelantada a su tiempo. </b></p><p><b>-(P.O.) </b><b>Su biografía es apasionante, tanto como su obra. </b></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Acabamos una amena e interesante reunión, dos horas que se nos han ido volando. Nos despedimos hasta la próxima que será el 20 de junio, la última de este curso.</b></span></p><p><b>Leeremos <i>Basura</i> de Sylvia Aguilar Zéleny, <a href="https://laacequia.blogspot.com/2023/06/un-magnifico-ejemplo-de-la-actual.html">Uu buen ejemplo de la actual narrativa mexicana. </a>No nos dejará indiferentes. </b></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKglK-2cBKyFXk3IOZvVRwk7z_KGtS3V5ClLKP3NsXCw_RPK__pp5_8w-9v2gnlnhce48o6yoQY1urQZPgXVQo0KHiEmedGFB0xbI0cwrBB6rKbZb_TwxfRpFnQo2XV-bDUcq9pBcKz_OYRluH_INl1BAA3KLccpPWwCfksH7eUpnInDj47cooJJaI/s4080/20230503_135438.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3060" data-original-width="4080" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKglK-2cBKyFXk3IOZvVRwk7z_KGtS3V5ClLKP3NsXCw_RPK__pp5_8w-9v2gnlnhce48o6yoQY1urQZPgXVQo0KHiEmedGFB0xbI0cwrBB6rKbZb_TwxfRpFnQo2XV-bDUcq9pBcKz_OYRluH_INl1BAA3KLccpPWwCfksH7eUpnInDj47cooJJaI/w200-h150/20230503_135438.jpg" width="200" /></a></div><div style="text-align: center;"><span><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><b style="font-family: inherit;"><br /></b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><b style="font-family: inherit;">Mi crónica está redactada, como otras veces, siguiendo mis rápidos apuntes tomados en la reunión, con la voluntad de acertar con su espíritu, ya que con la letra, toda la letra, es humanamente imposible.</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><b style="font-family: inherit;"><br /></b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheBtMCQVdN4o9Q6fygMxxLkIgYLxSx5wwxrSaxJFuD0M7QfFbv9lpZBBeWo7xKNb7RGrL86eGxlt6nLuN3Ah0HUYo8Npmy6gO1jxAAM9uvrjAU3MHNNIX2X_SZ-0QpFoNf-KdJrXKOy9o1xeIOoi0ZkmNM7ut8blMAtqL_VqmTdppuq7EJKtkz5QMy/s870/20230530_164347.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="870" data-original-width="653" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheBtMCQVdN4o9Q6fygMxxLkIgYLxSx5wwxrSaxJFuD0M7QfFbv9lpZBBeWo7xKNb7RGrL86eGxlt6nLuN3Ah0HUYo8Npmy6gO1jxAAM9uvrjAU3MHNNIX2X_SZ-0QpFoNf-KdJrXKOy9o1xeIOoi0ZkmNM7ut8blMAtqL_VqmTdppuq7EJKtkz5QMy/w150-h200/20230530_164347.jpg" width="150" /></a></div></div></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b>Un abrazo para todos los que pasáis por aquí de:</b></span></div><p><span style="font-family: inherit;"></span></p><div><span style="font-family: inherit;"><b>María Ángeles Merino</b></span></div><p></p></div>Abejita de la Vegahttp://www.blogger.com/profile/01341099240668710000noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7948165099877705967.post-53714358921345853802023-06-06T23:08:00.014+02:002023-06-07T19:02:42.751+02:00Sab de Gertrudis Gómez de Avellaneda. Para los héroes románticos, pobres, no hay salida. <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIs2QbdFGWcbq-alfE4UgRojKOrFymsq712VI7FZSwffkd63mt5Fyd9cQLMZUmj7MxOrQxkTl1TnHHx0Q7dGvk6Cke4zyE3jZ3TeRREkvB1MKLB3p2LSIF75ziTnmyglYP0V5tTkNnl0-iSgSlRhVBOTIQ1MtO6ePrmUdzU6vUaYF6Ey90f0J7jo0P/s3201/FEDERICO_DE_MADRAZO_-Gertrudis_G%C3%B3mez_de_Avellaneda_(Museo_L%C3%A1zaro_Galdiano,_1857).jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3201" data-original-width="2372" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIs2QbdFGWcbq-alfE4UgRojKOrFymsq712VI7FZSwffkd63mt5Fyd9cQLMZUmj7MxOrQxkTl1TnHHx0Q7dGvk6Cke4zyE3jZ3TeRREkvB1MKLB3p2LSIF75ziTnmyglYP0V5tTkNnl0-iSgSlRhVBOTIQ1MtO6ePrmUdzU6vUaYF6Ey90f0J7jo0P/s320/FEDERICO_DE_MADRAZO_-Gertrudis_G%C3%B3mez_de_Avellaneda_(Museo_L%C3%A1zaro_Galdiano,_1857).jpg" width="237" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><b style="text-align: left;"><span style="color: red;"><a href="https://laacequia.blogspot.com/search/label/Sab">Comentario breve a la novela romántica y antiesclavista Sab, de Gertrudis Gómez de Avellaneda, <i> </i>para la lectura de La Acequia y Alumni UBU, dirigida por Pedro Ojeda.</a></span></b></div><div style="text-align: center;"><b style="text-align: left;"><br /></b></div><span style="font-family: inherit;"><b>Era un domingo de finales de mayo, estaba un poco espesa y no acertaba a componer la entrada con mi visión sobre la novela. Como tantas veces, Austri, mi misteriosa amiga, acudió en mi ayuda. De pronto la vi, se sentó a mi lado en el petril del río, enfrente de los rosales silvestres, los que serán escaramujos un día, y hablamos. </b></span><div style="text-align: center;"><br /></div><span style="font-family: inherit;"><b>-Amiga Austri, v</b></span><span style="font-family: inherit;"><b>amos a hablar de <i>Sab,</i> una novela romántica y antiesclavista de la escritora cubana y española Gertrudis Gómez de Avellaneda (1814-1873). Mira <a href="https://laacequia.blogspot.com/2023/05/la-personalidad-de-gertrudis-gomez-de.html">en esta entrada de La Acequia su personalidad y su importancia en la historia literaria española. </a></b></span><div><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span><div><span style="font-family: inherit;"><b><span style="color: #2b00fe;">-Sí la he leído, ya sabes que suelo estar muy al día de las lecturas de La Acequia y Alumni UBU. </span><br /></b></span><div><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b>-<i>Sab </i>es una novela que se deja leer, pero no carece de puntos oscuros. </b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b> <br />-<span style="color: #2b00fe;">Es una novela de las de antes y como tal hay que leerla. Pienso que habrá gustado a los del club presencial. ¿A las mujeres más que los hombres? Puede empalagar un poco: Carlota tan angelical, Sab tan bueno y con un amor tan puro y desinteresado, Teresa tan desprendida, Enrique y su papá tan ambiciosos. Sin embargo, con todos los excesos románticos, no hay duda: qué bien escribe doña Gertrudis Gómez de Avellaneda. </span></b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b>-Como dice Pedro Ojeda: "fácil de leer, con todos los elementos de la época romántica". </b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGn31N1ucNF99qhTb5K6GA4jozU09m4dh2bt7Pdow-QgI324PT304IqhHz0Yco1m2jypn89Szv7N3_ENcyxk1zjlsUFN2T0T2hgh9ZdAUW3gl5KW113RMf2_WmS1W5kZkK3UK8GxkJdrvSL72xu_O5yYYVlHw7yV9YEwh30rL10RaQzMuKK0yiinhd/s943/20230509_174554.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="943" data-original-width="708" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGn31N1ucNF99qhTb5K6GA4jozU09m4dh2bt7Pdow-QgI324PT304IqhHz0Yco1m2jypn89Szv7N3_ENcyxk1zjlsUFN2T0T2hgh9ZdAUW3gl5KW113RMf2_WmS1W5kZkK3UK8GxkJdrvSL72xu_O5yYYVlHw7yV9YEwh30rL10RaQzMuKK0yiinhd/s320/20230509_174554.jpg" width="240" /></a></div><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></div><div><span style="color: #2b00fe; font-family: inherit;"><b>Es un placer leerla, sólo le reprocharía su pelín de cursilería, hay cosas que inevitablemente nos huelen a alcanfor. </b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b>Ya en las primeras páginas, en medio de un paisaje tropical y vivísimo, sabemos de la vida y condición del esclavo, una esclavitud que <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Gertrudis_G%C3%B3mez_de_Avellaneda">doña Gertrudis, qué pedazo de mujer y de escritora,</a> nos la coloca en línea con la de la mujer, muy distinta pero esclavitud al fin y al cabo. La jornada de un esclavo cubano bajo el sol abrasador de Cuba de día, cortando cañas, y bajo el infierno del ingenio azucarero de noche, con dos horas de sueño y escasa ración...terrible y ya al comienzo del libro. </b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b> Enseguida también, la punzada de un amor imposible, el conflicto sin solución de Sab frente a su rival. Una novela muy romántica, nada ñoña, para disfrutarla.</b></span></div><div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEichGkwSoOtpQLszhRdvgteCZJpzVgsIhah5FaBCTbd5TUxieLiwykdwprP0nOKRGcq3PwzIHgXRWMeDkuBkasTWxRair19mAHCUGnj1Kbox1aJ7FFEwEcVjIHDVUfsQ3EZz0AkuyIZWBRXNlAz1nwbBKiwDTfRCF5Vi7fC_7Art-gWorD-8jlmG__U/s870/20230509_181421.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="870" data-original-width="653" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEichGkwSoOtpQLszhRdvgteCZJpzVgsIhah5FaBCTbd5TUxieLiwykdwprP0nOKRGcq3PwzIHgXRWMeDkuBkasTWxRair19mAHCUGnj1Kbox1aJ7FFEwEcVjIHDVUfsQ3EZz0AkuyIZWBRXNlAz1nwbBKiwDTfRCF5Vi7fC_7Art-gWorD-8jlmG__U/s320/20230509_181421.jpg" width="240" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><br /></div><span style="color: #2b00fe; font-family: inherit;"><b>Tras el atardecer templado y melancólico la terrible tormenta, los sentimientos contrapuestos, el paisaje cubano tan amado con su exótica exuberancia tropical, el amor de Sab que no pide nada para sí, tan solo que hagan feliz a su adorada niña, el contraste con el muy interesado del pretendiente inglés dirigido por su repulsivo padre, el amor novelesco e ingenuo de la angelical Carlota, con su novedosa y plausible sensibilidad ante la esclavitud, Sab héroe de un amor imposible... </b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b>A esta novela se le revientan las costuras románticas, no puede serlo más; aunque yo diría que va más allá del romanticismo, que lo critica, le da un poco la vuelta. <br /><br /><span style="color: #2b00fe;">Ayer leía las últimas tormentas, qué pasiones románticas, se me caía el libro. Sólo faltaba Teresa, el tercer vértice, sin fortuna ni belleza, pisa tierra y encuentra una solución un tanto peregrina para Carlota y para ella misma. ¡El cambiazo al billete de lotería! Una solución que no es solución, los tres se sacrifican. Carlota sabe que no va a ser feliz pero abraza el desengaño, en un sueño que es una quimera Con la carta final, tocamos fondo en el amor imposible y archirromántico de Sab. La sensata Teresa se había retirado al convento, con el corazón hecho polvo. No vivirá mucho. </span></b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></div><span style="font-family: inherit;"><b>Para los héroes románticos, pobres, no hay salida. La angelical Carlota llega a su momento de desengaño, puede evitar un matrimonio infeliz; pero sigue su sueño idílico de niña soñadora y novelera. La escritora no se molesta siquiera en darnos un final para Carlota, a saber, estará en Londres, habrá caído en la cuenta de su ceguera...¿Cómo iba a suponer ella que el mulato Sab...? </b></span></div><div><br /><span style="color: #2b00fe; font-family: inherit;"><b>Los sacrificios de Teresa y Sab son incomprensibles desde una perspectiva realista, solo se entienden bajo una perspectiva romántica. Para una mujer pobre está el convento, para un esclavo, la muerte. Sus amores son socialmente imposibles. </b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b><br />La pasión de Sab se desborda, hay sangre, revienta a su caballo y se revienta él mismo. Sólo desea la felicidad de su niña adorada, qué carta la del esclavo medio moribundo, qué abismo de pasiones. Un héroe que yo veo como al <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/El_caminante_sobre_el_mar_de_nubes">"caminante sobre el mar de nubes"</a>, con otro pelo y otro color. </b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg30d9iF13M6zY7Gpm_ToQFrF8kk2G1pVMqO5f1-W4uii-ePUmeXRIo4zpzTdxA-Oa0xZzeDCiJVNatWZXEe-4u5Ex-y3xX9Ztl4ih91NO9FsztB-nRNUmZo0eIG40_KHRAp_g6gZC4hCbQ9JcgO05Ad7_35-QJFRzWiCBaUtlhApxifJQEjIqcCfTp/s1024/Caspar_David_Friedrich_-_Wanderer_above_the_sea_of_fog.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="800" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg30d9iF13M6zY7Gpm_ToQFrF8kk2G1pVMqO5f1-W4uii-ePUmeXRIo4zpzTdxA-Oa0xZzeDCiJVNatWZXEe-4u5Ex-y3xX9Ztl4ih91NO9FsztB-nRNUmZo0eIG40_KHRAp_g6gZC4hCbQ9JcgO05Ad7_35-QJFRzWiCBaUtlhApxifJQEjIqcCfTp/w156-h200/Caspar_David_Friedrich_-_Wanderer_above_the_sea_of_fog.jpg" width="156" /></a></div><br /></span></div><div><span style="color: #2b00fe; font-family: inherit;"><b> Y un paisaje tropical, con ceibas, guacamayas y lucecitas de los <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Pyrophorus">cocuyos. </a>¡Qué grandeza y dignidad concede al esclavo Sab doña Gertrudis Gómez de Avellaneda ! Ella que vivió sus primeros años en Cuba, cuando era normal vivir rodeada de servidores esclavizados. Una señorita que se permite la crítica social, inaudito. </b></span></div></div><div><span style="color: #2b00fe; font-family: inherit;"><b><br /></b></span></div><div><span style="color: #2b00fe; font-family: inherit;"><b style="color: black;">Afortunadamente, se abolió la esclavitud, la de la mujer también.</b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></div><div><span style="color: #2b00fe; font-family: inherit;"><b>María Ángeles, hemos dado un repaso a nuestra visión de la novela <i>Sab. </i>Ahora solo falta la crónica de la reunión del Club de Lectura presencial, veo que la estás pasando a limpio. </b></span></div><div><span style="background-color: white; color: #050505; white-space-collapse: preserve;"><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></span></div><span style="font-family: inherit;"><b>Así es, Austri. Fue una amena e interesante reunión en la facultad de Humanidades y Comunicación, dos horas que se fueron volando. Presta atención a la siguiente entrada, aunque me pareció verte allí. </b></span><div><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b>Un abrazo de María Ángeles Merino para todos los que pasáis por aquí. <br /></b></span><div><br /></div></div>Abejita de la Vegahttp://www.blogger.com/profile/01341099240668710000noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7948165099877705967.post-50097372526522728902023-06-06T12:01:00.005+02:002023-06-06T23:24:18.296+02:00Basura de Sylvia Aguilar, nos remueve desde el primer capítulo.<p><span style="color: red; font-family: inherit;"><b><a href="https://laacequia.blogspot.com/2023/06/un-magnifico-ejemplo-de-la-actual.html">Introducción a la lectura de la novela Basura, de la escritora mexicana Sylvia Aguilar Zéleny. Para el Club de Lectura de La Acequia y Alumni UBU, dirigido por Pedro Ojeda Escudero.</a></b></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBR1AlOAPCvexW3HUH0hadam9TeAGbBTPlHNIUgvPy1qB4eX8V1PyL85cMn7_kqWnV4q6NFLccuocADC3X01Ew8c3gU68av1i_oQOOXX6OULgyfM_vq5yq5cHZ4jGZdwEVYE8nFMTfL3GwZyr3aHkayIPGviZuisXXqnIQKh_KEPE48LdqKPGMW4WA/s4080/20230531_135309.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4080" data-original-width="3060" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBR1AlOAPCvexW3HUH0hadam9TeAGbBTPlHNIUgvPy1qB4eX8V1PyL85cMn7_kqWnV4q6NFLccuocADC3X01Ew8c3gU68av1i_oQOOXX6OULgyfM_vq5yq5cHZ4jGZdwEVYE8nFMTfL3GwZyr3aHkayIPGviZuisXXqnIQKh_KEPE48LdqKPGMW4WA/s320/20230531_135309.jpg" width="240" /></a></div><p><span style="font-family: inherit;"><b>No, Basura, novela de Sylvia Aguilar, no deja indiferente. Remueve desde el primer capítulo, el más amable, dentro de la dureza. Una madre y una hija, "mija", que viven en una casa con "chapa" , comida y algo de lectura, todo un lujo en esa ciudad fronteriza. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>En los siguientes capítulos aparecen otros personajes y la basura aumenta, cada vez huele peor. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>El léxico mexicano se nos va haciendo familiar, algunas palabras las conocemos o nos suenan de las películas, para otras hay que echar mano de algún diccionario de español de México, los hay on line.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Y el spanglish, oraciones enteras en inglés, para eso no faltan diccionarios, y español spanglishado, con su preposición al final y todo, cielos, que soy de Burgos...</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Gracias, Pedro Ojeda, por embarcarnos en esta aventura lectora. </b></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1LinZnIBJaPAPOP-nCQ9jYycqGrlnOT5U0d4_VdO57tU00GqoGr1bc2P1nQP-9JJWnwhCI9EMS2FRG3lk3AhjL5ND9LH-Vgs18l-HJCNhpzXQuUe0SrjrgARQHvHJ852R7aJWKDlX7hP9UDfTGrj3F3B084fHDQNUJ3Mawn2ziGjDPhJhPB5TUdO5/s2016/IMG-20230604-WA0001.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2016" data-original-width="1134" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1LinZnIBJaPAPOP-nCQ9jYycqGrlnOT5U0d4_VdO57tU00GqoGr1bc2P1nQP-9JJWnwhCI9EMS2FRG3lk3AhjL5ND9LH-Vgs18l-HJCNhpzXQuUe0SrjrgARQHvHJ852R7aJWKDlX7hP9UDfTGrj3F3B084fHDQNUJ3Mawn2ziGjDPhJhPB5TUdO5/s320/IMG-20230604-WA0001.jpg" width="180" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8in-PAJSNQYcDK-uXgdNX-fTNnL5oZQcRUXjrIdgsTrK0c4lTzMivlljcBy75PEb8gUo8yq3GqLXzOTL5PD0c5qFh476h-__wQ_lKCwaEgwmAFwvdDV22XagE-ryTT_WXZb7H8UFHCm_IDT-D8l6eYW9iGHu6t1vD3i-SRnqIqRsJTlxJs0HHMd43/s2016/IMG-20230604-WA0000.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2016" data-original-width="1134" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8in-PAJSNQYcDK-uXgdNX-fTNnL5oZQcRUXjrIdgsTrK0c4lTzMivlljcBy75PEb8gUo8yq3GqLXzOTL5PD0c5qFh476h-__wQ_lKCwaEgwmAFwvdDV22XagE-ryTT_WXZb7H8UFHCm_IDT-D8l6eYW9iGHu6t1vD3i-SRnqIqRsJTlxJs0HHMd43/s320/IMG-20230604-WA0000.jpg" width="180" /></a></div><br /><div>María Ángeles Merino</div>Sor Austringilianahttp://www.blogger.com/profile/13220444887816678978noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7948165099877705967.post-57198112386977541662023-06-04T10:49:00.004+02:002023-06-06T21:29:39.372+02:00"Un escritor es una luz en la noche". Un lector también. <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6eFd1ydYg3zseayaB9akRhN5Uaqd-DfvgAEForczoAfQEhFzjaxMWYrhCaw4Vk7eUCxEpsqveBQ7ioT4RndwoPCz1Mo419pUkYsiOumwP_U1xAkT-0JAa-8mEYCCFwA6ZOI1BHn1vOrKSIaSS7VRFSvQSI-Gth_hgS5qYUJOt1dkMmbsB_0DFy_rS/s4080/20230601_194010.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3060" data-original-width="4080" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6eFd1ydYg3zseayaB9akRhN5Uaqd-DfvgAEForczoAfQEhFzjaxMWYrhCaw4Vk7eUCxEpsqveBQ7ioT4RndwoPCz1Mo419pUkYsiOumwP_U1xAkT-0JAa-8mEYCCFwA6ZOI1BHn1vOrKSIaSS7VRFSvQSI-Gth_hgS5qYUJOt1dkMmbsB_0DFy_rS/s320/20230601_194010.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioQf2t2s9j8uZrCvr0JGS_p4Lvg-6g2KC21K8nqm-s0CjfxV5A_lvNf8nJRfhv3PnS-amF_19OYkg_G4lwOFQA_ADhhOF2nkhU1diH9EMApNLtzM6zJX_8aLsDus8I7kFevqaSewiuBPlHx8barexEjdWIbw53swfNNYhihE6yLKt-UZ95mYORUi1P/s4080/20230601_194015.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3060" data-original-width="4080" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioQf2t2s9j8uZrCvr0JGS_p4Lvg-6g2KC21K8nqm-s0CjfxV5A_lvNf8nJRfhv3PnS-amF_19OYkg_G4lwOFQA_ADhhOF2nkhU1diH9EMApNLtzM6zJX_8aLsDus8I7kFevqaSewiuBPlHx8barexEjdWIbw53swfNNYhihE6yLKt-UZ95mYORUi1P/s320/20230601_194015.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjg8zj4mLFWpSZiGTvDf_-5kyuIs6cDVM38-y3-lc_2NlfZN92YaV-KkQjrKOeDxbkUAbjflxhNGLGDF_LlUpQQ2OljSSfoqXzeWMvBDDCg2mgT41Xvkq-c-KFBaZ7Se-8l4IJLjc8NTHr7E9gx3QKzHTte6cB1pLv4dP-k9kIH1_OXaKnTSSbwvACg/s4080/20230601_194258.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3060" data-original-width="4080" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjg8zj4mLFWpSZiGTvDf_-5kyuIs6cDVM38-y3-lc_2NlfZN92YaV-KkQjrKOeDxbkUAbjflxhNGLGDF_LlUpQQ2OljSSfoqXzeWMvBDDCg2mgT41Xvkq-c-KFBaZ7Se-8l4IJLjc8NTHr7E9gx3QKzHTte6cB1pLv4dP-k9kIH1_OXaKnTSSbwvACg/s320/20230601_194258.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh13BqEhpo-Of9rnzuG6jFh-rWICY4-hU01vrfFKP1cBM0_KrtIRuWfKptohQCZX2pYtsO4_rnSeB7cz28lJMUE-zx2pU91u6nVNdOyzy2lPArr35tFajRWqrh0JdKoWRmZhuv910BKU9Z7e-0gmdoFzLhMvoZdZhsETkZLwERwnl3G8i_Oss0nGhuW/s4080/20230601_204053.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3060" data-original-width="4080" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh13BqEhpo-Of9rnzuG6jFh-rWICY4-hU01vrfFKP1cBM0_KrtIRuWfKptohQCZX2pYtsO4_rnSeB7cz28lJMUE-zx2pU91u6nVNdOyzy2lPArr35tFajRWqrh0JdKoWRmZhuv910BKU9Z7e-0gmdoFzLhMvoZdZhsETkZLwERwnl3G8i_Oss0nGhuW/s320/20230601_204053.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqRlzzdPhhcYErj-behyp7Y1RpHp0H13WtwnfP_AM-DgfqtEw3qsT8CVYcVT4cK0cdxIMknu_yhbbpsw5rFkmKgtwJF-J1fXoku9SsFrsUvOsV99IywGQWWUuyWFVTCm1ytJiZxikHgwLekV8qGyhjVoHy_qWpJZHdZyoMAUU8EIZRTfJlEuqMrYhQ/s3725/20230602_090752~2.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3725" data-original-width="3014" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqRlzzdPhhcYErj-behyp7Y1RpHp0H13WtwnfP_AM-DgfqtEw3qsT8CVYcVT4cK0cdxIMknu_yhbbpsw5rFkmKgtwJF-J1fXoku9SsFrsUvOsV99IywGQWWUuyWFVTCm1ytJiZxikHgwLekV8qGyhjVoHy_qWpJZHdZyoMAUU8EIZRTfJlEuqMrYhQ/s320/20230602_090752~2.jpg" width="259" /></a></div><br /> Ayer, dentro de las actividades de la Feria del Libro, en el Teatro Principal, disfrutamos de la presencia y las palabras del escritor Julio Llamazares, con su última novela Vagalume. La presentación estuvo muy bien llevada por el periodista Rodrigo Pérez Barredo. <div><br /></div><div>Vagalume es una bella palabra gallega que significa luciérnaga, un bichito de luz que cada vez es más difícil de ver. Porque "Un escritor es una luz en la noche". </div><div><br /></div><div>Un homenaje a la literatura, al periodismo, especialmente el de provincias, a los escritores que escribían a escondidas y no publicaban, a los que lo hacían para sobrevivir...¿Por qué escribir? ¿Para quién? </div><div><br /></div><div>Y también los lectores somos "vagalumes", lo dijo Julio.</div><div><br /></div><div>Hubo mucha asistencia y gente con su Vagalume en la mano. Es un libro que os aconsejo, había mucha cola para firmar.</div><div><br /></div><div>María Ángeles Merino</div><p></p>Sor Austringilianahttp://www.blogger.com/profile/13220444887816678978noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7948165099877705967.post-13811738339387693252023-05-10T21:00:00.003+02:002023-05-12T13:57:48.423+02:00Busco los hilos en "Solo triste de oboe" de Yolanda Izard. El hilo de la madre en "El barranco", primer relato. <p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOhevobYwXRuXL8_MNwpTjrRiikswZjdzDW21mAZ-D-95OjF4jkPgvkylzYd_bfrsQiCG37kJGNQ__PCKsI6XA5DFDzpslNbdB-J0crwPZBOky7P_jiK1KxIy8NTm30Huxu3xsiXTq8ps5cD3ZX5hx6gXHNV56ZgTNRXYGS9x4DmisjNE_G-DG9jjC/s657/IMG-20191106-WA0009.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="657" data-original-width="370" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOhevobYwXRuXL8_MNwpTjrRiikswZjdzDW21mAZ-D-95OjF4jkPgvkylzYd_bfrsQiCG37kJGNQ__PCKsI6XA5DFDzpslNbdB-J0crwPZBOky7P_jiK1KxIy8NTm30Huxu3xsiXTq8ps5cD3ZX5hx6gXHNV56ZgTNRXYGS9x4DmisjNE_G-DG9jjC/s320/IMG-20191106-WA0009.jpg" width="180" /></a></div><p><b style="color: #2b00fe;"><span style="color: red;">Comentario al libro de relatos <a href="https://laacequia.blogspot.com/search/label/Solo%20triste%20de%20oboe"><i>Solo triste de oboe </i>de Yolanda Izard, <i> </i>para la lectura de La Acequia y Alumni UBU, dirigida por Pedro Ojeda. </a></span></b></p><p><span style="color: #2b00fe;"><b style="color: black;">Esta entrada se me quedó en el tintero, quiero decir en el borrador. Fue la lectura de enero. Ahora lo vuelvo a leer y pienso que merece la pena darle al "Publicar". Gracias, Yolanda Izard, por tu libro.</b></span></p><p><span style="color: #2b00fe;">"<span style="font-family: inherit;"><b>No fue la intención de su creadora pergeñar esta treintena de relatos sobre un hilo común y, sin embargo, todos ellos laten con la misma intensidad, atisban lugares insospechados del alma humana y sueñan con crear de nuevo el mundo desde la extrañeza y sus abismos." (José Ignacio García)</b></span></span></p><p><span style="color: #2b00fe; font-family: inherit;"><b>"Pues lo hermoso no es otra cosa que lo insospechado, lo extraño, lo abismal y lo terrible." (Rilke)</b></span><span style="text-align: center;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGPPVDNmD8DD3LuCznrWDgyrwTVerTudgPqRuqI6zaHEM5QqjpjRHCpsAxhB9DMGb8kIXxV6SmasYTmr0VDhCA97cMtFOpfJTYitMjkvM57GSbEXayDA6V2fqj50REYQabQPNEhx38pv92ziVneXTH-FdfiCWkSJd8eJvRAW4iU9Rrd2j82P5aNeDl/s943/DSC_1335.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="943" data-original-width="530" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGPPVDNmD8DD3LuCznrWDgyrwTVerTudgPqRuqI6zaHEM5QqjpjRHCpsAxhB9DMGb8kIXxV6SmasYTmr0VDhCA97cMtFOpfJTYitMjkvM57GSbEXayDA6V2fqj50REYQabQPNEhx38pv92ziVneXTH-FdfiCWkSJd8eJvRAW4iU9Rrd2j82P5aNeDl/s320/DSC_1335.JPG" width="180" /></a></div><div><br /></div><p><span style="font-family: inherit;"><b>He leído <i>Solo triste de oboe </i>de Yolanda Izard. Estoy de acuerdo con el crítico literario José Ignacio García y con Rilke, pero me permito sacar algún hilo más. </b></span></p><p><b>Si b</b><span><b>uscamos los "hilos" a estos relatos encontramos: sufrimiento, abandono, muerte, vejez, infancia, madre, padre, relaciones familiares conflictivas, fantasmas, muertos, literatura, mundos distópicos con paisajes áridos y prohibiciones...Incide especialmente en el tema de la madre, que puede ser un padre con sentimiento maternal o una no madre al que le toca ejercer de ello. ¿Es madre la escritora? Sí, ya veo en la dedicatoria que tiene tres. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>El hilo de la madre aparece ya en el primer relato: <i>El barranco</i>. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Alguien habla en segunda persona: le dijiste, escuchaste, no trataste, subiste. Pensé en el viejecito abandonado en una gasolinera, algo que se contó hace años y no sé si es verdad o leyenda urbana. Aquí ni gasolinera, un paisaje áspero y desértico, una carretera y un barranco. Un familiar desalmado de mirada torva, ahí te quedas viejo y el anciano pierde el equilibrio y va cayendo agarrándose a los hierbajos. Y ya no es el de la gasolinera, ahora es el moribundo en el luminoso túnel que tantos aseguran haber visto cuando estaban casi muertos. Y mucha paz, todos dicen que mucha paz, recuerdo a un médico pijo con ínfulas de escritor que , en su UCI de enfermo de Covid, en vez de túnel atravesó dos hileras de setos bien podados. A lo que íbamos, al barranco. Es una caída lenta, es "la travesía inversa de la vida", a la infancia y a la nada. Va quemando los últimos cartuchos de su vida y compruebas, a buenas horas, la falta de sentido de todo. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>¿Su vida? Hay de todo. Bueno y malo. El hombre va descendiendo, pasa lo bueno y lo malo de su vida. Las bombas de la guerra y la enfermedad de su amada, los paisajes vividos hasta llegar al fondo. Y no se ha muerto todavía, Ahora es "un ser pequeño, candoroso y desvalido". Está en brazos de su madre que carga a la vez con un saco de tomates, son tiempos difíciles. Una caricia en su coronilla de bebé. Y llega "Águeda con su pelo raído por la quimioterapia y le recoge en sus brazos". El amor da la vez al amor. Solo el Amor, con mayúscula".</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>De ahí al sosiego y a la nada.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>María Ángeles Merino</b></span></p>Abejita de la Vegahttp://www.blogger.com/profile/01341099240668710000noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7948165099877705967.post-56371434341183454802023-05-05T19:39:00.017+02:002023-05-08T10:08:48.380+02:00Crónica en torno a la reunión del Club de Lectura con "Dios nunca pide disculpas. Aforismos" de Álvaro Medina del Toro. <p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhl9ww1NhgVRW-86r6hHfcHIqtDzxAZSSk_aTxi4ZJ380i7aPh3MRQSVFRWhhAY1a3W7Y0m8c3NA7NJeQSA76oGCuIlkULxjYbJYiZYFq3hk7TDxNGCoukH7VdEY8hFQaxa6koHv9CEsGDnjMhHkxT9ZBBfgM5_bvS8BPWbDIMjbbIFKac6QogVxfOd/s1256/20230425_164500.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="943" data-original-width="1256" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhl9ww1NhgVRW-86r6hHfcHIqtDzxAZSSk_aTxi4ZJ380i7aPh3MRQSVFRWhhAY1a3W7Y0m8c3NA7NJeQSA76oGCuIlkULxjYbJYiZYFq3hk7TDxNGCoukH7VdEY8hFQaxa6koHv9CEsGDnjMhHkxT9ZBBfgM5_bvS8BPWbDIMjbbIFKac6QogVxfOd/w400-h300/20230425_164500.jpg" width="400" /></a></div><br /><span style="color: red; font-family: inherit;"><b>Crónica de la reunión del 25 de abril de 2023, del Club de Lectura de La Acequia y Alumni UBU, dirigida por el profesor Pedro Ojeda Escudero. El libro que comentamos fue <a href="https://laacequia.blogspot.com/2023/05/para-cuando-nos-alcance-la-flecha-del.html"><i>Dios nunca pide disculpas (Aforismos) </i> de Álvaro Medina del Toro. </a>La sesión comenzó a la hora habitual, las cuatro y media de la tarde, en el pabellón 5 de la Facultad de Humanidades y Comunicación, en el edificio del antiguo Hospital Militar.</b></span><p><span style="font-family: inherit;"><b>Antes de comentar el libro correspondiente a este mes, Pedro Ojeda nos aportó una conclusión con aspectos esenciales de <a href="https://aranitacampena.blogspot.com/search/label/El%20Solitario"><i>El Solitario </i>de Concha Méndez,</a> lectura del mes pasado que quedó algo "coja" por razones imprevistas. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Es una obra muy moderna, una reactualización de lo autos sacramentales de Calderón, con el tema de la vida como renuncia. A Concha Méndez se le agudizó el tema de la renuncia, por su vida tan dura e intensa. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>No pudo completarlo y los fue editando por actos. Son tres actos y esta es la primera edición conjunta de los tres. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Como en <i><a href="https://aranitacampena.blogspot.com/2021/12/su-obra-mas-lograda-una-obra-pequena.html">Amor de Don Perlimplín con Belisa en su jardín </a></i>de Lorca, parecía infantil pero trata cosas muy profundas. Es Vanguardia. Al principio es una obra muy cantarina, después más pensativa. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Renuncia al amor para abrazar la soledad, aún tiene mal sabor de boca. Abrazar la soledad es el destino final del ser humano. Ha de cumplirse lo que dijo el Destino. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Muy dura, muy barroca. </b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheFWDcsfEi7lUuCUKNwuKRemhWTLhlW7oeyUjHvmzlFEd0BNbYbIr_Ps0lE99JKdsSMSlN-T7ue4Qc6Tcj7CIKOPN_h7GLqS6egfkwpfIvG6ZrJrbBz4r2Me7rMGNlCpRYlUflFcz3G35AGhIMMVl02yCsV3cZhmZEwOZjLF5bazRfd0QVPqVDy44w/s870/20230425_163709.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="870" data-original-width="653" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheFWDcsfEi7lUuCUKNwuKRemhWTLhlW7oeyUjHvmzlFEd0BNbYbIr_Ps0lE99JKdsSMSlN-T7ue4Qc6Tcj7CIKOPN_h7GLqS6egfkwpfIvG6ZrJrbBz4r2Me7rMGNlCpRYlUflFcz3G35AGhIMMVl02yCsV3cZhmZEwOZjLF5bazRfd0QVPqVDy44w/w150-h200/20230425_163709.jpg" width="150" /></a></span></div><p></p><p><b>Pasamos al de <a href="https://www.cuadernosdelaberinto.com/autores/paginas/alvaro_medina_de_toro.html">Álvaro Medina del Toro.</a> Es el primer libro de aforismos que leemos. Es un libro peculiar de un hombre peculiar. Abogado en Madrid y en Béjar donde se trasladó posteriormente. Al final de su vida laboral comenzó a publicar: <i><a href="https://www.cuadernosdelaberinto.com/autores/paginas/alvaro_medina_de_toro.html">Raíces de agua, Silencio habitual y Huellas.</a></i> En este último construye una biografía falsa, cosas que te pudieran ocurrir y no ocurrieron. </b></p><p><b>-(L.) ¡Qué idea! Voy yo a escribir una (lectora ocurrente)</b></p><p><b>-(P.O.) El precedente fue Cervantes. En la vida todos construimos una biografía falsa. La memoria es selectiva, olvidamos lo que no nos afecta. Y hay cosas que recuerdas pero no las metes porque quieres dar una visión buena de ti mismo. </b></p><p><b>-(L.) Olvidamos el daño que nos han hecho. En un duelo hay memoria selectiva. </b></p><p><b>-(P.O.) Cuando rompemos con una pareja queremos volver, olvidamos lo que nos hizo romper. Lo malo está ahí. Recordáis aforismos de...</b></p><p><b>-(L.) Machado, <a href="https://www.cervantesvirtual.com/obra-visor/juan-de-mairena-sentencias-donaires-apuntes-y-recuerdos-de-un-profesor-apocrifo-984410/html/31f37e64-e310-4df6-86f8-599db3e883c0_2.html">Juan de Mairena.</a> Juan Ramón Jiménez...</b></p><p><b>-(L.) Quevedo </b></p><p><b>-(P..O.) En el siglo XX cambian. </b><b>En la RAE leemos: </b></p><p><b><a href="https://dle.rae.es/aforismo">Máxima o sentencia que se propone en alguna ciencia o arte.</a></b></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>En el XX el aforismo empieza a ser literario. Ahora es mucho más literario, empieza a buscar lo ingenioso, el darle la vuelta. Llevan diez años que el interés ha subido. Se han editado colecciones de aforismos, aforistas que buscan aforismos clásicos o más personales. Hay un abanico muy amplio. ¿Por qué su éxito? Por las redes sociales, son frases breves y el aforismo pide pausa. Te llama la atención y tienes que pensarlo. </b></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD3LOV-Uwmt0Zys1UCMpP9SbthkMiqTdh-1TB0ZELN-ZdauMQUxlbpeePAgtI39AW-DrsCZCkIYCechsLj7sM9I-WKhcmkBdqWXb4cB1yCWmy7TXH4O1wTR7yb16A0wQdfb_9P1o7TnxQKOqh5obXEpUEERGuWReuUg6l6DJAYQF_ni3bNFWCS2mzA/s870/20230425_163051.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="870" data-original-width="653" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD3LOV-Uwmt0Zys1UCMpP9SbthkMiqTdh-1TB0ZELN-ZdauMQUxlbpeePAgtI39AW-DrsCZCkIYCechsLj7sM9I-WKhcmkBdqWXb4cB1yCWmy7TXH4O1wTR7yb16A0wQdfb_9P1o7TnxQKOqh5obXEpUEERGuWReuUg6l6DJAYQF_ni3bNFWCS2mzA/s320/20230425_163051.jpg" width="240" /></a></div><p style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><b>Como ejemplos, Pedro Ojeda nos lee aforismos que <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Luis_Felipe_Comendador">Luis Felipe Comendador</a> ha publicado hace unas horas, en Twitter </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>"Cuando no estoy solo me echo de menos. " (L.F.C)</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O.) El ego...</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>"Mi culpa es solo mía, siempre mis defectos proceden de mis relaciones con los demás". </b></span><b> (L.F.C)</b></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-"Soy de cuanto existe un fado alegre" </b></span><b> (L.F.C)</b></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O.) </b><b>No hay fados alegres.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Retorcidillo.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O.) "Si me amo con la mano ¿seré pareja de hecho?"</b></span><b> (L.F.C)</b></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>"Mejor ser deseado que desear y más doloroso". </b></span><b>(L.F.C)</b></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>"Amar en exclusividad supone odiar también". </b></span><b>(L.F.C)</b></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>"Afirman y luego lo niegan". </b></span><b>(L.F.C)</b></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>"Cuando sonrío parece que lloro." </b></span><b>(L.F.C)</b></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>"Venus llora porque perdió el brazo y no puede tocarse". </b></span><b>(L.F.C)</b></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O.) </b><b>Juego, chispazo, se reúnen en internet, está vivo. El aforismo te hace parar, te frena, párate para entenderlo, muy pocas palabras, contradicciones, ambigüedad.</b></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhitOPXLi55DAUBHd1zXfdzoZyRfzTx6QiWVUmnH_rak2EZ0eBpiuQGLzjfwSsyok6bN7PIBxNOHH93PXDM3CQHdgm4eT_ofJr2R8iCBg6UlexinqdEo9QlKdMX627ukHb2ve94nU3tPdAC0G6yZ_JrpaarhrQ5DXNBu4rfLRh950KOyjqvVYApGIDR/s870/20230425_161600.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="870" data-original-width="653" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhitOPXLi55DAUBHd1zXfdzoZyRfzTx6QiWVUmnH_rak2EZ0eBpiuQGLzjfwSsyok6bN7PIBxNOHH93PXDM3CQHdgm4eT_ofJr2R8iCBg6UlexinqdEo9QlKdMX627ukHb2ve94nU3tPdAC0G6yZ_JrpaarhrQ5DXNBu4rfLRh950KOyjqvVYApGIDR/s320/20230425_161600.jpg" width="240" /></a></div><p><span style="font-family: inherit;"><b>Como no sois lectores de aforismos actuales, conviene leer a Álvaro. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Más filosófico, sobre todo el de la relación con Dios.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Perfectamente estructurado, cada uno de ellos tiene un núcleo central, el de la mitad. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Dios nunca pide disculpas. Hay muchos pensadores religiosos que tienen aforismos religiosos: Santa Teresa de Jesús, San Agustín...</b></span></p><p style="text-align: left;"> <span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) A mí me ha costado leerlo, sobre todo lo de Dios, aunque coincido con su pensamiento, pero luego he visto incongruencias. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Aquí se refiere a la bomba atómica, han usado la ciencia para destruir</b></span></p><p><span style="color: red; font-family: inherit;"><b>"El uso de la ciencia, en parte no menor, se ha desarrollado a espaldas de la vida..."</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Otros que me han llamado la atención: </b></span></p><p><span style="color: red; font-family: inherit;"><b>"Menú de fin de año: mañana de cristal en las armas, tarde de fuego y lluvia en las ventanas; al ocaso, el laberinto de la luz se desvanece..."</b></span></p><p><span style="color: red; font-family: inherit;"><b>"Al psicoanalista mi pena no es un reloj. Por favor, escúchela sin desarmarla."</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Quiere sentir pena. Hay cosas que me sonaban a wasap como: </b></span></p><p><span style="color: red; font-family: inherit;"><b>"La gratitud se parece al zafrán; escasea y tiene un altísimo valor."</b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="color: red; font-family: inherit;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: red; font-family: inherit;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgu2s3GuU5OxBENCU-KMDNFubxu8vsqy2JnmKnV-IBBogyOfd-tdFePhths9lzGEK4HfH1wpmp61L1og4sjSfK5e1pIA-TK1KPxD6eknlA2uOKu7n5S7r-5I23jxCsRTYKCPam5yV7kNXXXdaFj3NsPLka4oILEFFc34HyjZOcwK5PtJa9-Y6GlFM5a/s870/20230424_113337.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="870" data-original-width="653" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgu2s3GuU5OxBENCU-KMDNFubxu8vsqy2JnmKnV-IBBogyOfd-tdFePhths9lzGEK4HfH1wpmp61L1og4sjSfK5e1pIA-TK1KPxD6eknlA2uOKu7n5S7r-5I23jxCsRTYKCPam5yV7kNXXXdaFj3NsPLka4oILEFFc34HyjZOcwK5PtJa9-Y6GlFM5a/s320/20230424_113337.jpg" width="240" /></a></span></div><p></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Muy profundo y muy poético. Te mete mucho en lo que es el libro. El silencio, tu ruido, me ha gustado mucho.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Cuando no se escucha: </b></span></p><p><span style="color: red; font-family: inherit;"><b>"En España (y en otros lugares). todo se parece mucho a una cafetería en hora punta: todos tienen prisa; todos quieren ser atendidos o escuchados sin demora, todos gritan o se atragantan con alegatos, nadie escucha, nadie contesta. Bueno, no todos, pero sí la inmensa mayoría. ¿Hemos hecho del ruido una seña de identidad nacional?"</b></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5-IGafDdy2TjtnU1AU_PSbU_hRZcsdTJDYp5aRH5pHB5p27ojc2sseogl_qCqmPrpyxaHmMQdyCBlHAmWrjam_cxb__nx-KiTmPX7Yx51Iqj20zRFpwSEFi4MXqfNcGuNs_DCcPIPzlL_BAxHVpSdI0d6HuTE9AH9H65i2q2JdjlL--qvpoDdSj0R/s1160/20230425_161553.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="870" data-original-width="1160" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5-IGafDdy2TjtnU1AU_PSbU_hRZcsdTJDYp5aRH5pHB5p27ojc2sseogl_qCqmPrpyxaHmMQdyCBlHAmWrjam_cxb__nx-KiTmPX7Yx51Iqj20zRFpwSEFi4MXqfNcGuNs_DCcPIPzlL_BAxHVpSdI0d6HuTE9AH9H65i2q2JdjlL--qvpoDdSj0R/s320/20230425_161553.jpg" width="320" /></a></div><p><span style="font-family: inherit;"><b>La conversación no se conserva. Interrupciones. Aforismo muy real. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O.) El libro va avanzando.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Abismo de lo viral, tú ante el mundo. </b></span>Dolores no te quejes. El silencio, escuchar al otro. </p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) La vida se parece a un carrito de supermercado. ¿Incongruente? </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b> -(P.O.) Es la vida. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>La llave es entregarse al otro. Generosidad. Empatía. </b></span></p><p><span style="color: red; font-family: inherit;"><b>"No quieras entenderlo todo. Con la lucidez pasa lo mismo que con el alcohol; si te pasas, te deja insensible."</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>El padre, la madre:</b></span></p><p><span style="color: red; font-family: inherit;"><b>"Lo último que me dijo mi padre fue "gracias". Yo no sabía que era su última palabra."</b></span></p><p><span style="color: red; font-family: inherit;"><b>"Mi madre puso azúcar en mis ojos. ¿Cómo culparla de las sombras, del dolor, de la desdicha? Ella puso la vida, lo demás vino después."</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Obsesión por la persona que quieres, puede ser la última vez. Lo último...</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Desuso de razón: </b></span></p><p><span style="color: red; font-family: inherit;"><b>"El ser humano empieza a morir desde que es alcanzado por la conciencia de sí mismo; el animal vive inalterable hasta que muere..."</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>El ser humano tiene conciencia de sí mismo, vivimos en constante despedida.</b></span></p><p><span style="color: red; font-family: inherit;"><b>"Morir joven es la única manera de no llegar a presentir tu muerte."</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Dios nunca pide disculpas: </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>No es frecuente hablar de Dios. Nos cuenta una anécdota personal: su madre le hizo una pregunta y al final preguntó si existía Dios, no supieron responderle. Eso mismo dice, .el silencio de Dios: </b></span></p><p><span style="color: red; font-family: inherit;"><b>(Su madre) "Vivió setenta años, tuvo catorce hijos y lo dio a todos los demás. ¿No merecía ella algún consuelo? ¿Una leve señal en su tribulación? ¿Un gesto somero? "</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Con todo lo que puede Dios ¿Nunca pide disculpas?</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Dios es producto de nuestro desamparo. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Si la fe es ciega a dónde nos lleva. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Siendo niño creyó que creía (eso me pasó a mí).</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) El Antiguo Testamento estremece . </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Leer lo de algunos de sus pastores en la tierra también estremece. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O.) Directamente las preguntas:</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>¿Sin amor no hay fe?</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Habla de su fe y de los creyentes dogmáticos.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b> El silencio de la iglesia...</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Su actitud es de lucha. Vivir sin Dios es duro, vivir con Dios en la duda es peor, es vivir entre dos precipicios. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Ni un detalle con sus mejores creyentes. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O.) Dolor ¿Qué hacer con el dolor?</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>¿Todo el dolor es de Dios? ¿También el que hemos infligido a los demás? ¿No les pertenece su dolor? </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Mesa de trucos de trileros: </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Casualidad causalidad. Hecho e hipótesis. Lo malo no es lo que se siente sino lo que no se siente. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Si quieres luz, hay que abrir ventanas. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Ser más surco que semilla, lo importante es el surco. ¿Surco sin semilla? Una semilla sin surco queda a merced.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) Los recuerdos...todos engordan. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) La felicidad es una subvención. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O. )</b></span> <span style="font-family: inherit;"><b>La conciencia:</b></span></p><p><span style="color: red;">"<span style="font-family: inherit;"><b>Cuando es auténtica, la conciencia ética es irrenunciable, cuando no, resulta un ornamento irrelevante..."</b></span></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Algunos aforismos sobre literatura que me gustan mucho: </b></span></p><p><span style="color: red; font-family: inherit;"><b>"Los géneros literarios son como las fronteras: lo más excitante es cruzarlas. Despertar en Venecia, dormir en Viena."</b></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht_dGTMkgn8hDWJA3ldaowCNEI_x0cvF2s-r8jnUEmAdSOgGHX5MxSnSOEwUWbLFgJLuEzDxoeFbbVnEv5SIDSlQvaGzgswfrwkp9JCRVuNiFZLsak8WW_Sf9gB9ItqgPMbiSizMVHIMhRAO2IdB9BoCqDSeLMc7y54_tYx9iFy1eGw80t_VpUh2p7/s4080/20230420_213711.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3060" data-original-width="4080" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht_dGTMkgn8hDWJA3ldaowCNEI_x0cvF2s-r8jnUEmAdSOgGHX5MxSnSOEwUWbLFgJLuEzDxoeFbbVnEv5SIDSlQvaGzgswfrwkp9JCRVuNiFZLsak8WW_Sf9gB9ItqgPMbiSizMVHIMhRAO2IdB9BoCqDSeLMc7y54_tYx9iFy1eGw80t_VpUh2p7/w320-h240/20230420_213711.jpg" width="320" /></a></div><p><span style="font-family: inherit;"><b>Clima del corazón: </b></span></p><p><span style="color: red; font-family: inherit;"><b>"Quiso sembrar estrellas pero no halló semillas. Por eso de vez en cuando, lanza una red desde la playa y recoge poemas entre la espuma."</b></span></p><p><span style="color: red; font-family: inherit;"><b>"Algunos pájaros ven poco, pero desde muy arriba. "</b></span></p><p><span style="color: red; font-family: inherit;"><b>"El niño que fuimos nunca nos abandona, nosotros lo abandonamos a él...si nos oye llorar nos tira piedrecillas a la ventana. Rara vez bajamos para abrazarlo."</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>En la "Coda" tenemos sus poemas. Es la coda musical que recoge los temas y los lleva a otros lugares. Son unos poemas magníficos. </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Aforismo es: </b></span></p><p><span style="color: red; font-family: inherit;"><b>"Mantener los ojos fijos en el enigma: un papiro en llamas."</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Arquero en la bruma: </b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Como Ortega y Gasset tiene un arquero . Nos apunta a nosotros, tu tiempo se acaba, la flecha liberada, muerte para que a vida vuelva a nacer, nosotros pasamos, la destrucción del ego, la vida continúa, el sentido de la vida, </b></span></p><p><span style="color: red; font-family: inherit;"><b>"La flecha, liberada, inaugura un murmullo interminable</b></span></p><p><span style="color: red; font-family: inherit;"><b>y el cuerpo, al caer,</b></span></p><p><span style="color: red; font-family: inherit;"><b>marca en la arena el indicio de un retorno,</b></span></p><p><span style="color: red; font-family: inherit;"><b>una huella en el aire."</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Vais a ver muchos libros de aforismos.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(L.) De cabecera.</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>-(P.O.) <span style="color: red;">"En España (y en otros muchos lugares), todo se parece mucho a una cafetería en hora punta...¿Hemos hecho del ruido una seña de identidad nacional? </span></b></span></p><p><span style="color: red; font-family: inherit;"><b>"Junto al río, pensé: "Sé quién soy, pero no he sido quien era". Y me eché a llorar. "</b></span></p><p><span style="color: red; font-family: inherit;"><b>-(L.) "Cuando el fragor acústico se agudiza...me refugio en casa y veo cine clásico danés, o sueco, o alemán...Pero qué bien saben no hablar estos personajes...qué bien hablan los objetos..."</b></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><b>Las películas americanas no tienen silencio. </b></span></p><p><b>-(P.O.) Tiene una casa magnífica en Béjar y se dedica a ver películas clásicas y al silencio. </b></p><p><span style="color: #202020; font-family: inherit;"><span style="background-color: white;"><b>Ter</b></span></span><b>mina la reunión, también magnífica, y Pedro Ojeda nos recuerda la próxima lectura, para mayo: <a href="https://laacequia.blogspot.com/2023/05/la-personalidad-de-gertrudis-gomez-de.html">Sab de Gertrudis Gómez de Avellaneda. </a></b></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKglK-2cBKyFXk3IOZvVRwk7z_KGtS3V5ClLKP3NsXCw_RPK__pp5_8w-9v2gnlnhce48o6yoQY1urQZPgXVQo0KHiEmedGFB0xbI0cwrBB6rKbZb_TwxfRpFnQo2XV-bDUcq9pBcKz_OYRluH_INl1BAA3KLccpPWwCfksH7eUpnInDj47cooJJaI/s4080/20230503_135438.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3060" data-original-width="4080" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKglK-2cBKyFXk3IOZvVRwk7z_KGtS3V5ClLKP3NsXCw_RPK__pp5_8w-9v2gnlnhce48o6yoQY1urQZPgXVQo0KHiEmedGFB0xbI0cwrBB6rKbZb_TwxfRpFnQo2XV-bDUcq9pBcKz_OYRluH_INl1BAA3KLccpPWwCfksH7eUpnInDj47cooJJaI/w200-h150/20230503_135438.jpg" width="200" /></a></div><div style="text-align: center;"><span><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><b style="font-family: inherit;"><br /></b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><b style="font-family: inherit;">Mi crónica está redactada, como otras veces, siguiendo mis rápidos apuntes tomados en la reunión, con la voluntad de acertar con su espíritu, ya que con la letra, toda la letra, es humanamente imposible.</b></div></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b>Un abrazo para todos los que pasáis por aquí de:</b></span></div><p><span style="font-family: inherit;"></span></p><div><span style="font-family: inherit;"><b>María Ángeles Merino</b></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></div><div><b>Mi lectura personal <a href="https://aranitacampena.blogspot.com/2023/05/mi-lectura-de-los-aforismos-de-dios.html">en la entrada siguiente. </a></b></div>Abejita de la Vegahttp://www.blogger.com/profile/01341099240668710000noreply@blogger.com8